Diario di bordo

It was a greyish autumn day when...

2011-10-26T12:30:00.000+02:00

Morning Prayer

2011-10-24T07:38:00.000+02:00

Il villaggio di cartone

2011-10-05T22:40:00.002+02:00

In questo inizio autunno bizzarro, che sa più di primavera, è difficile riprendere le abitudini invernali. Se non fosse per l'uscita dei film presentati al Festival di Venezia, saremmo ancora tentati da fughe al mare o al lago.
Il due ottobre al teatro Strehler, in una Milano surrealmente afosa, è stato proiettato in anteprima l'ultimo film di Ermanno Olmi, in uscita il sette ottobre nelle sale. Il villaggio di cartone condensa in una novantina scarsa di minuti i temi più roventi della società occidentale odierna. La stanchezza di una società obnubilata dai troppi consumi, la forza selvaggia di chi è nato nel Terzo Mondo, l'aleatorietà dei valori - anche i più profondi - di fronte alle incertezze che si stanno materializzando nella seconda decade del duemila. Trama altamente introspettiva, che si esplicita all'interno di una parrocchia chiusa per carenza di fondi. L'anziano parrocco si trova solo e defraudato del suo ruolo, quando la Chiesa ormai chiusa al culto viene occupata da un gruppo di clandestini africani, che vi trovano rifugio. Il curato offre loro la sua protezione, ritrovando nell'accoglienza il significato più profondo del messaggio cristiano. Negli occhi di quegli uomini si legge la miseria di chi non ha da perdere più nulla, al punto da affrontare un viaggio disperato, al punto da non temere quel mare che tra la Libia e Lampedusa ha trascinato con sé i sogni di tanti giovani africani. I giovani clandestini si scontrano con un Primo Mondo stanco, che ha perso la gioia delle cose semplici, che sta affogando in un tenore di vita ben più elevato di quanto si possa permettere. Un Primo Mondo che sta per trovarsi il conto davanti e ha il conto in banca prosciugato. La loro reazione è contradditoria: c'è chi prova odio verso la minoranza bianca che accentra il benessere e grida vendetta; c'è chi sente di avere una possibilità e sa che quella passa per la via dell'integrazione. E cosa prova l'Occidente, patria della filosofia, di fronte alla sorte di questi figli d'Africa? Rifiuto in molti casi, pietà in alcuni, comprensione e amicizia, in pochi. Per parafrasare il divino Guccini: Dio è morto ancora, sulle carrette del mare con cui gli schiavisti del duemila giocano alla roulette con vite umane.

Cipro. E rien ne va plus

2011-09-19T11:09:00.002+02:00

La meravigliosa isola che nuota nell'Egeo tra Occidente e Oriente torna ad essere oggetto di discordia.
Per metà Stato Membro dell'Unione Europea. Per metà territorio illegale. Per metà cristiana, per metà musulmana. Per metà ellenica, per metà turca. A giugno 2012 la Repubblica di Cipro dovrebbe
assumere il turno di Presidenza dell'UE. E Ankara congelerà i rapporti con l'Europa, se non entro quella data non sarà risolto il rompicapo cipriota. Ma il punto è: esiste una soluzione?

http://www.repubblica.it/esteri/2011/09/18/news/turchia_cipro_ue-21836000/?ref=HREC1-12

Cyprus Swimming Poster from Zazzle.com

Sailing towards infinity

2011-09-17T11:00:00.001+02:00

Mercato del pesce

2011-09-14T23:09:00.000+02:00

Certi momenti

2011-09-13T21:23:00.000+02:00

Certi momenti, che ti metti a pensare. Gli altri continuano a ragionare e tu cambi strada. Loro, davanti, pedalano uniti, seguendo la loro logica e tu svolti a sinistra e tagli le curve e imbocchi la discesa e loro lontani, che seguono i conti e due più due fa quattro e tu e la tua bici fuggite e ancora due curve e si vede il mare e due più due fa tutto fuorché quattro e poi si alza il vento e vai più veloce e il mare si perde nel cielo e ti fermi e vaffanculo alla strada, alla logica, alla matematica -quella grande puttana - e molli la bici e senti la sabbia e i gabbiani garrire e certi momenti che non ci stai dentro e sembra di annegare e ti chiedi come sei finita a pedalare su una strada senza curve che non porta al mare e che due più due fa quattro e tu la matematica non l'hai mai capita e quindi fa cinque - spesso mille - a tratti uno. Certi momenti che non sai la direzione, ma sai che vorresti andartene, certi momenti che poi ti scuotono e ti chiedono se ci sei. E tu blateri che sì con un sorriso ebete e ti spolveri un po' di polvere di fata che è rimasta sulla pelle dopo il bagno nel mare cristallino dell'isola che non c'è.

Duemilaseicentottanta anni e tredici giorni

2011-09-12T23:32:00.000+02:00

Juke box isolano

2011-09-11T14:13:00.004+02:00

Un porticciolo minuscolo. Un vecchio che vende pane al sesamo su un carretto. Occhi assonnati e zaini pesanti. Il feri quando entra in porto è maestoso. To feri, come dicono i greci, preferendo al corretto vocabolo ploia, il suo corrispetivo internazionale, che non lascia dubbi a nessuno. Gli anziani si lanciano verso di lui per salire per primi, chi ha bambini cerca di rispondere alle loro domande a raffica sul gigante del mare. Chi ha la fortuna egoistica di godersi la magia del momento da spettatore passivo, osserva l'erede delle nere navi achee che attracca, schiaffeggiando il mare scuro, ascoltando le note immancabili di un bouzuki che escono dalla radiolina gracchiante di qualcuno, da un ipod o da un notebook. Il ritmo del rembetiko - la musica tradizionale greca, erroneamente confusa con il sirtaki di Zorba - diventa un sottofondo mentale. Accompagna le ore che scivolano lente sul ponte del feri, mentre un komboloi gira incessante tra le dita e lo sguardo si perde a inseguire i sogni che nuotano tra le onde oltre la linea dell'orizzonte. Accompagna nel salire i gradini delle hora addomentate nell'ora della siesta, quando il vento resta imprigionato nei labirinti di cubetti bianchi e azzurri. Accompagna i lunghi caffè di fronte al mare, accompagna nelle passeggiate sulla spiaggia quando il sole sta per lasciare lo spazio alla luna, accompagna nelle chiacchierate improbabili con le signore vestite di nero che ti chiedono di essere sorrette per scalare le ripide viuzze, accompagna nelle partite a tavli, accompagna nel disegnare sulla sabbia un concetto, accompagna quando sei lontano e come Ulisse vuoi rimetterti per mare, scruti un orizzonte che vedi solo tu e ti chiedi dove sono le colonne d'ercole e cosa c'è dopo e pensi che non può essere vero che è tutto piatto e cadi nel vuoto e comunque vale il rischio mettersi per mare e andare a vedere, che non si è bruti e solo ad inseguire qualche scoperta si torna a vivere.

http://www.youtube.com/watch?v=YCFXGanTx4A

Melina Mercouri performing Ta pedia tou Pireas

Thira

2011-09-02T23:59:00.002+02:00

Cosa spinge un backpaper a Santorini? Posto turistico, zeppo di crocieristi armati di macchine fotografiche usa e getta, pieno spesso fino a scoppiare. Il fatto è che un backpaper, in realtà, va a Thira. Non a Santorini.Thira è il nome arcaico di questo cratere parzialmente sommerso nel mar Egeo, su cui l'uomo ha realizzato un capolavoro architettonico. Sul ferry che mi porta da Naxos alla perla delle Cicladi, incontro Despina, anche lei sola in giro per questi paesaggi tra sogno e realtà, e Irini, nativa di Santorini, che ci spiega come viaggiare per la sua isola senza scadere nel turismo massivo.
"Thira ine peninda pende kilometra mono". Parla scandito, per far capire anche me: soli cinquantacinque km di roccia vulcanica a picco sul mare. "Ke ine poli grafikò - very typical" traduce vedendo la mia aria interrogativa "alla...para turistikì sto augustu...". Fortuna e maledizione di questo angolo di paradiso: immunità dalla crisi, ma affollamento. "Pou ine ligotero turistikò?" abbozzo io in un improbabile greco. Lei mi sorride: "Winery areas - mi indica la cartina su una cartina l'area tra Fira e Kamari, dove la fertilità del terreno vulcanico ha reso l'isola uno dei principali produttori di vino d'Europa. "And north of Oia: polì grafikò is that part".

Nei giorni passati su questo lembo divino sospeso tra cielo e mare, mi è tornato spesso in mente l'aggettivo che Irini continuava a sottolineare: polì grafikò. Mi rimbalzava nei pensieri nel significato che intendeva lei: caratteristico, tipico, etnico. Come non darle ragione, quando ti trovi su una barca di legno in balia delle onde, con un tizio che ti ripete "Red beach, endaxi?" per raggiungere una spiaggia remota, o mentre una signora vestita di nero ti spiega a gesti che la sua casa dista un centinaio di scale ripide e ha bisogno di aiuto con la sporta del pane, o quando la stessa signora ti regala un grappolo d'uva e ti sussura "ise mia poli orei koritsaki". Ma l'ho pensato spesso anche nell'accezione italiana: grafico. Perfettamente grafico. Talmente perfetto da chiedersi come possa ripetersi ogni giorno uno spettacolo di quel tipo: un mare blu intenso, un cielo terso, villaggi ordinati sull'orlo della caldera, con i loro colori sgargianti, immersi nei profumi di migliaia di fiori diversi, che ne esaltano ulteriormente la cromaticità. Poli grafikò: ancora una volta la saggezza millenaria dei greci ha fatto centro e in due parole ha riassunto la magia sconfinata di Santorini. Unica, nonostante tutto. Accattivante, nonostante tutto. Indescrivibile, nonostante tutto.

An Italian Girl in... Athens

2011-07-18T09:54:00.000+02:00

An Italian Girl in... Athens

Disperatamente pensando a quella sensazione unica di essere con uno zaino e una macchina fotografica nella penisola ellenica.....

Gijon

2011-07-06T22:03:00.000+02:00

La prima volta che aveva sentito quella ballad per chitarra classica erano le sei del pomeriggio e Gigi stava leggendo Fiesta di Hemingway nel déhors di un bar de tapas nel centro storico di Gijon. Iniziava a sollevarsi una fresca brezza atlantica, che smorzava il caldo secco di quella giornata. Gigi mise il segnalibro al punto in cui era arrivato, ripose il libro nello zaino e gettò lo sguardo sulla graziosa piazzetta nel cuore del centro storico. Intrecciò le mani dietro la nuca e prestò attenzione al testo della canzone. La vida es una tombola - diceva Manu Chao - de noche y de dia. E Gigi non poteva trovarsi più d'accordo: meglio fermarsi ancora il tempo di una sidra e godersi la magia di quella cittadina adagiata sul Golfo di Biscaglia, all'estremità settentrionale delle Asturie e della Spagna, dove i ritmi latini iniziano a confondersi con arcaiche tradizioni celtiche. Gijon - nome impronunciabile per chi non parla spagnolo - fondata dai Visigoti, insofferente propagine dell'emirato di Cordoba, poi fulcro del Pricipato delle Asturie, sembra stirarsi lungo l'Atlantico come si svegliasse da una lunga siesta. Cuore antico della città è il Casco Viejo: un insieme di stradine su cui si affacciano edifici ottocenteschi in stile asturiano - con i blaconi e le finestre verandate per ripararsi dal vento che arriva dall'oceano. Il Cerro de Santa Catalina, un polmone verde a picco sul mare, delimita a nord il Casco, a sud est parte la Playa de San Lorenzo, sfacciatamente imponente, con la sua sabbia finissima e le onde lunghe dell'oceano che si rincorrono. Gigi aveva percorso il bagnoasciuga di quella spiaggia a piedi scalzi, con il fido zaino sul dorso e le scarpe da ginnastica in mano, pensando che quel posto sembrava appartenere ad un'altra dimensione. Si chiese se fosse il fascino irresistibile della letteratura: da lettore accanito e guevarista convinto, Gijon era in primis la città dove gravitava un circolo di scrittori sudamericani contemporanei a lui molto cari. La famiglia di Paco Taibo II, autore di un'incredibile biografia sul Che, era fuggita in Messico dalle Asturie quando le truppe franchiste occuparono la città. Luis Sepulveda, sopravvissuto per miracolo alla barbara dittatura di Pinochet, era approdato proprio lì a Gijon dopo un peregrinare di anni in Europa. Si chiese se fosse la nostalgia implicita delle città di mare, che sta ferma a riva ma vorrebbe navigare lontano. Si chiese se stesse lui diventando troppo sensibile.

-Che poi quando vedi questi tramonti - si disse mentre scrutava la sfera rosata nascondersi - e pensi alla tua vita del cazzo ti dici che poi in fondo, va bene anche così - pensò.

Dall'Alta Savoia al Rodano

2011-07-04T23:41:00.000+02:00

Gigi entra al bar con lo sguardo assonnato.
- Ehi Gigi, ti hanno buttato giù? dal letto - lo accoglie Lino il barista - allora? Cosa fai lì impalato?-
Un profumo intenso, dolce a tratti stucchevole: caffé e croissants. Come in Francia.

Il primo impatto che Gigi ebbe con la Francia fu la gare des trains, la stazione di Annecy in Savoia. Deliziosamente affaciata sull'omonimo lago, la cittadina sull'asse Torino-Parigi-Ginevra vanta un passato importante: fondata dai romani, fulcro sabaudo dal 1400 fino all'annessione alla Francia a fine ottocento. Le stradine - oggi molto turistiche - che portano alla promenade sul lago testimoniano il ruolo che ebbe il capoluogo dell'Haute Savoy. Il Palais de l'ile - le vecchie progioni - risale al XII, poco più "giovane" il castello dei Duchi del Ginevrino-Nemours. Gigi ricorda di aver lanciato una margherita nelle acque del lago sul Pont des Amours, immaginando una presenza in realtà assente.

Lione è una delle città più popolate dell'Esagono: sospesa tra Parigi - di cui inizia a subire la maestosità architettonica e la dolcezza fluviale-e Marsiglia - con cui condivide la maledizione mediterranea: quartieri demograficamente al limite dell'esplosione, comunità maghrebine poco integrate, traffico e fascino latino. Rodano e Saona incorniciano delimitano il centro storico - Le vieux Lyon, addossato alla collina di Favilles - oltre cui si estende la città nuova. Gigi si era fumato una sigaretta dal quartiere della Croix-Rousse, dove sorgono le rovine dell'anfiteatro delle Tre Gallie, guardando la Vieux Lyon che si stagliava all'orizzonte - Che poi i francesi non sono così antipatici - pensò mentre gu

arda la cartina. A Lione ci sono un paio di piazze tra le più spettacolari di Francia: La Place des Terreaux su cui si affaccia il Municipio, la Place Bellecour enorme, le piazzette della città vecchia. Su una di queste si affaccia la cattedrale di Saint-Jean, che ancora - leggenda narra - segue ancora il rito gallico in alcune circostanze particolari. Da buon ateo e materialista Gigi commentò con un eloquente alzata di sopracciglio questo particolare, appreso da un vecchio lionese in un bouchon - le vecchie osterie della città. Costruita in tre secoli, la cattedrale, offre un esempio di gotico nella migliore delle accezioni. Gigi strizzò l'occhio al vecchio lionese, mentre si addolciva le idee con un coussin di marzapane e cioccolato. La marionetta di pezza appesa alla porta del locale indicava che lì dentro non si scherzava: lì c'era la tradizione lionese autentica e semplice.
Verso mezzanotte Gigi salutò con una stretta di mano l'oste ed il vecchio, avventurandosi nelle strade del Vieux Lyon con il suo zaino: al di là del centro, impeccabile come ogni centre ville francese, lo scenario cambiava. Tanti immigrati vivono in strade fatiscenti, in edifici dai muri scritti di improperi contro la Francia bianca. Piccolo assaggio delle banlieu parigine. Gigi saluta Lione alla stazione Perrache: c'è tanto da capire sui tempi moderno in Francia. Non a caso è la patria dei lumi. Seguendo l'asticella della bussola, scappa verso altre scoperte.
- Ohi Gigi zaino in spalla! Vuoi un caffé o ti lascio nell'altra dimensione? -
- Un macchiato hic et nunc, caro il mio Lino -risponde Gigi afferrando un croissant caldo dal vassoio appena sfornato- almeno fino al prossimo viaggio...

Le avventure di Gigi-zaino-in-spalla

2011-07-03T22:39:00.000+02:00

Gigi-zaino-in-spalla è un giramondo. Partito in gap year a diciotto anni, ha avuto l'ottima idea di non conformarsi alla vita routinaria di ufficio, famiglia, weekend al mare, ma ha continuato a viaggiare. Con il suo zaino ha toccato i cinque continenti e i sette mari, per poi riapprodare a Milano - sua città di origine - e passare al bar sotto casa sua - un quartiere popolare nella zona sud - e ritrovare gli amici di sempre e gli amici del domani.
Nei prossimi post racconterà cosa ha visto nel suo pellegrinare e come ha visto cambiare il suo quartiere negli otto anni di assenza.

An Italian Girl backpacking across the world

2011-06-30T18:02:00.000+02:00

Sto collaborando ad un progetto internazionale: viaggiatori di ogni dove unitevi!
Keep posted :)

http://garnishwithlime.blogspot.com/2011/06/italian-girl-in-paris_30.html

καρτ ποστάλ (cart postal)

2011-05-19T21:08:00.000+02:00

Il vento schiaffeggia il ponte del traghetto. Profumo di fiori. Quaranta minuti per fuggire via. Azzurro che si riflette nel blu. Il delfino volante taglia le onde. Il calore di un sorriso. La strada si fa tortuosa per salire al punto dove si parla con gli dei. Il Pireo alle spalle. Sedie che sembrano avere un anima. Il Pireo si fa piccolo. La musica arriva da quella finestra aperta. La terra ferma è ormai un'ombra da immaginare da qualche parte là, oltre l'orizzonte. L'elemento primo senza soluzione di continuità. Azzurro e spuma. Azzurro e sogni. Azzurro e salsedine. Azzurro e amore.

All'inizio d'Europa

2011-05-18T23:47:00.000+02:00

11 maggio 2011. La Grecia si ferma e con lei il traffico marittimo mediterraneo. Gli hangar e lo stuolo infinito di navi al Pireo sono più fermi che in una fotografia. Nei trading floor londinesi si specula da settimane sulla bancarotta di Atene: il debito ha raggiunto livelli elevatissimi e se il governo fosse costretto a ristruturarlo allora l'intero sistema euro sarebbe a rischio. Forse la Grecia uscirebbe dall'unione monetaria e poi a ruota lo farebbe il Portogallo. Ottima prospettiva per chi è andato "long" sul dollaro e short sui CDS ellenici. Che dietro tutto questo ci siano undici milioni di persone ovviamente ai trader non gliene frega un cazzo.
Ma cosa pensano loro - questi undici milioni di persone - che da un giorno all'altro hanno visto impennarsi i prezzi di tutti i beni primari e bloccarsi gli stipendi a soglie che non permettono certamente di vivere allo standard a cui si sono abituati in questi anni?

-Il problema è molto più grande di quello che noi immaginiamo. Forse si inizia a realizzare ora la portata di questa crisi - dice Giorgos, laureando in ingegneria meccanica e contabile part-time - C'è chi ha la famiglia alle spalle. E in Grecia la famiglia è qualcosa su cui si può veramente contare. Ma per quanto ancora? - Alle orecchie di un'italiana questo ragionamento suona disperatamente familiare.
- C'è crisi, se ne parla, ma poi guardaci: ogni greco ha il suo caffé e un pacchetto di sigarette in tasca - riflette Philippos - insomma, per ora non abbiamo ancora perso "i fondamentali" - ironizza - ma qui se le cose non cambiano, ma radicalmente, credimi: è un gran bel casino - continua, dando un tiro avido alla sua Camel - Ma piuttosto vieni da questa parte: guarda, il sole sta tramontando e l'Acropoli laggiù è fantastico, dalla tua sedia non lo vedi bene -

- Il vero problema della Grecia non è la crisi. E' la classe politica: con i soldi che hanno in Svizzera pagheremmo tre volte il debito - mi spiega Vassiliki, mentre fuori dal suo kafeneion sull'isola di Angistri impazza un temporale - Papandreou è figlio di un primo ministro, a sua volta figlio di un primo ministro. L'opposizione stessa cosa. Ci sono quattro famiglie che governano: è come dire che a destra c'è Kostas e a sinistra c'è Iannis, ma tra i due non c'è differenza - scuote la testa e mi passa una tazza di caffé fumante, guardando dalla finestra la pioggia che ci ha entrambe sorprese sul lungomare di Megalochori - Comunque noi abbiamo la nostra

storia, gli speculatori inglesi, bhè...noi avevamo Fidia e Socrate quando i loro antenati vivevano nelle caverne. Ora ti prendo un asciugamano, hai i capelli bagnati - i suoi occhi castani si perdono oltre la finestra affacciata sul mare mentre la ringrazio di aver aperto il suo bar per ospitarmi mentre fuori si scatenava la tempesta - Tranquilla. L'ospitalità è un concetto inventato qui in Grecia -

Finisco il mio caffé lasciando vagare anche il mio sguardo oltre quella finestra, dove l'Egeo riflette il sole che inizia a squarciare le nubi all'attenuarsi della pioggia. E mi sento all'inizio di tutto quello che sono, che siamo. E' paradossale che l'Europa rischi di finire dove è iniziata.

Panatinaiche (IV)

2011-05-17T23:17:00.000+02:00

Il vecchio che vende le ciambelle al sesamo a Monastiraki guarda l'Acropoli che domina la città. Due euro per quella al cioccolato. Troppo di questi tempi per gli ateniesi, troppo poco per chi arriva da lontano e catturare un lembo del fascino di questo scorcio di Atene: alle spalle la chiesa ortodossa di Pantànassa, a sinistra la moschea Tzisdaraki - eredità ottomana - che delimita il vaievieni incessante di Plaka, a destra le botteghe di antiquariato che conservano gelosamente oggetti dello splendore della Grecia ottocentesca neoindipendente e in alto - da sempre e per sempre, dove il vecchio delle ciambelle fissa lo sguardo - i marmi con cui Fidia rese immortale questa città: nonostante il suo caos, nonostante il suo debito, nonostante i suoi mille difetti.
Fotinì vende anelli e orecchini sul lato occidentale del Parco Thiseo, sorseggia un NesFrappé e racconta la storia della "greca": la forma onnipresente nella bigiotteria e nella gioielleria ellenica. "Deriva dal disegno che si incideva sugli scudi dei guerrieri nel passato. It's ancient". E si capisce al volo dal gesto enfatico che accompagna le sue parole che quello schizzo quadrangolare trascina con sé una storia di secoli, fino a lì, fino ad una bancarella posticcia di fronte al verde del parco, fino ad un paio di enormi orecchini in argento.

Kirio Theodoros ha un negozio di vecchi dischi usati e strumenti musicali. Su una sedia tinta di blu di fronte all'ingresso della bottega accarezza le corde del suo bouzouki. "Il Rembetiko - dice con un sospiro - è nato quando non la gente non aveva nulla se non la sua passione. Sotto la dominazione turca: passione per ottenere la libertà, passione per la persona amata". Altro sospiro. "Questa musica...". Non finisce la frase, lascia che le casse dello stereo all'interno diffondano le note di Frangkosyriani. "Questo pezzo è di Vamvakaris". Ancora Frangkosyriani. "Il Maestro". Ancora e ancora Frangkosyriani.

...Il malvagio morì e vissero tutti felici e contenti?

2011-05-02T12:46:00.005+02:00

A dieci anni e una ventina di settimane, due guerre, molti morti, altri due attentati dalla tragedia delle Torri Gemelle, il fantomatico Bin Laden è stato ucciso. Un blitz preparato da mesi, ma eseguito in soli quaranta minuti, in un'anonima località pakistana - ora più celebre della Fifth Avenue - ha decapitato l'organizzazione terroristica che ha segnato le sorti del primo decennio del 2000. Contemporaneamente, la platea a cui storicamente si è rivolta Al Qaeda si sta sollevando contro i regimi decennali che ne impediscono l'emancipazione. Si conclude ufficialmente un ciclo, da cui ci dovremmo portare a casa alcuni spunti:

1) La democrazia non si "esporta" come un bene di consumo o un servizio. Si matura, come un frutto: occorre gettare il seme della cultura e del rispetto reciproco, dopodiché si aspetta che cresca. In questo senso, ha fatto più Obama in mezz'ora di discorso all'università del Cairo che tutto il periodo di amministrazione precedente.

2) Il terrorismo (di norma) è associazionista e "cross border". Quasi mai coincide con un governo, ma può essere appoggiato da diversi governi. Di conseguenza ingaggiare guerre "antiterroristiche" contro uno Stato non è una soluzione logica. Occorrono anni (dieci in questo caso) di indagini su aree geografiche estese.

3) Le guerre lampo sono una contraddizione in termini, a meno che non si tratti dei bambini nel cortile sotto casa che giocano ad achei contro troiani dopo la scuola.
4) La democrazia è un concetto astratto che si declina nelle sue sfumature nazionali a seconda della cultura e del retaggio di tradizioni in cui si esplicita. Una democrazia - vediamo in queste ore - può portare allo stesso tempo all'elezione di un Presidente di colore in una nazione bianca e ad una festa popolare per l'uccisione macabra di una persona - che, come tutti, avrebbe avuto diritto ad un processo per i suoi crimini. Può difendere i diritti civili e la parità tra i sessi e vietare allo stesso tempo di indossare un niqab anche se lo si desidera. Può essere fondata sul lavoro ed essere abitata da milioni di precari e disoccupati. E' giusto che ogni popolo conquisti la propria democrazia e ne pretenda un perfezionamento continuo, una crescita intellettuale, un'evoluzione verso la giustizia. Anche se ci si chiama Stati Uniti d'America. Anche se il condannato a morte è un assassino.

A zonzo per Cipro

2011-04-21T15:00:00.000+02:00

Tempo di zaino, tempo di strada, tempo di vita vera:
http://www.permesola.com/cipro

Musica e sole

2011-03-31T18:50:00.000+02:00

"Ho ucciso Sherazade"

2011-03-31T11:16:00.002+02:00

Ieri la poetessa libanese Joumana Haddad ha presentato a Milano il suo ultimo libro : "Ho ucciso Sherazade".
Scrittrice di grande spessore umano ed intellettuale, è impegnata sul fronte dell'emancipazione della donna nella società araba - tema su cui verte il libro.
Interessante la sua posizione alla luce della situazione esplosiva della sua regione: si lotta per la democrazia, ma le donne dove sono in tutto questo? Resteranno comunque ai margini di una società che sebbene voglia progredire non rinuncia a forti tratti machisti? Ospite all'Infedele di Gad Lerner, Joumana ha ricordato che se le donne egiziane sono scese in piazza il mese scorso, ora sono state nuovamente estromesse e anche umiliate dai loro stessi compagni di lotta.
Condivisibile - e non soltanto riguardo al Medioriente - il punto da lei sollevato ieru secondo cui troppo spesso le stesse donne travisano "emancipazione" con "esibizione": abiti succinti, chirurgia estetica, sesso pseudolibero, mascolinizzarsi per emergere. E intanto i salari restano più bassi, le carriere più difficili, le infrastrutture a nostro supporto inesistenti. Questa è forse la vera sfida per il futuro femminile: affrancarsi dai paradigmi "bella, scema e facile" oppure "brutta, intelligente e frigida", dall'ossessione estetica di apparire come vogliono gli uomini (ultima frontiera del maschilismo), dalla gelosia verso le altre donne. Quest'ultimo punto - storicamente spina nel fianco nei rapporti tra donne a tutte le età - è fondamentale se vogliamo vincere la battaglia dei diritti: è ora che iniziamo a gettare le basi per sostenerci a vicenda ed essere coese nel pretendere una società anche a nostra misura. E sicuramente Joumana nei suoi libri e nella sua lotta ci sta lanciando un richiamo.

Breaking #2

2011-03-30T15:00:00.001+02:00

Assad parla ad una Siria esausta da decenni di dittatura ed emarginazione: nonostante le proteste e le dimissioni del governo, non verrà rimosso lo Stato d'Emergenza in vigore dal 1963. Data in cui il padre di Bashar - Hafez Al Assad prese il potere.
Spesso si parla di conflitto di civiltà e si additano i migranti di etnia araba come un pericolo perchè molto lontani dai capisaldi (quantomeno teorici) della nostra civiltà. Stranamente, però, non si riflette mai su come possa crescere una persona che nasce e muore in uno Stato in cui da quasi cinquant'anni la libertà è negata. Come saremmo noi?
Parlo per me: con molta probabilità sarei arida come la sabbia del deserto, cinica come il veleno, indifferente come una pagina bianca, come una penna senza inchiostro, come un paesaggio senza colori. Ma questo io, che sono una persona di basso profilo.

Breaking

2011-03-29T14:45:00.002+02:00

Al Jazeera riporta la notizia fresca di "twit" delle dimissioni del governo siriano. Accettate - pare - da Al Assad. Se questo viene confermato e desse una svolta positiva ai moti di protesta, significherebbe che la rivoluzione dei gelsomini ha scavalcato il Maghreb e si sta avvicinando alla Mecca. Questo a mio avviso avrebbe un effetto domino in Yemen e Bahrein.
#1Differenza: il partito Baath contestato dal popolo non gode dell'appoggio saudita ed è da decenni annoverato tra gli "Stati canaglia" dall'intelligence occidentale. #2Differenza: Strategicamente parlando, la Siria non è seduta su un mare di petrolio.

http://english.aljazeera.net//news/middleeast/2011/03/201132975114399138.html#

E dopo?

2011-03-27T23:18:00.001+02:00

Medioriente. La situazione sembra non stabilizzarsi. In Libia i ribelli arrancano posizioni guidati dai bombardamenti della coalizione NATO. Non è chiaro se sono già in corso trattative diplomatiche tra il governo provvisorio di Benghasi e le cancellerie italiane e turche. In Siria le proteste si tingono purtroppo del sangue dei dissidenti di un regime, quello della famiglia A-Assad, al potere da decenni.
Quanto si profila nel breve termine è veramente nebuloso: la guerra libica prevedibilmente durerà ancora e al suo termine non è chiaro come si definirà la scena politica. Il tessuto sociale dell'ex colonia italiana è tribale: quarant'anni di dittatura hanno impedito di fatto la formazione di una classe politica strictu sensu. La stessa rivolta antiGheddafi ha la sua roccaforte nella regione da sempre ostile al rais per motivi di stampo tribale. Chi prenderà il potere dunque il potere a Tripoli? E' verosimile che i capi tribali trovino accordi duraturi? E su quali basi, dentro quali confini?
L'Egitto voterà dopo l'estate. Il referendum sulla necessità di formare quanto prima un esecutivo ha avuto ampio riscontro. Non è così scontato però che le prossime elezioni premino una coalizione democratica nell'accezione occidentale del termine: al Cairo dilagano i movimenti islamici - Fratelli Musulmani in primis - e pare che il riscontro popolare sia notevole. Limes pubblica la traduzione di un sermone svoltosi in una moschea cairota da cui traspare quanto religione e politica siano intrecciate. L'imam salafita "benedice" il risultato referendario durante la preghiera del venerdì: poca fede, molto populismo. E' evidente la forza carismatica che gli islamisti hanno sulla popolazione, specie tra gli strati popolari. Più volte è stato evocato il fantasma khomeinista: se anche l'Egitto diventasse una teocrazia? Che peso avrebbe sul trattato di pace israelopalestinese? Non è tanto inverosimile che le urne premino i Fratelli Musulmani, che fanno leva sulla distribuzione della ricchezza e sulla necessità di abbassare i prezzi delle derrate alimentari.

Se poi l'onda rivoluzionaria si estendesse al Medioriente geografico (oltre il Maghreb, per intendersi), gli scenari sarebbero ancora meno intellegibili. Il caso siriano ha riportato alla luce un'evidenza che tutti pensano ma tacciono da dieci anni: interessano gli Stati che producono petrolio. Il resto è deserto: che si aggiustino. L'Occidente non interverrà in Siria - l'ho fatto capire chiaramente Hillary Clinton, lo ha dichiarato Tremonti - e presumibilmente nemmeno nello Yemen. Diverso è il caso del Bahrein,che di fatto è un prolungamento geografico e soprattutto politico dell'Arabia Saudita. La monarchia Al Saud ha relazioni strette con il governo dello Stato limitrofo, con cui condivide la connotazione sunnita e gli introiti petroliferi: l'alleato principe degli USA nella penisola arabica ha dimostrato l'intenzione di contrastare in prima persona le rivolte in Bahrein, essendo queste guidate dalla minoranza sciita, osteggiatissima nella regione e dalla dinastia Al Saud. Se la situazione si complicasse, però, gli sciiti del bacino del Mediterraneo potrebbero far leva su un alleato forte: l'Iran. A quel punto tutto potrebbe accadere.
Gli interessi che ruotano attorno alla regione sono troppi, le variabili da tener presente infinite: purtroppo l'interesse delle masse che chiedono pane e democrazia sembra non esservi annoverato. Non resta che sperare in un'effettiva transizione, seppur lenta, verso un modello il più equo possibile, che - a prescindere dalla connotazione politica e religiosa - assicuri finalmente un reinvestimento degli introiti pubblici e petroliferi in strutture sociali che provino a dare un futuro ai ventenni mediorientali.

Fa' la cosa giusta

2011-03-27T21:05:00.000+02:00

La vecchia fiera di Milano ha ospitato una rassegna di altro consumo e imprenditoria sociale che in pochi giorni ha registrato un folto numero di visitatori. Forse c'è voglia di una società migliore, fondata su principi sostenibili e volta al recupero invece che allo spreco forsennato. La crisi e la maggiore povertà forse hanno aperto gli occhi.

Gli stand davano spazio alle più disparate forme di prodotti ecosotenibili e bio: dai tessuti, all'alimentare, alle borse artigianali, alla bigiotteria. alle biciclette. E per chi avesse un business plan in ambito sociale, non mancavano società di consulenza nel settore a garantire un supporto tecnico.
Tanta gente positiva. Persone che lavoravano per avere un impatto positivo sulla società, per cercare di cambiare quella goccia nel mare, che non conterà nulla di per sé, ma in un contesto di milioni gi goccioline può ricreare un sistema sostenibile.
Ho avuto la definitiva conferma che il mio continuo malessere è dovuto al fatto di aver preso strade che mi hanno snaturata completamente e che non mi permettono di costruirmi la mia personale gocciolina per cambiare in meglio le cose. Quindi, abbiate coraggio, non rinunciate ai vostri sogni, anche se vi dicono che resterete degli sfigati senza una lira: poveri ormai lo siamo tutti, ma almeno qualcuno vi dirà grazie. Come è il caso di dire agli organizzatori di Fa la cosa giusta: prove generali della vita del futuro.

Claustrofobia

2011-03-23T12:42:00.000+01:00

Vicolo cieco. "Avevi detto?". I muri si fanno più spessi. "Certo che sei fortunata". Non c'è spazio per camminare. "E poi pensa quanto ti rende". Aria soffocante. "E' un investimento". Il sole non riesce a bucare le pareti. "Dovresti ringraziare". E l'uscita? Pugni contro il cemento. "Siete contenti?". Il prezzo di non deludere ha il sapore del sangue. Nausea. "Ma perchè non sei mai contenta?". Aurea mediocritas. Vomito. Dov'è l'uscita? "Cosa vuoi ancora?". Calendario maya.

Intervento sì, intervento no.

2011-03-20T10:45:00.000+01:00

Dopo un decennio di pace - o quasi - il Mediterraneo torna ad essere uno scenario di guerra. Come per Iraq, Afghanistan, Kosovo, Bosnia ci stiamo chiedendo se sia proprio il caso di intervenire militarmente in una questione che ci riguarda in modo relativo, in una congiuntura economica tutt'altro che fortunata.
Se la guerra irachena si prospettava già agli albori un bagno di sangue gratuito per tutto il mondo, eccetto per la lobby di petrolieri texani all'epoca al potere negli USA, la questione libica è molto meno cristallina.
La differenza sostanziale sta nel fatto che siamo di fronte ad una conclamata guerra civile: uno stato sovrano guidato da un dittatore sta da giorni massacrando la popolazione che (in teoria) rappresenta. Il pretesto dell'attacco all'Iraq fu la convinzione della presenza di armamenti nucleari nell'arsenale di Saddam Hussein, per altro smentita a posteriori. Altra differenza molto rilevante: il Consiglio di Sicurezza dell'ONU aveva votato contro la risoluzione sotenuta da Stati Uniti e Gran Bretagna. Questa volta le Nazioni Unite hanno deliberato a favore di una no-fly zone sui cieli libici ed implicitamente all'attacco aereo per implementarla: la no-fly zone pone il divieto per le forze di Gheddafi di sorvolare il cielo ed il conseguente diritto per la coalizione internazionale di abbattere qualunque velivolo infranga il divieto. La Francia ha assunto il ruolo di "guida spirituale" dell'operazione Odissey Dawn, forse per posizionamento geografico, più probabilmente per evidente interesse economico ad appaltare la ricostruzione del nuovo Maghreb, quando si spegneranno i fuochi delle rivoluzioni. Ricordiamo che i porti navali mediterranei generano miliardi di euro all'anno e che il principale hub è Marsiglia. Ricordiamo i gasdotti ed il petrolio di cui la Libia è ricca. Ricordiamo i tassi di crescita potenziali della regione e il tasso di disoccupazione in crescita in Francia. Ricordiamo che all'interno dell'Esagono esiste una classe di giovani francomaghrebini freschi di Ecoles Politechniques che potrebbero capitanare i progetti infrastrutturali in quei Paesi.
Ma tra oggi ed un futuro democratico per il Maghreb, cosa succederà? Questo è il grande interrogativo di queste ore: siamo certi che sarà sufficienti qualche raid aereo per detronizzare il rais? Ed è verosimile che non ci siano rischi per chi vive a qualche miglia marina dalle coste libiche? Poi, chi sono i ribelli di Benghasi che stiamo andando a difendere, sappiamo con certezza che lottano per la democrazia? E se Gheddafi avesse più arsenale bellico di quanto ci aspettiamo? Soprattutto: questi raid mirati ai siti strategici del regime sono così chirurgici da non sfiorare i civili? Mai, in nessun caso? Abbiamo la certezza matematica che il pallone di un bambino non sfugga mai da un campo di calcio e vada a piazzarsi vicino ad un sito strategico?
L'Italia per ora partecipa in veste di "headquarters". Per una volta il governo italiano ha preso una posizione ragionevole e tutto sommato condivisibile. Non partecipare alla risoluzione ONU sarebbe stato imbarazzante data la nostra posizione nel G8 e la posizione geografica: non siamo lontani con la Germania, né "piccoli" a livello economico come Malta o in conclamata crisi come la Grecia. Credo però che sia ragionevole essere cauti nel partecipare ai bombardamenti, proprio perchè le certezze matematiche in questi casi non ci sono e il rischio di macchiarsi le mani di sangue restano: pensiamo piuttosto a come accogliere i rifugiati ed i profughi, che - non dimentichiamolo - sono esseri umani in fuga dalle loro case.
Se poi tutto questo è razionale, sarà la storia a giudicarlo, per parafrasare un altro campione di longevità politica.

Il risveglio brusco di Gea

2011-03-15T10:03:00.000+01:00

Quanto sono relativi gli attimi vissuti? Corri verso una certa meta. Pianifichi. Progetti. Calcoli le probabilità. Sempre mettendoti al centro: protagonista di un monologo, giocatore in una partita di tennis senza avversario. Pensi alla carriera tra quattro anni, alle rate del mutuo che scadono tra vent'anni, al viaggio negli Stati Uniti tra due anni. E intanto scoccano i secondi sull'orologio del mondo. Vale per tutti. Valeva, fino a venerdì notte, anche per gli abitanti della monarchia giapponese. Poi Gea - il titano che rappresenta la Terra nella mitologia - si sveglia di colpo piangendo e scatena un'onda tremenda e un sussulto delle profondità telluriche. Le immagini dal Giappone lasciano senza parole per la loro violenza e per l'asimmetria tra uomo e natura che portano alla luce: progetti di un popolo spazzati via in pochi secondi. Resta il dolore e l'incubo nucleare, che a distanza di decenni torna a sconvolgere il mondo. La storia non ci ha insegnato molto, né lo farà questa tragedia, se non ci convinciamo che tutto l'oro, il denaro, il petrolio, le stock options del mondo non hanno potere sulla natura. Nel Paese che ha vissuto l'orrore della bomba atomica torna oggi l'incubo della contaminazione nucleare. Non è servito Chernobyl a dimostrare che questa forma di energia è troppo rischiosa per l'uomo. Mi stupisce come il dibattito torni attuale anche in Italia: non abbiamo risorse energetiche e abbiamo appaltato il nostro approvvigionamento ai vicini Paesi del Mediterraneo. Il nucleare - dicono i sostenitori - ci renderebbe autonomi: ad esempio non correremmo il rischio di vederci tagliare le forniture da un dittatore libico, come in questi giorni. Il punto è che in un Paese esposto al sole e al vento come il nostro, non riesco a capire perchè si dovrebbe scegliere la via nucleare. Insomma non siamo la Finlandia o l'Alaska, perchè non usufruiamo della natura, rispettando Gea, invece di violentarla?
Concludo con un pensiero dedicato a quei bimbi giapponesi, ignari di questi dibattiti da adulti, la cui vita è stata sconvolta dal terremoto. E rischia di essere compromessa dalla radioattività.

Rainy Rembetiko

2011-03-14T15:30:00.000+01:00

Blue Note, Milano. Pioggia che non se ne poteva più. E poi un tuffo nel Mediterraneo.
Il Centro Ellenico di Cultura, alla quarta edizione della rassegna "Milano incontra la Grecia", si è superato. Una serata conclusiva degna dei migliori café Rembetika di Atene.
Il locale ha fatto la sua parte, la Estoundiantina orchestra del Pireo tutto il resto: serata indimenticabile, con Moni Ovadia nel ruolo di interprete dal greco moderno all'italiano dei testi della tradizione musicale greca.
Il Rembetiko ha origini anatoliche e approda in Grecia nel periodo di osmosi tra le due culture, a cavallo tra il XIX ed il XX secolo. E' musica di passioni forti, musica da porto, da bassifondi, da notti insonni per pene d'amore. Il gemello ellenico del tango argentina, insomma. Domina la scena il bouzouki, una sorta di mandolino che conferisce ai pezzi il loro ritmo caratteristico. Una platea mista di greci e italiani stregati dalla musica e dai testi bellissimi, a tratti poetici, degni eredi della più antica letteratura del mondo. La prima letteratura mai esistita.
La Grecia è nota per il turismo e la crisi economica. In serate come ieri ci si ricorda che è soprattutto la radice della nostra civiltà.

Dimenticando

2011-03-02T16:41:00.001+01:00

Come un fiume. Quando sorrideva abbassando lo sguardo. Tutto scorre. Le mani tra i capelli castani. Non ci si bagna due volte nel medesimo fiume. Parole non dette. Il divenire. L'assenza che snerva, esaurisce. "Noi - quelli di una volta - non siamo più gli stessi" (*). Dita intrecciate. Resta il balsamo del tempo che sbiadisca i ricordi, smorzi i contorni, spenga la passione. O ne dia l'illusione. Tutto scorre. Tutto scorre. Tutto scorre.

(*) Pablo Neruda

Atene: il demos si ferma

2011-03-01T16:24:00.000+01:00

Mentre la Libia è in bilico e tiene sospeso lo sguardo del mondo, la dolce Grecia è stata paralizzata da uno sciopero generale. Atene si è fermata: il demos ha riempito Syntagma e le zone limitrofe, per manifestare il malessere dovuto ai provvedimenti di austerity post bancarotta. Il governo Papandreu nell'occhio del ciclone: la gente non ce la fa. E si tratta della nostra Europa. Le misure faranno felice Bruxelles e l'IMF, ma stanno gettando i greci nella povertà. Purtroppo la manifestazione è degenerata in violenza, come spesso accade quando si raggiunge un limite di saturazione.
Nessuno ne parla, nessuno commenta, al di fuori dell'Ellade, ma è a un braccio di mare dalle nostre coste - come la Libia, più della Libia - è alla base di quello che siamo. O dovremmo essere. Riporto la notizia almeno qui, per chi sopporta una radicalchic innamorata della Grecia e del mondo classico.

Libia, il cubo di Rubik dell'Occidente

2011-02-26T10:18:00.000+01:00

Casacche verde oliva, fucili imbracciati e una lotta in nome della libertà, mentre ci si lascia alle spalle le città liberate, verso la conquista della capitale. Uno scatto fotografico che la maggior parte di noi associa alle rivoluzioni. Quelle in nome della libertà e della democrazia. Non si tratta però di un bianconero sgualcito del Nicaragua o della mitica rivoluzione cubana, ma di una recente "pic" digitale che fa il giro del globo sulle principali testate online e arriva da una regione che è quasi mai associata alla democrazia: il Maghreb.
Terre di credo musulmano dai tempi di Carlo Martello e della battaglia di Poitiers, gli Stati del Nord Africa si stanno sollevando contro i loro dittatori. Figure dello standing morale (atroce) del famigerato Saddam Hussein. Quel tizio, se ricordate, per cui tutto si è decisa un'azione militare prodemocrazia che ha scoperchiato una situazione di vietnamita memoria. All'epoca, si diceva, l'Occidente aveva il dovere di esportare il modello democratico e lo Stato di diritto, benché la popolazione irachena non avesse dato il minimo segnale di volersi rivoltare, né di accogliere i militari liberatori con particolare entusiasmo.
Oggi la situazione è ribaltata: una popolazione - i libici - si è sollevata per liberarsi di Muamar Gheddafi, una figura a dir poco inquietante, e sta pagando la conquista della libertà da quasi quindici giorni con un bagno di sangue. Si è parlato di genocidio, di cadaveri nelle piazze di Benghasi e Misurata, di bombardamenti su Tripoli. Si è parlato di giornalisti picchiati dagli uomini del dittatore. Di mercenari assoldati per uccidere la popolazione. Si è visto di tutto, ma lentamente il movimento democratico sta assumendo controllo del Paese.
Ma dove è finito quello spirito internazionalista che aveva spinto ad esportare la democrazia? Perchè nessuno nei palazzi di vetro ha alzato la mano per dire: "Ma ragazzi, siamo andati in Iraq a farci fare gli agguati, non sarebbe forse più ragionevole sostenere i libici, che hanno già deciso di volere uno Stato di diritto?". Senza bisogno che qualcuno in tuta mimetica glielo spieghi. No, questa volta si fa l'embargo e si congelano i patrimoni dei dittatori nelle nostre banche (che basterebbero a pagare gli studi a metà dei bambini libici tra i sei e gli otto anni probabilmente).
Paradossale, sotto certi aspetti. La logica direbbe che tutto l'Occidente avrebbe dovuto scalpitare per aiutare la Libia. Date le oggettive differenze discusse in termini di "maturità" storica.
Le differenze, a volerle trovare, sono molte. L'Occidente, l'Italia in primis, riceve notevole parte dell'approvigionamento energetico proprio dal signor Gheddafi. Il petrolio iracheno era nelle mani di Saddam e della casta sunnita che lo circondava. La mezzaluna fertile irachena è situata a migliaia di chilometri da quella frontiera tra Grecia e Turchia che divide due mondi, la Libia è lì: ad una manciata di miglia marine da Malta e Lampedusa. E alle spalle ci sono gli ottocento milioni di africani che vivono sotto la soglia di povertà e sognano quello che c'è a nord di Tripoli. Ci sono poi le condizioni economiche. L'invasione dell?Iraq ha cavalcato la nascita e l'ascesa della bolla speculativa che entusiasmava gli economisti di mezzo mondo. La rivoluzione libica avviene in un momento di profonda ridiscussione del paradigma econonomico occidentale.
Il mancato intervento a favore della liberazione libica, dunque...Cosa stavamo dicendo?

Interrogativi immaginando il lieto fine di una storia triste

2011-02-22T22:16:00.001+01:00

La storia triste si intitola "Guerra civile libica". Questa è la piega presa nelle ultime settantadue ore dalla rivoluzione che da Tunisia ed Egitto è rimbalzato in terra punica. La follia di un essere umano, la sete di potere, hanno causato migliaia di vittime tra Benghazi e Tripoli e bombardamenti della flotta aerea libica contro i suoi cittadini.
Il lieto fine si chiama libertà popolare, pace, autodeterminazione e democrazia. E tutti vivano felici, contenti e con dignità (aggiungo io). La frase che normalmente sancisce un commiato dalle fiabe, in questo caso avvalla non pochi interrogativi, per chi con la Libia ha relazioni dai tempi di Scipione l'Africano.
Che ne sarà delle persone che cercano giornalmente di attraversare il Mediterraneo, per transitare dall'Inferno al Purgatorio?
Che ne sarà di quanti hanno lasciato il Paese di corsa, di quanti sono stati bombardati in queste ore per ordine del Rais?
Che ruolo avranno le donne nella nuova Libia? Saranno libere di scegliere il proprio futuro?
Che ne sarà degli appalti che le aziende italiane avevano vinto per costruire infrastrutture in Libia?
Che ne sarà dei contratti d'approvvigionamento di gas che ci assicura buona parte delle forniture?
Che ne sarà del prezzo del titolo Unicredit, di cui la Central Bank of Lybia e il principale fondo sovrano del Paese africano detengono un corposo pacchetto azionario?
Che ne sarà di chi si fregiava di essere ottimo amico di un pazzo che ordina un genocidio? Che l'ha accolto nelle proprie università, come fosse un luminare? Che ne ha assecondato gli interessi?
Iniziamo a sperare nel lieto fine, dopo verranno gli interrogativi.

Freedom in a twit

2011-02-12T10:03:00.001+01:00

"La potenza della dignità umana". Con questo Barack Obama ha identificato la rivoluzione egiziana di questo inverno. La rivoluzione di Piazza Tahir, che sicuramente otterrà un posto nelle prossime edizioni dei libri di storia: "il popolo ha parlato" e ha ribaltato una dittatura trentennale ed uno status quo che sembrava inscalfibile fino ad un paio di mesi fa. L'Egitto: spiaggie cristalline e immersioni, piramidi e mummie, immigrazione verso l'Europa, guerra del kipppur e negoziazioni, kebab e baklava in pausa pranzo. Questo era per noi occidentali il Paese attraversato dal Nilo. I suoi abitanti ci hanno raccontato il contrario in queste settimane. l'Egitto è, appunto, dignità umana. La parte più entusiasmante del racconto sono i suoi protagonisti: giovani. Intellettuali, lavoratori, donne - velate, ma donne - il comune denominatore tra loro è la data di nascita relativamente recente. La loro vittoria, accolta con un sorriso dal Presidente Obama, è una vittoria condivisa da tutti quelli che si chiedono giornalmente se sia poi così scontato che valga la legge del più forte, del più corrotto, del più ricco e soprattutto, del più vecchio. In Piazza Tahir non è andata così. Gli Stati Uniti non hanno giocato la parte dell'azionista di maggioranza ma la parte dell'osservatore dalla parte della democrazia - quella vera: che deriva dal greco demos, che significa popolo; non da ploutos, che significa ricchezza. E che implica di conseguenza che sia conquistata dalla gente e non da una lobby petrolifera estera che tenta disperatamente di mettere le mani su giacimenti di un Paese straniero*. Non ha vinto il più ricco ma il più sfruttato, il più giovane, il più svelto a comunicare con i social network, il più irriverente. Per ora la rivoluzione non ha escluso le donne, non ha assunto le forme di un jihad, non ha immeggiato alla distruzione di nessuno, ma all'evoluzione interna, all'emancipazione. Tutto il mondo resta ora con il fiato sospeso per capire come si muoverà lo scacchiere mediorientale ora che l'Egitto è libero di decidere: tutti ci auguriamo nel più equo dei modi per tutti, israeliani inclusi ovviamente. Per ora, però, noi giovani irriverenti, stufi marci di essere giudicati bamboccioni, idioti, senza principi perchè pieni di piercing, lobotomizzati dal web, ci godiamo la brezza rivoluzionaria che arriva dal Mediterraneo.

Vento di Primavera (La Rafle)

2011-01-30T23:26:00.000+01:00

A volte le parole sono superfle. E non sufficienti. Come nel caso di un film che ci ricorda quanto l'essere umano può essere crudele. Vento di Primavera è la versione cinematografica dei versi indimenticabili di Primo Levi. "Meditate, che questo è stato": questo sembrano gridare le immagini che si avvicendano sullo schermo. Storia poco nota della retata nazista di ebrei francesi, detenuti al Vélodrom d'hiver prima della deportazione definitiva: quello che sconvolge è la totale assenza di invenzione, si tratta di fatti realmente accaduti purtroppo. Rose Bosch, la regista, non ha fatto che "leggere" un capitolo vero della storia di Francia e d'Europa. Nella Parigi occupata, sono troppi gli ebrei ben inseriti, secondo le forze naziste, che già progettano l'atrocità dei "campi d'oriente" - i lager - tragicamente noti alla storia. Il maresciallo Pétain asseconda i tedeschi: più di ventimila persone di tutte le età sono consegnati a tavolino nelle mani delle forze d'occupazione. Prima evacuati dalle abitazioni, poi "depositati" temporaneamente al Velodrom e poi imbarcati sui treni per la Polonia. Il tutto senza batter ciglio, senza una considerazione, senza uno scrupolo di coscienza: dialoghi diplomatici su modalità e dettagli dello sterminio si intercorrono tra Parigi e Berlino, come se si parlasse di soldatini. Le decisioni dei "piani alti" si riversano come una lastra di ghiaccio sulle vite dei bimbi di religione ebraica che vivono a Parigi. Con le loro famiglie subiscono il corso perverso della storia, vedendolo con gli occhi dell'infanzia. Occhi incontaminati, che sono costretti a crescere di corsa, al passo selvaggio della follia hitleriana. Joseph, dieci anni, sveglio come il padre Schmuel, curioso.
Simon, che avrebbe bisogno di cure mediche e di essere incoraggiato ad uscire dal guscio della timidezza.
Ed il piccolo Nonò, dolcissimo con i suoi occhioni azzurri e troppo piccolo per capire.
L'atrocità del piano hitleriano investe anche i francesi che assistono impotenti al consumo della retata: i vicini di casa, i colleghi, le infermiere che assistono i bambini. in particolare la giovane Annette, che cerca di addolcire l'esperienza infernale dei più piccoli e si oppone fino alla fine ad una storia già scritta.
Ma queste sono soltanto parole, incolonnate ordinatamente una dopo l'altra, che non possono spiegare, non possono descrivere, né far lontanamente provare quel senso di angoscia e impotenza che lascia questo film. Il dolore dei bambini si incolla al cuore. Non ho vocaboli sufficienti e non me la sento di andare oltre.
"Meditate che questo è stato".

Il Maghreb in fiamme raccontato a un bambino

2011-01-30T20:44:00.004+01:00

C'era una volta un popolo di medici, ingegneri e architetti. Avevano costruito edifici grandiosi, di forma piramidale, che sopravvivevano al passaggio dei secoli, maestosi. Avevano per primi introdotto e applicato l'algebra e i numeri, rivoluzionando il modo di contare in tutto il mondo. Avevano imparato ad osservare le stelle e la natura in modo da conoscerne il funzionamento.Si trattava della disciplina chiamata fisica, che permetteva loro di inventare oggetti e strumenti di ogni tipo. Era una popolazione colta e orgogliosa, che conservava il proprio sapere in una biblioteca enorme, la più grande del mondo, zeppa di libri su ogni argomento. Ma poi arrivarono gli eserciti con le loro schiere di generali da Paesi lontani, che dicevano di voler "proteggere" il loro Stato, fu così che la popolazione iniziò a vivere in un Protettorato. Ci furono guerre, ci furono avvicendamenti e un bel giorno il popolo riconquistò la libertà. Ma le scuole erano ormai poche e non era così semplice lavorare, il popolo era sempre più povero e non aveva mezzi nemmeno per sopravvivere. Nonostante le figure faraoniche che si avvicendavano alla guida dello Stato dicessero che tutto andava per il meglio, la povertà aumentava. I più giovani iniziavano a partire per l'estero e tornavano in estate

, su auto scintillanti cariche di ogni bene per le loro famiglie. La situazione per chi rimaneva, invece, peggiorava: l'ultimo faraone non sembrava interessato alla mancanza di lavoro del popolo né del fatto che i suoi bambini non avessero vestiti caldi e puliti, né scarpe e tantomeno scuole sicure. I più piccoli sempre più spesso giravano scalzi ed erano costretti a lavorare. Il faraone, però, era ritratto spesso sorridente e ben vestito vicino ai potenti della Terra. Le immagini riempivano i giornali e le televisioni. Nel suo palazzo c'erano meraviglie e ricchezze di ogni tipo, molte più di quelle di cui parlavano quelli che rientravano d'estate. Gli anni passavano ed i più fortunati riuscirono a comprare un computer. Quel parallelepipedo scuro apparentemente privo di vita, era in realtà animato dalla rete volante. Si trattava di un intreccio invisibile che rimbalzava da un computer all'altro portando messaggi e ricongiungendo le persone, che fossero al Cairo, ad Alessandria o a Ismailya. E oltre il mare, dove vivevano quelli che se ne erano andati in cerca di fortuna. Attraverso la rete volante, quella scatola di metallo mostrava loro altre realtà: più dignitose e libere, dove le persone potevano esprimere le loro idee, leggere, scrivere, pensare e i bambini andare a scuola, giocare, imparare e a loro volta esprimere idee e fare progetti. La rete permetteva loro di parlarsi, con la protezione di quello schermo, e dirsi quello che pensavano veramente, senza paura di essere giudicati. Si iniziarono a domandare perchè le cose non potevano tornare come tanto tempo prima: quando costruivano edifici meravigliosi e inventavano strumenti inimmaginabili. Si dissero che forse se avessero unito le forze e avessero espresso le loro idee, qualcosa poteva mutare. Insomma, si doveva prendere il coraggio e chiedere al faraone un cambiamento che permettesse alle persone di dire la loro. Il faraone non voleva sapere di allentare le briglie e concedere al popolo il diritto di scegliere un nuovo governo: troppa era la paura di perdere i privilegi e quel palazzo meraviglioso in cui si era barricato, lontanissimo dalla realtà misera in cui viveva la gente. La rete volante, intanto, mostrava al popolo che anche nei Paesi vicini le cose non andavano bene. I problemi erano gli stessi e l'unica speranza era rivoltarsi. Dovevano farlo tutti insieme, alla stessa ora dello stesso giorno. Sulla rete le parole rimbalzavano impazzite e volavano da un capo all'altro del Paese: dalle piramidi, al grande fiume che attraversava la capitale, alle spiaggie adagiate sul Mediterraneo. "Domani in piazza Tahir", quel messaggio viaggiava ai quattro angoli del Paese e così fu. Il faraone, non appena si rese conto delle proporzioni della rabbia della gente, tentò di improgionare la rete volante: la colpevole che strizzando l'occhio alla gente, portava messaggi di rivolta veloce come il vento sahariano. Una notte d'inverno la oscurò in modo che la gente non potesse più parlarsi. Era tardi. Il popolo era infuriato e non intendeva fermarsi: il faraone doveva lasciarli liberi di decidere del proprio futuro, niente li avrebbe fermati, nemmeno l'assenza della rete. Sarebbero andati di strada in strada, di porta in porta, per ritrovarsi tutti nello stesso punto, alla stessa ora dello stesso giorno. La loro rivolta al grido "libertà" durò tre giorni e tre notti.

Come uno dei racconti con cui Sherazad, sopravvisse mille e una notte conquistando l'amore dello sceicco persiano a cui era andata in moglie, la fiaba del popolo egiziano si interrompe, ma solo per questa notte. La conclusione verrà presto scritta dalla storia.

Giorno della Memoria - Intervista a Liliana Segre, sopravvissuta ad Ausc...

2011-01-29T13:36:00.000+01:00

Il 27 gennaio è stato il Giorno della Memoria. Memoria dell'atroce genocidio del popolo ebreo per mano nazista. E il palinsesto televisivo della giornata in questione ha proposto un paio di fiction, un talk show che sicuramente affronterà lo scandalo delle escort in toni scandalistici e telefilm. Chi ha disponibilità economica, forse ha potuto pagare un cinema o affittarsi un video o ancora comprare un libro. Chi ha dimestichezza con internet ha guardato filmati. Come questo, toccantissimo, di una superstite che ricorda i suoi tredici anni. Quando invece di iniziare a guardare i ragazzi e uscire ocn le amiche ha vissuto l'inferno. Certo che qualcosa di un po' più "ufficiale" e accessibile si poteva anche fare, ma ancora una volta, non fatevi domande: c'è un puntatone del Grande Fratello che vi aspetta, armatevi piuttosto di junk food!

Palestinian Papers

2011-01-26T09:00:00.002+01:00

La questione palestinese e le mille e una trattative su un minuscolo territorio. Emerge in questi giorni l'ultimo ribaltone di quella che si può definire una storia senza soluzione. I Palestinian papers pubblicati dal Guardian in questi giorni, hanno portato alla luce trattative incorse nelgi ultimi anni tra l'Autorità Palestinese, Israele e gli Stati Uniti, che di fatto avrebbero "eliminato" la questione palestinese. Dal 1999 (Amministrazione Clinton) ad oggi: documenti testimoniano i movimenti diplomatici per liquidare in modo indolore sebbene inelegante il capitolo "rifugiati". Concessioni, diritti e doveri, paletti, lasciapassare. Il tutto trascurando un particolare: la questione palestinese - migliaia di persone che sono state evacuate da quella che da decenni chiamavano "casa" - per chi la vi

ve dal vivo, non è così semplice come una stretta di mano in un'ambasciata o una firma su un documento consolare. Già, perchè si tratta di esseri umani, con un cuore, una mente, un cervello, con emozioni, sogni, paure. Mi stupisce come nelle negoziazioni gli uomini diventino bambole da inscatolare per un trasloco. Perché è questo il succo della proposta che nel 2008 azzardò Condoleeza Rice, ormai agli sgoccioli del suo mandato: trasferire i rifugiati in America Latina. Perchè - dovete sapere - in Cile vive una comunità palestinese nutrita, circa duecentomila persone, che avrebbero accolto i connazionali giunti da Gaza. In qualche angolo della sterminata Patagonia, per lo più disabitata, c'è posto in abbondanza per qualunque rifugiato, pensava la Rice. In fin dei conti, Cile, Argentina, Palestina...che differenza fa? C'è soltanto un oceano in mezzo, le bambole si possono mettere in una scatola e imbarcare su un volo.

Israele ha diritto di esistere: troppo grande è stato l'orrore dell'Olocausto e del silenzio che per cinque anni ha accompagnato le stragi nei lager. Ma allo stesso tempo, i palestinesi hanno il diritto e la legittimazione a mantenere le loro case e la sovranità su parte del territorio, che diventi appunto "lo Stato di Palestina". Chi e come controlli Gerusalemme sono certa importi poco a chi è lì, ogni giorno, in quell'area grigia dei territori, a combattere con l'elettricità altalenante e la mancanza di cherosene d'inverno. Importerebbe avere finalmente un po' di normalità, un passaporto rilasciato da una questura, sapere di avere una capitale dove risiede un governo regolarmente eletto. Avere autobus sicuri, ospedali con malati, non feriti da bombe e armi da fuoco. E se potessero trovarsi faccia a faccia con la signora Rice, probabilmente farebbero una di quelle risate fragorose, tipiche dei levantini, e commenterebbero che per chi ha secoli di storia alle spalle, Ramallah e Santiago del Cile, bhè..non è proprio uguale.

La versione di Barney

2011-01-23T11:02:00.001+01:00

Tratta dall'omonimo romanzo di Mordechai Richler, è uscito dalla corsa veneziana dello scorso autunno con il favore delle critiche. Canovaccio che ricorda le Invasioni Barbariche, per lo humour, il tema della decadenza umana e ovviamente lo sfondo geografico. Si tratta dell'autobiografia di Barney Panofski, ebreo canadese dal temperamento sarcastico e irriverente. Giovane intellettuale innamorato dell'arte, dell'amicizia e dell'hockey su ghiaccio, trascorre gli anni universitari nella Roma anni settanta, con l'amico del cuore - Boogie - promettente scrittore che brucia le proprie cartuccie tra droghe e alcol. Tornato a Montreal, è aiutato dal parentado a metter su una piccola casa di produzione dove gira una soap decennale. Uno zio lo introduce nella comunità ebraica signorile della città, dove gli viene presentata una potenziale moglie. Barney, reduce da un brevissimo matrimonio riparatore in gioventù, si lascia trasportare dagli eventi e sposa la rampolla di una famiglia molto benestante e abbastanza ortodossa, che poco si "coniuga" (scusate il gioco) con il temperamento di Barney e soprattutto di suo padre Izzy - un travolgente Dustin Hoffman - che non disdegna la bella vita e le belle signore. Alla festa per il loro matrimonio Barney viene folgorato da una delle invitate: Myriam, amica di uno dei molti cugini della sposa. Nella vita di Barney fa irruzione, con tutta la sua potenza, l'amore. Gli anni successivi trascorrono all'insegna della ricerca disperata della newyorchese Myriam, il divorzio ed un nuovo matrimonio, questa volta felice. Quasi fino alla fine.
Sinceramente mi aspettavo qualcosa di diverso. Forse qualcosa in più. Ovviamente non vedo l'ora di leggere il libro, che deve essere un must-read a giudicare dalle recensioni. Quello che mi aspettavo e non ho visto è quell'umorismo spregiudicato caratteristico di una certa parte degli intellettuali ebrei, specie cresciuti oltreoceano. Nel film emerge soltanto a tratti, nelle esilaranti apparizioni di Izzy - Hoffman, che impersona quello che nelle mie aspettative doveva essere il carattere di Barney: un personaggio un po' alla Safran Foer di Ogni Cosa è illuminata (il libro) o alla Woody Allen dei tempi splendidi, l'yiddish materialista e autocritico, contro l'ortodossia, insomma, come pare sia il testo di Richler. Vi suggerisco di non leggere le critiche prima di vedere la proiezione e soprattutto di non fare come la sottoscritta, che ha avuto la pessima idea di andare nel cinema più centrale del globo (praticamente incastrato tra palazzo Marino e il Duomo), prendersela calma a casa, arrivare in centro e voler bere un caffé prima di fare il biglietto. Macchiato caldo, oltretutto. Penso che le due ore in prima fila abbiano avuto un po' di peso nel giudizio.

Vi segnalo che la prossima settimana cade il Giorno della Memoria del terribile Olocausto e uscirà nelle sale un film che non voglio perdere per svariate ragioni, tra cui l'ambientazione nella parte di Parigi che amo di più: Vento di Primavera, storia degli abitanti del vecchio ghetto ebraico parigino, che consiglio vivamente di visitare se capitate nella capitale francese.

Stampa manovrata e dintorni: breve sfogo sulla mancanza di logica nei tempi presenti

2011-01-22T10:50:00.001+01:00

"La colpa è da attribuire agli organizzatori". Certo. Così il capo del Governo albanese Berisha commenta, la morte di tre persone a Tirana, durante una manifestazione contro il suo governo, che da un anno e mezzo zoppica tra le contestazioni del partito socialista, che contesta la conta alle urne del 2009. La polizia albanese, a quanto pare, non disponeva di pistole di un calibro tale da essere caricato con quei tre proiettili maledetti che hanno colpito in testa, con precisione balistica, i manifestanti. Sarebbero stati alcuni dei manifestanti ad essere armati di pistole ad aver sparato su chi, come loro, era sceso in piazza per la stessa causa. Mirando con precisione, lì, nel punto che non lascia speranza, che recide una vita come quella di un fiore strappato in malo modo dalle fauci di un tagliaerba. Si sa che le manifestazioni spesso sfociano in violenza non controllata, specie quando una popolazione si vede negare i diritti fondamentali di libertà d'espressione per diversi mesi. E si sa - e noi che seguimmo il G8 di Genova attentamente lo sappiamo purtroppo un po' meglio degli altri - che purtroppo i colpi partono, quando si va fuori controllo: il diritto di manifestare dovrebbe coniugarsi al dovere di farlo in modo pacifico nel mio modo di vedere e non sempre il dualismo viene rispettato. Una brutta pagina di cronaca estera dunque. Quei manifestanti facinorosi..certo che caso, hanno proprio sparato alla testa. In quella confusione micidiale che doveva esserci. E da non addetti ai lavori, hanno azzeccato quello 0,0000x% di probabilità di traiettoria precisa. Il calcolo delle probabilità in certi casi è sorprendente: a occhio e croce avevano più probabilità di vincere il Superenalotto. E anche il fatto che persone che scendono in piazza uniti dagli stessi ideali, si sparino tra loro - il tutto nell'arco di poche ore...che situazione paradossale. Sembrerebbe incredibile. Ma se lo dicono le fonti ufficiali di un governo sovrano, che in fin dei conti è stato eletto dal popolo. Quel gruppo di franchi tiratori che si sono riuniti nel centro di Tirana perchè da un anno e mezzo si sono messi in testa che la conta delle schede alle urne, nel 2009, fosse stata inficiata da brogli, dovevano essere stati pagati dai socialisti. Un po' come qui da noi, che si pretende che uno si dimetta perchè ha un residence pieno di escort. Insomma, perchè ci si fa tutti questi problemi, quando viviamo nel migliore dei mondi possibile: c'è il Grande Fratello, la De Filippi, un giornalista di spessore conclamato come Signorini (e qui scusate ma mi vengono i crampi allo stomaco dal nervoso), che ci rivela la verità tanto anelata e ci delizia con interviste del tutto scevre da manovre politiche, con quella sua professionalità da reporter vissuto. Altro che quella manciata di reporter che si sono fatti le due guerre del Golfo e magari qualche giro in Palestina, che pretendono di essere più navigati. Voltaire doveva avere tutto questo in mente, quando ideò il personaggio del filoso Pangloss. Pensiamoci bene: a leggere Repubblica e l'Economist ci facciamo paranoie giacobine assolutamente fuori luogo, quando ci sono questioni ben più impellenti su cui perdere il sonno. Ad esempio: chi uscirà dalla casa del Grande Fratello la prossima volta?

2011-01-19T14:18:00.000+01:00

Avete presente quando uno si sente totalmente idioti? Ecco, io di solito lo provo spesso, oggi è uno di questi giorni in cui mi sto sentendo totalmente fuori dal mondo.
Se per un po' non posto nulla è perchè sono scappata in una zona non ben definita del Caribe - sapete quegli Staterelli che sono associati ai traffici illegali nell'immaignario collettivo? - ecco, magari se scappo lì ,avrò problemi di connessione.

A proposito, mi ci vedreste a fare un job tipo l'animatrice turistica? O l'addetta a mettere a posto le sdraio negli stabilimenti balneari?

The Cranberries - Dreams (Live in Paris - 1999)

2011-01-15T09:52:00.001+01:00

....come diceva Calderon de la Barca...la vita è un sogno, il sogno è la vita.

American Life (Away we go)

2011-01-13T23:51:00.000+01:00

Sam Mendes torna a distanza di parecchi anni dal successone American Beauty, con un film scoppiettante. Trama freschissima, cast giovane, protagonisti adorabili. E' la storia della new generation americana, ma - potere della globalizzazione - si potrebbe estendere il racconto all'Occidente in senso più ampio.

Maya Rudolph (una dolcissima e sveglia Verona) e John Krasinski (fenomenale nell'intepretazione di Burt) sono una coppia giovane in attesa del primo figlio. La notizia della gravidanza di Verona scuote la serenità in apparenza infantile" della coppia. Cercare casa. Questo è il compito che i due ragazzi si prefiggono nel paio di mesi che precede l'arrivo della piccolina. Una "casa" che sia a misura di bambino e di adulto. Che permetta loro di avere una vita di affetti, che sia, insomma, il più accogliente possibile. Il loro viaggio li porta agli estremi opposti della sterminata America: da Tucson a Montreal. Ad ogni tappa, Verona e Burt incontrano amici o parenti, che non vedevano da tempo. Ognuno di loro ha cercato di costruirsi una propria dimensione, in un mondo che ormai è lanciato verso il relativismo più totale: c'è chi cresce i figli a suon di patatine e tv, per sentirli il meno possibile, c'è chi - come reazione all'anaffettività totale della società di oggi - cerca serenità nei precetti orientali di amore continuo di sapore hippy. C'è chi, come il fratello di Burt, vede naufragare il proprio progetto di vita ed attraversa un divorzio o un abbandono. Da questo viaggio, Verona e Burt capiscono che la vera sfida è trovare un equilibrio, fatto di compromessi e lotte quotidiane. E paradossalmente, trovano la strada verso la loro vita nella normalità: una casa - normale - con un giardino - normale - in un piccolo paese - normale. Insomma, tutto quello che per la loro (la mia) generazione sta diventando così irrealizzabile e utopico, da sembrare la più desiderabile delle condizioni.
Se si ricorda per un momento American Beauty, si intuisce il cambiamento sostanziale che nel giro di un paio di decenni ha stravolto le cose: desiderabile, per la generazione di quarantenni protagonista di American Beauty, era l'eccesso. Desiderabile, per la generazione di chi ha appena trent'anni (o meno..), è la normalità: proprio quella normalità che con la seconda Grande Crisi si rischia di non trovare mai.

Go Tunisia

2011-01-13T22:35:00.003+01:00

Tutti giovani e liberi. Tutti tunisini !!

http://www.youtube.com/watch?v=fiCyBOhu-S4&feature=related

Somewhere

2011-01-10T23:12:00.000+01:00

A settembre decisi di non andare al cinema a vedere il film che aveva vinto il Leone d'oro. Dalla trama mi sembrava la classica pellicola su cui fare il classico arbitraggio: Blockbuster batte cinema di un buon paio di euro se non di più. Ragionamento doveroso in tempi di crisi economica, espansione dei multisala e proliferazione di commedie trash e colossal al limite del guardabile.
Mi ero fatta un'idea forse peggiore della realtà sul film diretto dalla signora Coppola, certo è però, che non valeva assolutamente un biglietto per il cinema, specie se nel weekend.
Film che vorrebbe essere impegnato, ma non ci riesce. Stephen Dorff interpreta John, un attore californiano che vive la vida loca della Los Angeles dei quartieri alti (ammesso che a Los Angeles esistano i bassi, non credo). Risiede nella suite di un hotel a numerose stelle, dove organizza festini a base di coca e sesso.
Non proprio il top dell'effetto sorpresa, insomma. Lo spettatore medio inizia a guardare l'orologio dopo il primo quarto d'ora di proiezione.
John ha una figlia adolescente che vede di rado e di cui non conosce quasi nulla. Cleo (Elle Fanning) un bel giorno si presenta alla porta del padre, dicendo che sua madre se n'era andata per qualche giorno. E i due mondi, paralleli ino a quel momento, si intersecano come due viali ad un incrocio stradale. John scopre a poco a poco le esigenze della ragazzina: rinuncia a festini erotici con fotomodelle, limita le sbronze, cerca di farla mangiare. Cosa vi viene in mente? Forse qualche miliardo di altre commedie statunitensi?
Il tempo trascorso con Cleo permette a John di pensare alla propria condizione ed al fatto che la sua vita non ha troppo senso o quanto meno troppa utilità. Quando la figlia parte per il campo estivo, John si trova nuovamente solo, in una stanza di hotel, a scegliere a quale festa andare, con che completo D&G, se con una bionda o una bruna. Insomma, c'è di che andare in depressione. E questa forse è l'unica nota salvabile e profonda di un film che obiettivamente non scorre, non cattura, non indigna, forse annoia, ma nemmeno quello al punto da farti alzare a metà. Perchè se c'è una cosa vera è che i veri sconfitti sono quelli che, come John, si fanno fumare il cervello da qualche secondo o più di gloria, potere o denaro. E deve essere obiettivamente mostruoso voltarsi indietro e capire che la propria vita è stesa sul fondo di un bidone della spazzatura, nonostante si avessero avuti tutti i mezzi per renderla splendida.
Questo credo sia stato il messaggio (ufficiale) per cui il film ha ottenuto il Leone d'Oro (soprassiedo su quali penso siano stati i messaggi ufficiosi...). Anche questa volta, sul cinema, Cannes batte Venezia, Francia batte tutti. E di larga misura.

MANU CHAO "Me Llaman Calle"

2011-01-09T20:04:00.001+01:00

Mail a destinatari nascosti

2011-01-08T12:08:00.003+01:00

Salam Alaikum amici.
Il sole sta sorgendo a Sidi Bouzid. Il ché è uno degli spettacoli più belli del mondo, anche se non è incluso nella lista dei patrimoni dell'umanità. Certo, perchè chi cazzo conosce Sidi Bouzid all'UNESCO?

Ricordo in particolare un'alba: quella che vedemmo in cinque, dopo la festa per la nostra laurea. Chi era presenta ora probabilmente sentirà un moto di commozione. Eravamo ubriachi d far schifo, am di gioia. E intontiti per la musica, il fumo e tutti i complimenti hce avevamo ricevuto. Ce l'avevamo fatta: noi, dal più remoto posto di una delle più remote nazioni, ci eravamo laureati. Alla faccia di Wall Street, e di Oxford e tutto il resto. Ora tre di noi sono a Parigi a fare i netturbini sotto la pioggia e a ricevere gli insulti di chi è nato dalla parte giusta del mondo. E gli altri due, bhé...noi non riceviamo insulti e vediamo la pioggia alla televisione del caffé sulla piazza, quando abbiamo i soldi per una bibita gasata. E siamo nel nostro paese, qui, in culo al mondo: nemmeno vicino al mare per prendere un di quelle navi della speranza o della morte -che dir si voglia-per tentare di raggiungere Lampedusa. E quell'emozione che abbiamo provato, all'alba del giorno dopo la nostra laurea, quando pensavamo che forse noi cinque avremmo fatto la differenza, bhé...quell'emozione è più sbiadita di una vecchia fotografia. Tanto sbiadita da essere a malapena un ricordo. Vi abbraccio amici, voi che siete qui a chiedervi perché esistete, se tanto non avete futuro e voi, che raccogliete l'immondizia parigina e che forse vedete nelle vite dei passanti ben coperti nei loro cappotti quel futuro che abbiamo sognato. Vi abbraccio e vi auguro, a tutti, un po' di quel futuro, almeno gli avanzi, almeno quel poco per rendere la vita degna. Non ci sarò, tra tanti al caffé sulla piazza, come ci eravamo ripromessi davanti a quell'alba lontana: a fumare insieme con i capelli bianchi e tirare le somme. No, non ci sarò, perchè dovrei raccontare di aver fatto il venditore ambulante. Sì, è così. A questo mi è servito laurearmi: a fare il venditore ambulante in un paese di morti di fame, dove non esiste nemmeno la pietà del primo mondo a garantirti un kebab ogni tanto. E poi vi dovrei raccontare che un giorno di metà dicembre mi hanno sequestrato quelle poche cianfrusaglie che cercavo di vendere invano. Eh sì, vi racconterei che sono un abusivo. Mi resta abbastanza dignità per evitarvi tanta tristezza. Vi abbraccio, amici, che il vento vi porti, come recitava quella canzone che tanto amavamo nel periodo dell'università. Che il vento ci porti.

NdR: il 17 dicembre Mohamed Bouaziz si è dato fuoco. Era laureato e faceva l'ambulante. La polizia gli ha sequestrato la merce. Da questo episodio terribile sono scoppiate proteste in tutta la Tunisia. Notizia di oggi del Corriere, che riporta inoltre di scontri pesanti in Algeria per il pane. Questo nei primi giorni del 2011. In pratica sta succedendo quello che aveva scritto il Manzoni nei Promessi Sposi. Solo che era ambientato nel Seicento, se non ricordo male. Queste righe sono dedicate ai giovani che ora sono dall'altra parte del Mediterraneo. Che sono come me: sognano, leggono, si incazzano, sono innamorati o soffrono per amore, piangono di rabbia, si stupiscono. Ma sono dall'altra parte di un fottuto braccio di mare e arrivano al punto di meditare gesti folli, disperati, come quello di Mohamed.

http://www.corriere.it/esteri/11_gennaio_07/scontri-nord-africa_ef234728-1a6d-11e0-91c1-00144f02aabc.shtml

Paradosso

2011-01-06T14:55:00.000+01:00

Si parlava di contratti ai calciatori. Tipo quattro milioni e rotti euro l'anno ad un attaccante in serie A, nei club principali. Mi viene da chiedere se vale la stessa cifra anche in caso di infortunio. Mi si dice:
- Ma sei peggio di una latifondista, tu hai diritto alla mutua -
Al ché preciso (cosa che ho erroneamente dato per scontata) che forse non è proprio lo stesso della mutua dell'operaio della Fiat.
- E ma no, è un contratto normale di lavoro, poverini-
Cazzo. Mi starò imborghesendo con l'età?

:)

Niente Paura

2010-12-30T23:20:00.002+01:00

Per chi vuole continuare a sognare. Per chi ha una canzone del Liga praticamente per ogni situazione. Per chi piange leggendo le poesie. Per chi non vuole morire generando ritorno sull'investimento. Per chi

vorrebbe la polizia culturale che ferma per strada e chiede se hai letto i Promessi Sposi e farebbe finta di non averlo fatto per farsi chiudere in galera a studiare. Per chi pensa che la vita abbia senso finché è dignitosa. Per chi è ateo e vuole avere qualche briciola di diritti in un Paese di bigotti ingessati che vanno alle messe di mezzanotte con la pelliccia di visone. Per chi sa che "resistere" ha la stessa radice di "esistere" e vuole farlo senza compromessi insostenibili. Per chi è innamorato di qualcuno o qualcosa. Per chi piange d'emozione quando sente parlare di partigiani. Per chi è un purosangue della libertà e va a briglie sciolte per un cammino immaginario, fatto di avventure e scoperte. Per chi sa vedere oltre i colori, i credi, le lingue e le tradizioni. Per chi vuole voltarsi e vedere il mare. Per chi crede ancora in qualcosa che non sia coniato da una Banca Centrale.
Non ho visto questo film a fine anno per caso. Questo post lo dedico a chi questo film lo ha visto o lo vedrà e sentirà la commozione salire, perchè si sentirà tirato dentro. Con un augurio di cuore: che il nuovo anno non scalfisca la corazza di purezza di chi conserva almeno un sogno intatto dentro il cassetto, ben piegato e nascosto in fondo, in modo da non dar troppo fastidio a chi ci vuole allineati e precisi, leccati e incravattati, pronti a dire signorsì e a mettere l'offerta in chiesa. Che il nuovo anno vi porti l'energia e la forza interiore per ridere di fronte agli ordini, scappar via dalle convenzioni e aprire con forza il vostro cassetto, dove un sogno aspetta di essere lasciato libero di correre, gridare, sfogarsi, far capriole, cantare.
Che questo nuovo anno sia di chi ha il sangue nelle vene e un infinito da conquistare.

You will meet a tall dark stranger

2010-12-27T23:07:00.001+01:00

Cercherò di essere obiettiva. Lo prometto.
Woody Allen torna a Londra, dopo la (magnifica) interruzione newyorchese di Whatever works, con un cast altisonante: Antony Hopkins, Naomi Watts, Freida Pinto, Josh Brolin. E un seducentissimo Banderas (lo so, avevo detto obiettiva...). Il film analizza l'illusoria dinamica dell'amore eterno e del rapporto di coppia, di cui gli esseri umani si ostinano a non concepire la limitatezza temporale. Una coppia in piena crisi di terza età esplode nel momento in cui Alfie si rende conto di essere invecchiato e cerca di aggrapparsi alla vita che sente sfuggire abbandonando la moglie per una compagna giovane, bella, texana o di analoga provenienza, e rimasta a qualche passo prima dell'homo sapiens nella catena evolutiva. Helena reagisce alla rottura del matrimonio trovando conforto nei tarocchi ed in una spiritualità di dubbio gusto, ma apparentemente efficace. Problemi sentimentali anche per la figlia Sally, una brillante esperta d'arte che lavora in una prestigiosa galleria di proprietà del bel Greg (ovviamente Banderas): il marito, Roy, dopo aver pubblicato un romanzo, cerca di scongiurare il rischio di diventare una meteora tentando di impostare un nuovo romanzo. L'equilibrio fragile dei due viene incrinato quando Roy nota la seducente dirimpettaia, che suona la chitarra alla finestra indossando sempre qualcosa di rosso. Anche Sally, tuttavia, non si rivela propriamente la moglie innamorata e felice che raccontano le favole. E come esserlo, quando si lavora con Antonio Banderas? Greg sta divorziando dalla moglie e confida all'assistente i tormenti che sta attraversando. Eros, nel frattempo colpisce con i suoi strali anche Helena, che ritrova la felicità perduta con il proprietario di una libreria specializzata in testi esoterici. Scoppia invece l'improbabile coppia Alfie-Charmaine, i cui dialoghi surreali ricordano alla platea che si è pagato un biglietto convinti di vedere un Allen (sì, sì, obiettiva..scusate!).
Roy e Sally, giunti al capolinea, decidono di lasciarsi. Lui, dopo un lungo corteggiamento, conquista il cuore della musicista vestita di rosso. Lei confessa i suoi sentimenti a Greg, che da buon "bello e impossibile" nel frattempo trova consolazione tra le braccia di un'artista parecchio maudite.
La pellicola non sarebbe male, se fosse di un altro regista. Sinceramente, dopo Whatever works, noi alleniani convinti avevamo intravisto il ritorno a quel quell'ironia tagliente, atea e materialista che tanto amiamo. A quella New York frenetica e multiforme che è habitat naturale dei film di Woody, molto più della glaciale Londra: troppo ingessata, troppo scontata, troppo poco sfacciata per noi puristi. Insomma, ma dove è finito il Woody che avrebbe corso le presidenziali francesi con il motto "cinismo, sarcasmo e orgasmo"? E che probabilmente, avrebbe avuto ottime chance di vincere?

Xmas

2010-12-20T09:29:00.001+01:00

Credo di essere una persona mediamente intelligente. Di quelle dentro la parte compresa tra più e meno una deviazione standard della distribuzione normale, per intendersi (o per confondere le idee, era tanto per chiarire che almeno qualche concetto di statistica lo conosco). Però ogni anno cado nella trappola natalizia come un'idiota. Il fatto è che amo il mese di dicembre, con le sue luci, la gente in giro, gli addobbi, le telefonate agli amici, lo stare insieme, il rivedersi magari dopo un po', o anche solo il pensarsi se si è lontani. Ho anche la fortuna di vivere in una città molto natalizia, che quando è tirata a lustro per le feste riesce ad affascinarmi ancora più del solito. E poi adoro la complicità tra le persone e adoro uscire e incontrare gli amici per prendere i regali e poi prendere il caffè al calduccio e chiacchierare, adoro il panettone - anche se sto lottando con il mio autocontrollo per non mangiarne fino al 25 ma so che non ce la farò - adoro l'idea che si pensi alle persone che si amano. Anche se sono atea al midollo, ogni anno casco nella burla. E mi illudo che le famiglie siano felici di stare insieme. La doccia fredda arriva ogni anno e raggela qualunque pensiero positivo si possa supporre. Perchè le famiglie sono sempre le stesse: non cambiano a Natale, se non sono felici, se c'è odio tra i componenti, o menefreghismo, o anche banale indifferenza, i tre giorni di festa non cambiano nulla. Quest'anno sono stata fortunata perchè ho avuto il brivido freddo con una settimana di anticipo e non mi creo illusioni. Se dovessi avere una famiglia un giorno, cosa parecchio improbabile per altro, prometto a me stessa e soprattutto a chi sarà con me che mi alzerò ogni mattina pensando a quello che mi ha detot un tizio a Limassol quest'estate. Gli stavo spiegando che vedere l'Egeo è ragione sufficiente per vivere, secondo me. E lui mi guarda un attimo e mi fa: "Sai secondo me come si fa a vivere contenti? Si deve amare. Amare il più possibilie". Io li per lì mi dico: "questo è un hippy nostalgico che si fuma cannoni da solo tutte le sere". Invece è vero. L'odio genera odio e se avrò per ipotesi una famiglia e specie dei figli, farò mia ragione di vita evitare qualunque doccia fredda. A Natale e sempre.
E adesso lasciatemi sperare che passi in fretta sta settimana di merda e arrivi l'anno nuovo, che al pensiero della falsità che mi toccherà subire mi viene il vomito (come a Vasco).

Noi credevamo

2010-12-12T23:15:00.000+01:00

Noi credevamo...probabilmente che su questo blog ci fossero recensioni dei film usciti di recente. Purtroppo la vita è talmente un casino che getta disordine anche sui pensieri più saldi. Almeno su alcuni, almeno per un po'. Poi arriva un qualcosa a ribilinciare il tutto, come un soffio del meltemi spazza il torpore.
Riprendo penna e calamaio per il film di Mario Martone. Tre ore di proiezione portano nelle dinamiche sociali che portarono all'Unità d'Italia. State pensando "Che palle", ci scommetterei un capitale finanziario. Anche io per un momento l'ho pensato quando ho realizzato che sarei rimasta al cinema tre ore a sentir parlare di Mazzini e Cavour. Invece il film scorre e coinvolge, almeno se non si è analfabeti totali. Cerca di mettere in luce i capitoli non propangandati dai libri di storia, su cui solo di recente si è provato a far revisionismo. In cosa credevano i mazziniani e la Giovane Italia? Cosa legava Cavour e la monarchia sabauda ai garibaldini repubblicani? Di fatto, un sogno e forse parecchia illusioni. Nel 1828, il movimento mazziniano ha stampo totalmente repubblicano. Sono gli anni di fuoco che seguono la rivoluzione francese. Domenico (Lo Cascio) e i suoi due amici, affiliati alla Giovane Italia, lasciano la Puglia borbonica e viaggiano tra Torino e Parigi, alla ricerca di finanziamenti per scatenare moti rivoluzionari in Savoia e in Lombardia. Sognano la repubblica italiana. A Parigi incontrano la principessa di Belgioioso (Francesca Inaudi), esule in Francia per aver appoggiato i patrioti lombardi, che non manca di sottolineare l'utopia mazziniana della rivoluzione di popolo: la gente non si rendeva conto, non c'era nessun fermento tra i ceti più poveri, scordarsi la révolution, scordarsi i sanculotti e le sufragettes.
Gli anni confermano la teoria della principessa: molti mazziniani nel corso del tempo abbracciano la tesi della monarchia costituzionale guidata dal Piemonte, di fatto unico regno non soggetto alle corone straniere, altri restano repubblicani, ci si divide all'interno della stessa squadra. Alla fine prevale su tutto l'ideale unitario, anche a costo di patteggiare con l'avido Cavour, anche a costo della monarchia. E si parte dalla spiaggia di Quarto, con la giubba rossa garibaldina, giù fino a Milazzo, per risalire la penisola e l'Italia è fatta. Tanti anni e poi l'unità, nel giro di un anno, il mondo cambia. Ma non come molti patrioti avevano pensato. L'esercito sabaudo è tutt'altro che illuminato: i colonnelli piemontesi non si fanno troppi scrupoli ad esercitare una giustizia totalmente sommaria, specie in Meridione. Né si fanno scrupoli a sparare sui garibaldini che in nome della libertà si riuniscono per prendere Roma.
Un film pesante, molto completo, pochi dettagli lasciano perplessi (strutture in cemento armato nella Calabria postunitaria? Forse per sottolineare lo stato di abbandono delle opere pubbliche...), ma su tre ore e mezzo di ricostruzione si perdonano. Ottima, a mio avviso, la resa del succo del patriottismo italiano: un fatto di intellettuali. Un fatto nato, nutrito e rimasto appannaggio di chi aveva letto Voltaire, di chi parlava francese, di chi - come Domenico - leggeva i versi di Dante nella prigione politica di Gaeta, per non perdersi d'animo. Una frangia di popolazione subito messa da parte, dopo il 1861. E mi viene da dire per sempre. Ecco perchè si pensa "Che palle" di fronte ad un film storico, ecco perchè in un conema su otto sale, quattro proiettano cartoni, due commedie idiote, una film di fantascienze e quella da quindici posti in cantina, senza riscaldamento un film decente, ecco perchè quello che in Francia fanno tutti (vedere film impegnati, scrivere, leggere poesie, andare a teatro, alle mostre, al museo...), da noi è appannaggio dei fricchettoni o degli anziani. Ecco perchè se leggi Dante sei sfigato, se vuoi studiare filosofia sei un perdente, se hai degli ideali devi tacere, se ti commuovi per la canzone dei garibaldini sei out. E adesso state pensando "Che radicalchic del cazzo", oggi ho il dono della veggenza...e pensatelo, pensatelo con tutte le vostre forze, perchè è vero.

Cuscini e nuvole

2010-11-14T10:27:00.001+01:00

Cuscini e tepore
Bicchieri di vetro, dita, magia
Cuscini e caldo mediterraneo
Legno scuro, sguardi, alchimia
Cusicni e nuvole

Stato di felicità

2010-10-27T16:32:00.000+02:00

Avete presente quando sta per suonare la campanella del sabato e realizzate che fino a lunedì niente scuola? Oppure quando si allungano le giornate in primavera e si resta fuori sotto casa a parlare con gli amici? E anche quando state viaggiando su una strada sconosciuta e non siete arrivati a destinazione e neanche vorreste arrivarci mai perchè la meta è un pretesto pseudocredibile per viaggiare, o quando avete in testa di correre 12 km, ma poi allo scoccare del dodicesimo le gambe vi dicono che no - non fermarti che ce la fai ancora, non vivere per obiettivi del cazzo ma vivi fino a dove arriva il cuore - e voi date un'ispirazione avida di ossigeno e tirate fino a 15 km.
Insomma avete presente la felicità? Bhé, la mia ieri era celata dietro a un link.

http://www.permesola.com/atene-intro

Surrealismo cipriota

2010-10-12T15:56:00.001+02:00

Autobus (I)
Viaggiatore : "Scusi, a che fermata devo scendere per andare al sito si paleia Amathus?"
Autista: "Vedi quella fermata dal lato opposto della strada? Lì devi aspettare l'autobus del ritorno"
Viaggiatore: "Ok, grazie. E ora scendo alla prossima, giusto? Il sito è indicato a sinistra..."
Autista: "Stai scherzando filemou? Saranno almeno duecento metri di salita, faccio una deviazione e ti scarico all'ingresso endaxi?"

Autobus (II)
Viaggiatore: "Scusi qual'è l'autobus per la spiaggia".
Inserviente al punto informazioni: "Quale spiaggia?".
Viaggiatore: "Bhè, non saprei...una spiaggia".
Inserviente al punto informazioni: "Una bella spiaggia?"
Viaggiatore: "Bhè, sì. Una spiaggia di quelle dove andreste voi a fare un bagno".
Inserviente al punto informazioni: "Io andrei sicuramente alla Mckenzy beach, se non dovessi lavorare".
Viaggiatore: "Con che autobus ci si va?"
Inserviente al punto informazioni: "Con il 61, ma passa tra quattro ore. Per questo ora sto lavorando. Tra quattro ore, prendo l'autobus e vado alla Mckenzy".
Viaggiatore: "Mi sembra logico. Bhé, io allora ora cammino e tra un'oretta arrivo alla Mckenzy".

Bussola
Viaggiatore: "Signomi, mi sono perso. Devo andare alla stazione delle corriere, che strada conviene prendere?"
Passante: "E' lontano, conviene prendere il taxi"
Viaggiatore: "Il taxi? Ma a piedi quanto dista?".
Passante: "Di dove sei? America?".
Viaggiatore: "Milano, Italia".
Passante: "Italia?? guarda, la stazione è sempre dritto a cinque minuti da qui, anche io ci sto andando. Sempre dritto, non è lontano".
Viaggiatore: "???!!!".
Passante: "Voglio dire, non è lontano per noi, per gli Americani, lo è".

Hotel
Viaggiatore: "Iassu, mi fa un caffé?"
Receptionist: "Certo, vieni al bar. Come lo faccio? Espresso?"
Viaggiatore: "No, facciamo cipriota? Gliko"
Receptionist fa bollire il caffé compiaciuto.
Viaggiatore: "Scusi, mi indica un negozio di dischi, para kalo"
Receptionist: "Musica? Bhé, qui in centro direi..."
Viaggiatore: "Intendo, per comprare un cd di rembetika"
Receptionist (alzando il telefono): "Ti piace la laika musiki? Ora ci penso io"
Viaggiatore: "???!!!".

Receptionist (dopo una conversazione in greco al telefono): "Allora, il negozio si chiama Iannakis Rembetika house. Dal vecchio porto antico, prendi il vicolo dopo il kafeneion greco - quello con il cameriere con i baffi e un'ancora enorme parcheggiata fuori dalla porta, poi prosegui .. diciamo cinquecento metri..sì, più o meno. E poi giri a destra, oltrepassi il negozio di icone, la panetteria e trovi il negozio. Ho chiamato per dire che sei mia amica. Iannakis è un amico. Ti fa un buon prezzo. Endaxi?"
Viaggiatore: "Endaxi, euXaristo..ma, il nome della via, giusto in caso...?"
Receptionist: "Dal vecchio porto, il vicolo dopo il kafeneion. Poi a destra. Se ti perdi chiedi di Iannakis, io prendo tutti i cd che senti in saletta da lui. E anche le taverne prendono i cd da lui".
Viaggiatore: "Va bene, ho capito. Chiedo di Iannakis. Il caffé era ottimo - orea - quanto le devo?"
Receptionist: "Stai scherzando? Questo è da parte mia filemou".

Taverna (I)
Viaggiatore: "Kalispera, vorrei un kleftiko".
Cameriere: "Quello lo facciamo il martedì".
Viaggiatore: "Allora, arnou shish kebab".
Cameriere (iniziando ad angosciarsi): "No, quello lo facciamo il giovedì, mi dispiace".
Viaggiatore (con un sorriso): "Allora, prendo quello che c'è oggi, para kalo"
Cameriere: "Ottimo, oggi abbiamo l'afelia. Intanto la casa ti offre un assaggio di melanzane di halloumi grigliato. E anche qualche dolmadakia, il tuo zaino ha l'aria di essere pesantissimo".

Taverna (II)
Viaggiatore: "Scusi, questa è la taverna Mikri Maria? Questa qui, vede, che è segnata sulla mia guida".
Signora: "Sì, io sono Maria, ma purtroppo ho chiuso la taverna. Colpa della crisi. Ma entra, ora vendo vestiti, vede, tutta roba di classe".
Viaggiatore: "Che peccato! La guida diceva il kleftiko qui era spaziale!".
Signora: "Infatti lo era, vieni a vedere la cucina, c'è ancora il barbecue con il carbone". (Si sposta trascinando per mano il viaggiatore, in una cucina molto rustica, oltre il negozio di vestiti). Posso offrirti dei dolcetti all'halloumi e cannella, sono squisiti, l'halloumi viene dal villaggio, me l'ha portato stamattina mia figlia che è andata ai Trodos. Ecco, prendi, sì sì, è per te, ma no, non mi disturbi. Togliti pure lo zaino e accomodati. Cosa vuoi da bere? Una 7up o una Fanta? ".
Viaggiatore: "Bhè, una 7up. Signora, grazie sono buonissimi!".
Signora: "Un tempo la mia taverna era sempre piena. Sempre. E io non stavo sulla porta ad acchiappare clienti: erano loro a venire da me. Ma con questa crisi...aspetta, ti porto un po' di anguria. Da dove vieni, Stati Uniti?".
Viaggiatore: "Milano, Italia".
Signora: "Aaah! Italia". (Si allontana verso uno stereo ed inserisce un cd. Parte musica classica a tutto volume). Luciano Pavarotti!".
Viaggiatore: "....Già, bhè, allora io la ringrazio e la lascio alla sua musica"
Signora: "Grazie, grazie di essere passata. Aspetta, prendi la lattina, è ancora mezza piena!".

Pillole

2010-09-21T12:04:00.001+02:00

Cure atenaiche a tutti i mali.

Tensione e stress da rifiuto del meccanismo del "genera valore aggiunto e profitto per gli azionisti":
Acropoli: la struttura architettonica più incredibile del pianeta. Fin dal VI secolo A.C., l’area venne utilizzata per l’edificazione di edifici sacri, ma fu il divino Pericle a concepire il progetto che avrebbe dato alla città il complesso grandioso che conosciamo. Tra il 460 ed il 430 A.C., lo scultore Fidia ed i più quotati architetti locali ricevettero l’incarico di ergere il simbolo Atene: il Partenone, che svetta superbo e osserva tutta Atene dall'alto.
Contestualmente iniziarono i lavori di edificazione dei Propilei e del tempio di Atena Niche. Allo stesso periodo risale l’Eretteo, tempio pantheonico (questo aggettivo l'ho brutalmente inventato), la cui particolarità è il portico delle Cariatidi. Si tratta di sei eleganti statue femminili che fungono da colonne. Il sito ne ospita una replica: cinque degli originali si possono ammirare al museo dell’Acropoli, mentre la sesta è conservata al British Museum di Londra, ma tutti noi idealisti sogniamo che le restituiscano alla Grecia, dove sono nate! E' una marcia verso l'alto al sole del Mediterraneo: catartica per lo stress, ti strappa via dalla gabbia del flusso di cassa positivo.
Dolori alla vista per bombardamento televisivo (italiano in particolare):
Teatro di Dionisio e Teatro di Erode Attico: adiacenti all’Acropoli, dove l'Atene "bene" andava a divertirsi. Da questi palchi debuttarono le grandi tragedie classiche, nonché le commedie di Aristofane. Il Teatro di Erode Attico ospita ancora oggi concerti e spettacoli in occasione del Festival Ellenico in estate. Riuscire a prendere un biglietto e vivere un'emozione del genere ti disintossica dall'overdose di stronzate dell'inquietante palinsesto di prima serata.
Dubbi esistenziali
Antica Agorà: situata ai piedi dell’Acropoli, era il cuore commerciale e politico dell’antica Atene. E' qui che per la prima volta l'umanità si pose il quesito sull'origine del mondo. Acqua? O fuoco? Ed esiste il non-essere? Qui Socrate si prendeva gioco dei potenti nei suoi discorsi maieutici. Qui si iniziò a capire che con la forza si può forse dominare, ma è solo con la conoscenza che si può possedere. Qui si torna alla speculazione vera, quella filosofica.

Smarrimento dell'orientamento
Agorà romana e biblioteca di Adriano: oltre ai resti del foro romano, si staglia la torre dei venti, risalente al primo secolo a.C. Si tratta di una struttura a pianta ottogonale utilizzata come orologio ad acqua, meridiana ed indicatore dei venti. Si ritrova la via seguendo il soffio del meltemi.

Claustrofobia
Capo Sounio, a un’oretta di autobus da Atene. Un tempio a Poseidon si staglia su un promontorio a picco sull'Egeo, lasciandosi a ponente il litorale di Glyfada e volgendo a nord dal lato levantino. Egeo e sogni che si rincorrono a perdifiato verso l'orizzonte.

Colpi di calore
Museo dell’Acropoli ed il suo complesso contemporaneo, ideato per “trasformare i limiti della sua location in un’opportunità architettonica, in grado di ospitare un museo semplice e preciso" (B. Tschumi). Lungo i corridoi essenziali e freschi, le linee e le proporzioni perfette dei canoni di Fidia.

Calo di zuccheri
Trai i tavoli-botti dell'ouzeri Bairaktaris, il caffé è "nero come la notte e bollente come l'inferno". E poi, a discrezione, "amaro come la morte o dolce come l'amore". I disegni che si formano con il fondo capovolgendo la tazzina ritraggono il futuro.

Paleia Kourion

2010-09-07T09:34:00.000+02:00

Se dovessi definire la civiltà classica in un solo aggettivo, direi "esteta". Il concetto di "bello" - che nella nostra società è stato stravolto al punto da dover farsi soggettivo - nell'antichità era palesemente oggettivo. La preoccupazione principale degli antichi greci, sembrava essere la ricerca del bello. Almeno secondo me.
Si pensi, ad esempio alle grandi opere pubbliche volute da Pericle, in un momento di crisi della polis greca ed in particolare della democrazia ateniese: fu il periodo che ci lasciò l'Acropoli, con le sue sculture sublimi di valore artistico incommensurabile. Si pensi al fatto che una persona colta, completa, si distingueva nella poesia, nella musica, nella prestanza fisica, nella filosofia. La paideia era strutturata in modo tale da indirizzare verso il bello. Non verso l'utile. Si pensi ai versi che ci hanno lasciato Omero, poi Alceo e Saffo. Si pensi ai dialoghi di Platone, al motore immobile di Aristotele, agli stessi storiografi: prosa perfetta. Si pensi al fatto che per distendersi dalle tensioni della vita di tutti i giorni, gli ateniesi andavano a teatro. A vedere le opere di Eschilo, Sofocle, Euripide, considerate appunto catartiche perchè rappresentavano i drammi della vita portati all'estremo. Scoppiare a piangere di fronte ad un'opera teatrale, liberava le persone dall'angoscia per le loro situazioni personali.
Ma si pensi soprattutto all'ubicazione incredibile dei luoghi di culto: non c'è tempio o luogo sacro che non sia stato pensato per essere in un punto esteticamente divino quanto l'oggetto a cui veniva dedicata l'opera architettonica. Lindos, Sounio, Kos (Asclepion), il Partenone stesso.

Il sito su cui sorge l'antica Kourion a Cipro, a pochi km da Lemesol, non fa eccezione. Si tratta di uno degli insediamenti più antichi dell'isola, fiorito poi in epoca romana. Si possono ammirare i resti dell'anfiteatro, mosaici pavimentali di epoca romana, i resti del tempio di Apollo. E si può ammirare lo scorcio impagabile sull'Egeo, esattamente nel punto dove il golfo di Lemesol finisce e gira verso Pafos. Il tempio sorgeva nel punto più alto, rivolto al mare, da dove si vedono distintamente i quattro promontori che delimitano l'area geografica di Kourion. I profumi mediterranei ed i colori della vegetazione contrastano con candore dei marmi, alternati da alcune colonne grigio atrancite in stile cipro-corinto (la versione locale del classico corinto, di cui ignoravo l'esistenza prima di questo viaggio). Paleia Kourion è il mio posto preferito a Cipro. Diversamente dalla publicizzatissima Pafos, che vanta meravigliosi mosaici di epoca romana dichiarati patrimonio mondiale dall'UNESCO, il sito è meno turistico. I meravigliosi mosaici sono adiacenti a kato Pafos, la parte nuova della cittadina, che purtroppo è un baraccone di richiamo turistico inguardabile. Kourion invece è isolata sulla sua altura. L'autobus che arriva da Lemesol ferma alla spiaggia e per visitare il sito si va a piedi per un chilometro abbondante. Mi sono scansata la salita perchè gli autisti ciprioti simpatizzano molto per i turisti indipendenti e quando si chiede la fermata più vicina al sito e si ha uno zaino abbondante sulle spalle, ti fanno vedere la fermata per il ritorno e poi ti portano fino all'ingresso. Il culto del bello forse è rimasto ancestralmente nel DNA della popolazione, che ha purtroppo deturpato la sua isola con brutture turistiche che portano sciami di personaggi vacanzieri imbarazzanti. Del resto non siamo più nella civiltà del bello, ma in quello dell'utile e io ne sono infatti una vittima sacrificale. Nonostante l'adattamento darwiniano alle leggi del ritorno sull'investimento, i ciprioti - come i greci - restano però eredi di quella civiltà perduta. E la corsa in taxi che il turista ubriaco paga dieci euro, il viaggiatore esteta la paga sette. La cena del primo si ferma a quanto ha ordinato e pagherà, quella del secondo ha svariati extra offerti dalla casa. Chi non ha perso la predisposizione al bello, insomma, tende la mano a chi è come lui - non si ha che allungare la propria per immergersi ancora nei fasti di quel passato.

Atene - Fotoracconto

2010-09-02T23:01:00.000+02:00

La questione cipriota

2010-09-02T19:42:00.004+02:00

A un passo dal Libano, poco sopra Israele, prospiciente a Port Said. Cipro è rivolta al Medioriente eppure per gran parte ha anima europea. O meglio, ellenica. La Repubblica di Cipro, che occupa la maggior parte della superficie dell'isola è parte dell'Unione Europea e dell'Area Euro (dal 2008). Una parte del territorio settentrionale, invece - la cui popolazione è di origine, lingua e "background" turchi - è indipendente e sotto l'influenza (e la protezione) della Turchia. La popolazione della Repubblica parla greco ed è ferventemente ortodossa; i turchi ciprioti sono musulmani. La colonizzazione britannica dell'800 ha lasciato la sua traccia nella guida a sinistra, nei colori contrastanti della gente e nella presenza (purtroppo) massiva di turisti anglosassoni nelle località balneari. Le vicende che hanno visto protagonista questa perla del Mediterraneo sono molte, forse troppe. Antico bastione miceneo, poi ellenico e romano, passa sotto il controllo di Bisanzio in seguito alla spartizione dei due imperi. Fin dall'antichità, Cipro è stato un luogo strategico e fiorente di attività, come testimoniano i notevoli siti archeologici sparsi per l'isola. Nel XII, la dinastia francese dei Lusitano impose la sua supremazia, lasciando un indelebile testimonianza di sé nell'architettura. Fu poi la volta di Genova e Venezia, che si contesero l'avamposto verso la terra delle spezie per decenni, finché la Serenissima riuscì ad imporsi e circondare con le sue caratteristiche mura i centri ciprioti, primi fra tutti Nicosia e Famagosta. Il dominio veneziano durò poco: la prossimità geografica con la Turchia rese ben presto l'isola oggetto delle mire espansionistiche e strategiche dell'impero ottomano, che annesse Cipro ai suoi vasti domini nel 1570 dopo la distruzione di Lemesol ed un assedio estenuante di Nicosia e Famagosta. La popolazione di lingua turca e religione musulmana crebbe in modo considerevole nei successivi trecento anni, delineando la composizione etnografica che ha creato - e crea -tanti contrasti. Nel 1878, quando l'impero ottomano e la Gran Bretagna si accordarono per un controllo congiunto dell'isola, i ciprioti greci e turchi convivevano pacificamente, nonostante il degrado dovuto a corruzione, malgoverno ed intrighi che contraddistinsero l'amministrazione ottomana. Cipro passò sotto totale controllo della corona inglese dopo la Prima Guerra Mondiale e tale restò fino all'indipendenza nel 1960. A partire dagli anni '50, le due anime dell'isola iniziarono a emergere: da un lato l'EOKA greco, a favore dell'annessione di Cipro alla Grecia (l'Enosis); dall'altro il movimento turco cipriota a favore del Taksim - la spartizione in due parti autonome. Dopo l'indipendenza dell'isola e la nascita della Repubblica cipriota, i contrasti crebbero in intensità, fino a sfociare nell'intervento dei due Stati "di riferimento" della popolazione locale. La Grecia, allora retta dal regime militare dei colonnelli, tentò di annettere Cipro al territorio ellenico con la forza. La Turchia nel 1974 invase il nord dell'isola, in difesa della minoranza turca. L'intervento militare di Ankara portò alla formazione di un governo indipendente nella zona occupata, ribattezzato Repubblica turca di Cipro del nord nel 1983 quando - per così dire - il conflitto si stabilizzò. Nel frattempo circa duecentomila ciprioti di lingua greca residenti al nord furono cacciati e riassorbiti come rifugiati nella Repubblica. Persero case, terreni, beni di ogni sorta, ma soprattutto la vita di sempre. Al loro posto furono incentivati trasferimenti di turchi dalla madrepatria per incrementare la presenza etnica sul territorio. L'aereoporto di Nicosia fu chiuso e a Larnaca venne costruito ex novo un areoporto in trenta giorni, per permettere i collegamenti tra la Repubblica di Cipro ed il resto del mondo. Il resto del mondo, eccetto la Turchia: ad oggi un greco cipriota - come mi ha raccontato Alexis di fronte ad un enorme Nescafé Frappé - non può prendere un volo per la Istambul o Ankara se non passando per Atene. Allo stesso tempo, molti turco ciprioti si trasferirono nell'area indipendente a nord, ad oggi non riconosciuta diplomaticamente se non da Ankara. Questo vuol dire che di fatto il nord non è uno Stato "effettivo": le forze NATO presidiano i confini ed i checkpoint, gli abitanti del nord viaggiano con passaporti turchi, circola la valuta turca e adirittura uno straniero che entra nel Paese da nord non può entrare nella Repubblica di Cipro, viceversa è consentito.

Si risolverà la questione cipriota? E se la Turchia entrasse nell'Unione Europea?

Ho passato dodici giorni in cerca di risposte. Da entrambe le parti del checkpoint di Ledra Street a Nicosia (o Lefkosia, come si chiama oggi), la gente scuote il capo: non c'è soluzione. Pura rassegnazione o è la verità? I greci ciprioti non dimenticano l'esproprio dei beni. Dimitris, originario di Kirenya e ora gestore di un ristorante di mezé molto rinomato a Lemesol, mi dice che ha documenti di proprietà di casa e terreno nel cassetto, che oggi hanno meno valore di un fumetto. Al posto suo e della sua famiglia vive una famiglia turca. D'altro canto, sebbene il governo della Repubblica non abbia mai cacciato apertamente i turco ciprioti residenti sul suo territorio, non è un caso se la maggior parte di loro ha deciso di trasferirsi al nors, per quanto più povero.

Eleni, impiegata dell'ufficio del turismo a Larnaca e guida turistica, racconta che nella parte turca è stata attuata una forte islamizzazione: chiese tramutate in moschee e beni artistici venduti ai grandi musei all'estero per somme ingenti. "Si parla del nostro patrimonio culturale", sottolinea con la voce semirotta.Dall'altro lato di Ledra street, il discorso si ribalta: c'è molta più povertà e decadenza. Nicosia in particolare cambia in modo impressionante. Oltre ai turchi dalla madrepatria, Cipro del nord ha attratto una forte immigrazione dal mondo arabo e la radicalizzazione islamica sta diventando un problema. Siamo nel pieno del Ramadan e la maggior parte della gente digiuna di giorno. Puntuale arriva il richiamo alla preghiera del muezzin dall'alto del minareto della grande moschea: frotte di persone si avviano a pregare. Tra questi, pochissimi sono i turchi ciprioti: "Noi eravamo qui molto prima del 1974, non abbiamo mai digiunato", dice Yussuf, mentre gli pago le Duracell per la macchina fotografica. "Niente alcohol, ma dai! Nell'isola del vino!", commenta osservando il flusso di persone che si avviano alla moschea. Sono molte le donne in niqab nella parte nord. "Non sono turco cipriote"- precisa orgogliosa la proprietaria dell'ottimo ristorante dove vado a pranzo con Rosaria, che lavora all'Unione Europea a Nicosia. "I greci ciprioti sono inaspriti, i turco ciprioti non fanno nulla per risolvere le cose..." - mi spiega quest'ultima, una degli incontri tra "Italians abroad" in areoporto più fortunati degli ultimi anni - "Si intravedeva una soluzione quando la Turchia faceva sforzi consistenti per entrare nell'Unione Europea"-continua, con il suo inconfondibile accento pugliese - "Ultimamente...bhè, sai anche tu che posizioni che stanno prendendo". La Mavromatis, le dichiarazioni antiisraeliane, l'avvicinamento implicito ad Arabia ed hezbollah.

Ma perchè queste tensioni sono esplose soltanto dopo l'indipendenza, quando per secoli le due comunità hanno vissuto tranquillamente, come testimoniano molte città del sud, dove chiese e moschee sono dirimpettaie nelle strade? Dimitris mi dice che sono stati gli inglesi ed i turchi a fomentare l'odio nell'isole per timore che passasse al blocco sovietico. Anche Eleni lo conferma, in termini più accademici: "Il nostro primo Presidente

, Makarios (che a Cipro è un po' come dire di Che Guevara a Cuba), aveva espresso posizioni filosovietiche in diverse circostanze".

Eredità della Guerra Fredda irrisolvibile, dunque?

Se c'è una speranza, sta nella ragionevolezza. Quella che vedo nello sguardo dell'anziano imam della moschea di Lemesol, nel vecchio quartiere turco della città. Non è aperta al pubblico, ma casualmente ci sono passata davanti un venerdì, mentre l'imam la stava aprendo per la giornata di preghiera. Mi guarda mentre scruto l'edificio: "Turista? Vuoi vedere la nostra moschea?". Certo che sì. E tranquillamente mi ha fatto entrare, assicurandosi che togliessi le scarpe, ma senza badare a mini shorts e spalle scoperte. "Se vuoi fare foto non esitare".

Questo è lo spirito che può risolvere la questione cipriota.

"Turchi, greci, musulmani, ortodossi- dice l'imam mentre lo ringrazio- ovunque, c'è sempre "the good and the bad".

Sounio

2010-08-31T22:18:00.001+02:00

L'arrivo del primo ministro israeliano ha letteralmente paralizzato il centro di Atene. Non poteva passare nemmeno un passeggino con un neonato a bordo, tanto erano rigide le misure di sicurezza. Non speravo di riuscire a vedere il tempio di Poseidone a Capo Sounio, che diversi amici greci mi avevano suggerito. La fermata dell'autobus per il litorale è infatti posizionata in una delle vie che si diramano da Syntagma, la piazza del Parlamento, dove ovviamente era atteso Netanyahu. "Quando liberate più o meno la strada, para kalò?"; "Ah, non ne ho idea": queste le uniche indicazioni del giovane poliziotto a cui ho chiesto delucidazioni, prima che iniziasse a provarci sonoramente credendo di aver davanti un'americana bionda.

Mi ero rassegnata a lasciare Sounio per il prossimo viaggio, anche se a malincuore. Doveva essere magico. Stavo meditando un'alternativa, quando il giovane poliziotto mi si è avvicinato nuovamente: "Tra cinque minuti è finito tutto ed il tuo autobus dovrebbe passare subito dopo", mi annuncia con un sorriso. Capo Sounio mi stava aspettando! Mi lascio alle spalle Atene ed il "Torna presto a trovarci" del poliziotto un quarto d'ora dopo: con una decina di euro percorro andata-ritorno 70 km di litorale mozzafiato, passando per Glyfada - la costa di Apollo- verso oriente. Il mare brilla al sole del tardo pomeriggio.

Capo Sounio è l'estremità sudorientale dell'Attica: il punto in cui la regione di Atene si getta nel blu dell'Egeo. Su questo promontorio è stato eretto in concomitanza con il Partenone pericleo un tempio che domina l'orizzonte e scruta il mare. I secoli non hanno intaccato oltremodo la struttura del sito e le sue colonne. Non immaginavo una posizione migliore per rendere omaggio a Poseidon e godere dello spettacolo del sole che, piano piano, cala verso il mare, mentre il cicaleggio resta l'unico suono percepibile. Questo tipo di scorci, di arte, di colori e profumi, di storie e leggende tramandate in un alfabeto stravagante, mi hanno fatto innamorare follemente della Grecia da ragazzina, molto prima che la vedessi con i miei occhi. Seduta su un masso oltre il tempio, di fronte al mare, penso che la civiltà non poteva che nascere in un posto del genere. E' quello che penso ogni volta che sono in questo Paese, ogni volta che ne parlo o che ne sento parlare, ogni volta che mi trovo a piangere prima di partire perchè mi manca il blu dell'Egeo ed il calore della gente. Ed è per questo che la Grecia è il Paese dei miei sogni.

Panatenaiche (III)

2010-08-31T21:49:00.000+02:00

Atene caotica, Atene sporca, Atene mal tenuta.

Non quella che ho visto io. La mia Atene è immersa nel verde dei suoi parchi e delle colline ed è bianca come il marmo dell'Acropoli. Ed è divertentissima, nelle vie strette di Monastiraki, taverne e kafeneia senza soluzione di continuità, musica sulla piazza, gente seduta ad ascoltare gli artisti di strada e in alto sulla sinistra l'Acropoli illuminato. La mia Atene è la passeggiata dopo cena lungo l'agorà romana, è relax a un tavolino con un libro e un fantastico Nescafé frappé - glikò me gala - ascoltando il bouzuki che esce dalle casse dello stereo. E' la tartarughina del tempio di Efesto, circondato dal verde brillante della macchia mediterranea che anche in una metropoli si fa avanti spavalda come nelle isole: la tartaruga che corre più veloce di pié veloce Achille. La rinvincita di chi ha sempre creduto che l'impossibile sia possibile. Perchè lo è, la tartaruga è arrivata e se ne sta all'ombra del tempio, Achille veloce, ma soprattutto spietato e bellicoso, alla fine, non è arrivato.

Panatinaiche (II)

2010-08-31T21:22:00.003+02:00

Doveva essere sul far della sera, in estate, quando la brezza accarezzava l'agorà, che Socrate dialogava con i suoi studenti. Senofonte, razionale e metodico. Alcibiade, dal carisma spiccato e la lingua scioltissima. Ed il giovane Platone, tutto emozioni ed impeto: il più introspettivo dei suoi allievi. Doveva essere quando il cielo si sfumava di rosa, che Aristofane origliava le conversazioni maieutiche del Maestro, meditando testi al cianuro con cui prendersi gioco di lui. "Ah, la maieutica!", doveva pensare il commediografo, "Come no! Questo vecchio pazzo vuole soltanto confonderci le idee per indebolire la democrazia". Niente di meglio della satira, per mettere in guardia gli ateniesi, che avrebbero assistito al debutto de Le Nuvole alle Dionisiache. Sperava di andare in scena nel grande Anfiteatro di Erode Attico un giorno o l'altro. Il "teatro dei teatri", quello dei tragediografi, non il teatrucolo di Dioniso, no! In fin dei conti gli ateniesi amavano le sue commedie almeno quanto le scene catartiche di Sofocle ed Euripide. Dove stava scritto che la tragedia è il genere più importante poi! E con la guerra infinita contro la Lega del Peloponneso, gli Dei sapevano quanto il demos avesse voglia di ridere! Le Nuvole era sfacciatamente divertente e Aristofane, lo sentiva, aveva le carte in regola per vincere alle Dionisiache, ne era convinto.

Doveva essere ormai buio, quando il vociare si calmava e la quiete scendeva sulle strade ombreggiate della polis, che Pericle amava salire all'Acropoli, il suo fiore all'occhiello, per rendere omaggio alla dea. L'ombra gettata al suolo dalle Lunghe Mura si riduceva al calare del sole, ma la loro maestosità doveva restare incredibile anche al calare delle tenebre, sia per chi le osservava da lontano, sia per chi ne era protetto all'interno, come aveva voluto Pericle stesso: Atene ed il Pireo erano inespugnabili e l'Acropoli irraggiungibile per chi non era alleato di Atene. Per suo volere gli ateniesi potevano trarre conforto, anche in quegli anni tormentati da conflitti, dalla vista sublime che si stagliava al fondo della Panatinaica: il tempio ad Atena Niche, che sempre avrebbe vegliato sull'incolumità della sua città, i Propilei, il piccolo Eretteo sulla sinistra, con il suo ulivo e le linee sinuose delle Cariatidi dalle lunghe treccie. E a dominare la scena su tutta la Grecia, visibile a tutti anche al largo dell'Egeo, il Partenone. Imponente dalla sommità su cui era adagiato, avrebbe intimorito qualunque flotta di scriteriati avversari avessero pensato di sfidare la supremazia navale della città. Per non parlare di quegli esaltati degli Spartani! Potevano anche illudersi di invadere l'Attica, ma mai avrebbero superato le Lunghe Mura. Mai Pallade Atena avrebbe liberato la via che porta al suo Acropoli. Né il Partenone sarebbe stato raso al suolo da un esercito nemico. Quello era stato il sogno che lo stratega aveva realizzato: scolpire una traccia indelebile di sé nella polis che tanto aveva amato, perchè grandiosa quanto le sue ambizioni. Una traccia sublime che per sempre avrebbe sigillato l'orizzonte ateniese.

Panatinaiche (I)

2010-08-29T12:57:00.001+02:00

Le luci del Pireo. "Un giorno vedrò tutto questo con i miei occhi", mi ripetevo nelle domeniche pomeriggio in cui mi trovavo inchiodata alla scrivania, ferma su una frase di Senofonte o Erodoto che non riuscivo a tradurre. "Un giorno prenderò il traghetto e andrò ad Atene". Sono passati dieci anni, non è giorno ma sera, non sono su un traghetto ma su un volo Easyjet che si abbassa sull'areoporto Eleftherios. Ma l'emozione che provo nel vedere le luci di Atene è forte come immaginavo da ragazzina.
Recupero il bagaglio ed un taxi. L'autista che mi porta in centro mi spiega che gli scioperi contro i tagli drastici alla spesa pubblica e agli stipendi al momento sono sospesi. "For the summer. Tourism is what matters now". Ma in autunno, quando l'ultimo traghetto sarà salpato e le stupende spiaggie delle isole resteranno vuote, bhè, allora i greci faranno nuovamente i conti con il disastro economico che li ha investiti. Gli chiedo se può sintonizzare la radio su una stazione di rembetika, la musica greca suonata con il bouzuki. "You like rembetika?" chiede con un sorriso. Come non amarla.
La notte ateniese è calda e ventilata. Su Syntagma square sventola la bandiera bianca e blu. Appoggio velocemente zaino e trolley in albergo e volo fuori, a respirare la città che ho amato prima di vedere. Una lunga via di taverne e caffè e al fondo eccolo: il Partenone illuminato svetta su tutti noi dall'alto della sua storia. Ecco, dunque, dove tutto ha avuto inizio.

Folle pour le cinéma français

2010-07-29T16:47:00.000+02:00

Le giornate estive volano come acquiloni sospinti dal maestrale e lasciano addosso la stanchezza di corse senza fine. Le gocce d'acqua si assorbono al calore della stanza, mentre il cielo si fa blu rosato e la mente naviga oltre quel tetto dell'edificio di fronte, oltre quegli alberi, oltre quell'orizzonte, oltre quella linea di demarcazione, più oltre ancora. Ricordi di viaggi passati si sovrappongono all'idea di avventure portate dal futuro: altre strade, altre corse, altri ricordi. Parigi è unica sui ponti che portano dalla rive gauche alla rive droite. Di fronte Notre-Dame, alle spalle l'Arc de Triomphe e la Tour Eiffel e poi i grattacieli, sotto lo scorrere della Senna e sopra azzurro e nuvole. Parigi è unica anche quando si tratta di cinema.

Ho riscoperto una regista in particolare, Agnes Jaoui. "La Woody Allén française", sottolineava con orgoglio gallico la mia insegnante di francese al liceo. All'epoca i suoi film erano ovviamente una rottura di palle propinata alla sesta ora del lunedì. Ora sono un velivolo immaginario che trascina via dal piattume culturale orrendo di fine luglio. Commedie amare, quelle della Jaoui, che manda in scena il marito e compagno di scena Jean-Pierre Bacri nel ruolo del bourgeois incasellato a dettami e regole, ma ribelle nell'anima. Bacri, che in Le Gout des autres si innamora dell'insegnante di inglese che gli recita poesie e che in Les Sentiments perde la testa per la giovane vicina di casa sposata a un collega, impersona l'uomo di mezza età logorato da un matrimonio decennale con una donna che un tempo amava e che con gli anni si riduce ad essere la "madre dei propri figli". Agnes, ironica e tagliente nel raccontare la società francese, è un'ottima attrice in pellicole di Resnais e Muy. Sempre nel ruolo dell'artista o della borderliner e quindi dotata della sensibilità necessaria per avere il ruolo neutrale ed assistere al deragliare delle vite dei coprotagonisti: i modelli sociali delle prime scene, che naufragano nelle tempeste dei luoghi comuni in cui vivono. Sfilano i protagonisti della France eternelle sul monitor del pc, mentre la frescura serale invede la stanza: intellettuali non realizzati, idealisti squattrinati, borghesi da strapazzo, casalinghe naives, frustrate, ma mai disperate, mai sminuite dalla dozzinalità delle fiction. Perchè in fondo ad ogni personaggio risiede l'orgoglio gallico che impone di marciare sempre e comunque con schiena dritta, addominali tesi ed espressione corrucciata, per i boulevards spazzati dal vento di Parigi. perchè in fondo, quando si parla di comedy drama, se non di cinema in generale, non c'è spazio per discussioni: la France è seriamente eternelle, senza bisogno di grandi attori e premi oscar. Le comedies, con il loro mix di "cinismo, sarcasmo, orgasmo" (per citare Woody Allen che voleva correre le presidenziali francesi con questo slogan) sono catartiche, nelle sere che a luglio strappano via il sole. Il velivolo immaginario plana veloce, ebbro di avventura come un battello di Rimbaud, verso le terre magiche delle parole, lontano dai numeri e dai conti, dove esiste uno spazio vitale per quegli intellettuali frustrati che in un tavolo d'angolo di un bistrot aspirano gauloises nervose e bevono une Perrier-citron, guardando la Senna ed i suoi ponti e la rive droite dall'altra parte e oltre ancora la bute de Montmartre, dove si nasconde il sole di luglio.

http://www.cinema-francais.fr/index.htm

Blue Thursday

2010-07-15T18:04:00.000+02:00

La felicità è semplice.
Molto più semplice della depressione.
Ha il profumo delle serate estive, quando non è ancora totalmente buio ma inizia a far più fresco. Ha il suono della risata di un amico, quando si scherza sul marciapiede bevendo un caffé shackerato da asporto al bar di fronte. E' intensa come un abbraccio, velata di tristezza come un arrivederci che sai per certo che non si trasformerà un addio. Ha la forza disarmante di un sogno che non si spegne mai. Ed è blu. Come il mare ed il cielo, l'aria e l'acqua. E impetuosa come il fuoco. Stupenda come la terra. La felicità è semplice, come i quattro elementi. E come andare a fare una passeggiata in collina, in maglietta, shorts e infradito di gomma, con i capelli raccolti, le mani in tasca. Tu e la tua migliore amica. A camminare, far discorsi illogici, tirar calci ai ciotoli e perdersi per strada sulla via del ritorno. Perchè non esiste una strada giusta, quando sei felice. Esiste solo la tua strada.
Io oggi sto decisamente correndo sulla mia.

I gatti persiani

2010-06-20T19:20:00.000+02:00

20 giugno 2010. Cielo grigio e pioggia intermittente. Nove chilometri sul treadmill poi a casa. Serrande dei negozi abbassate e nessuno in strada. Noia affogata in un pasticcino alla fragola. Milano sembra Londonderry. Fa un freddo del cazzo e la domenica scivola via. Il pc macina canzoni. In questi casi un buon film è quello che ci vuole.
Gatti persiani. Girato con la sola spinta del cuore, in una Teheran che non concede al regista Bahman Ghobadi l'autorizzazione per girare le scene. Ma basta e avanza il cuore, al giovane cast del film, che annovera come sceneggiatrice la giornalista Roxana Saberi, detenuta dalla polizia iraniana nel 2009 e poi rilasciata. Un cuore che batte al ritmo dell'indie rock iraniano e della voglia di imporsi sulle vecchie generazioni e sulle loro costrizioni. E questo genera l'esplosione di vita che trascina lo spettatore nel caos di Teheran: proibizionismo e vie di fuga, realtà e sogno. Formare una band rock è vietato nell'Iran degli ayatollah. Ma i giovani protagonisti del film, non rinunciano alla loro musica, non ci stanno. Anche se questo significa falsificare passaporti per partire per Londra, la magica Londra della musica, e non rinunciare alla vita che si desidera. Vogliono solo suonare, i giovani protagonisti. Negar e Ashkan ci credono fino alla fine, al loro progetto, che li accomuna a decine di giovani iraniani che, come loro, chiedono soltanto il diritto di esprimersi nel modo che gli è più natura: arte, cinema, scrittura. Con le loro storie si intreccia la storia di un Paese sempre sotto i riflettori, per il male più che per il bene, ma che nasconde una cultura underground vivace, molto simile a quanto troviamo nelle nostre metropoli. Le strade di Teheran, tra grandezza e disagi, non sembrano poi lontanissime come le dipingono i giornali, sono percorse da persone come noi, da giovani come noi, soprattutto.
Il film è musica, scevra di retorica antiregime, al di là dell'eterno braccio di ferro su repressione e dibattiti politoeconomici. Per una volta l'Iran non è soltanto teocrazia contro democrazia, ala moderata contro ala conservatrice. Per una volta la politica resta sullo sfondo: quello che importa è seguire un sogno attraverso la musica ed i riflettori sono puntati su chi, in tutto il mondo, vive il contrasto tra "quello che vuole" e "quello che deve": i giovani. Un fils rouge lega i protagonisti ed i loro coetanei, oltre ogni confine e visa: la sete disperata di desideri da inseguire, lanciati in una corsa soffocante, durante cui driblare le imposizioni delle vecchie generazioni. E' la storia di tutti noi, in fondo, a prescindere dall'avere il passaporto emesso dal lato "fortunato" del mondo o meno. E' la storia di chi ha avuto un sogno e avrebbe versato il sangue per realizzarlo, di chi ha maledetto l'ottusità che lo circondava, di chi ha avuto fiducia in se stesso e di chi invece ha cercato compromessi per continuare. Di chi si è consumato di angoscia nel vedere il sogno allontanarsi, ma tenendoselo comunque nel cuore, delineandone i contorni, tracciandone il percorso, assaporandone il profumo. E' la storia di chi non passa un solo, singolo giorno senza pensare ad una follia da realizzare.

La città silente - M'dina

2010-05-31T15:27:00.002+02:00

Guardare la vita in istanti rubati, dalle fessure delle persiane, furtivamente. I vicoli deserti, almeno finché scende la sera, poi un vociare lontano, attutito dalla distanza, proveniente dalla via principale, quella del secolo, delle sue persone, dei suoi profumi, dei suoi colori, dei suoi piaceri. I secolari, quelli che la vita la vivono, così lontani da chi aveva scelto l'invisibilità. M'dina, la città silente, la città dei monasteri femminili di clausura e di preghiera. Conventi marmorei, finestre piccole ai soli piani alti, affacciati su strade lontane dalla piazza principale dove si erge la cattedrale, lontani dalle porte d'ingresso della città, a sua volta lontana dai centri nevralgici dell'isola, da Birgu e Senglea, con i loro porti, i cavalieri, i teatri, i bordelli, il peccato. M'dina, chiusa nella preghiera costante, a un dio lontano che in linea di principio ama. Si può amare, negando la libertà? M'dina, vissuta nei chiostri profumati dai fiori incredibili che ammantano l'isola, nascosti oltre i marmi bianchissimi e le persiane chiuse, a sgranare il rosario, al riparo da ogni sguardo, da ogni parola, da ogni tentazione terrena. M'dina, il silenzio interrotto dalle sole campane, a scandire i momenti da dedicare a quest'esigentissimo dio. M'dina cattolicissima e le sue monache di clausura, imprigionate oltre le grate, come le afghane sotto il soffocante burqa, come le saudite avvolte nel nero dei niqab. Donne fantasma. Donne che non si sentono. Donne che venivano trascinate dalle famiglie per evitare doti matrimoniali costose. Donne senza avvocato difensore, mai. Può essere giusto tutto questo?

Il silenzio si ascolta al ritmo dei passi sul porfido, del respiro e del vento che soffia anche qui. Tutto il resto è rimasto oltre la porta della cittadella, a Rabat, la città nuova. Il silenzio è impresso nella voce della vecchina delle cartoline. Non sento che si avvicina a me finché mi sussurra "This is a beautiful one" indicandomi l'mmagine aerea della città, per poi fare un cenno alla stanza accanto. Ombrellini parasole, con manico e raggiera di stecche in legno chiaro e copertura in tessuto merlettato, bianco. "Hand-made", bisbiglia senza quasi emettere suono, come a sottofondo di quanto stavo pensando io. Asserisco con un cenno del capo, rispettando la quiete del suo negozio.
Visito in punta di piedi la stanza, volta verso la piazza della cattedrale, deserta per la canicola pomeridiana. I turisti sono a pranzo, ancora, e M'dina si svela alla vista ed all'olfatto - silente - come nel '500, come doveva essere agli occhi delle sventurate che rubavano sgardi attraverso le persiane chiuse del monastero.
La vecchina ed io ci salutiamo senza un parola, ma guardandoci negli occhi per un istante con un sorriso complice, come una nonna ed una nipote scambierebbero dopo aver condiviso un segreto, come dovevano scambiarsi le sventurate prigioniere del convento, come lo scambio di mille vuote parole molto spesso non coglie.

La baia dello Scirocco

2010-05-29T00:47:00.001+02:00

Il Bentford trotterella sulla strada, di fermata in fermata. E' una mattina calda anche se è ancora presto. Le campane suonano ad ogni villaggio a sottolineare che è il giorno della preghiera, per i cattolicissimi maltesi. In più è maggio e molti villaggi festeggiano il mese di Maria: festoni blu drappeggiano da balcone a balcone, nella piccola Tarxiem, mentre il Bentford numero 27 - uno degli unici due che collegano il paese con il resto dell'isola - scarica qualche passeggero.

Sono seduta al lato dell'autista, sul sedile da tre posti smilzi volto verso il conducente. Assaporo il paesaggio: cactus, ulivi, fiori, fiori, ulivi, cactus. Il tutto sotto un cielo azzurro senza soluzione di continuità. A fianco a me, una signora - stazza e carnagione mediterranee, occhi verdissimi - mi chiede se sono tedesca o inglese. "Italian? Reealyy?", controbatte alla mia risposta. Se fossimo in Grecia scatterebbe la massima "una faccia, una razza". Anche la signora - mi spiega - è diretta a Marsaxlokk, La baia dello Scirocco o La Baia sudorientale, dove la domenica mattina confluiscono i pescatori del bacino meridionale per vendere la loro merce in un grosso mercato del pesce e rifornire i ristoranti del borgo, rinomatissimi appunto per il loro pesce appena pescato. "A marsaxlokk, arriva anche il lampuki" - continua orgogliosamente la signora, che al mio sguardo interrogativo spiega essere un pesce per lo più del pacifico. "Ma non ordinarlo adesso, love" - mi raccomanda - "La sua stagione è l'autunno e ora servono il congelato; torna quest'autunno, per mangiare la lampuki pie". Da non farselo dire due volte.

Il Bentford sobbalza lungo una discesa al cui fondo si staglia una baia puntinata di barchette ed una macchia di casupole basse, cuboidali, bianche che intuisco essere la mia meta: Marsaxlokk, la baia dello Scirocco.
Ringrazio la signora per i suoi consigli - "Don't forget to wear a hat!" - mi raccomanda in caso non avessi sentito mia madre nelle ultime ore. In effetti il sole picchia, benchè il vento renda molto piacevole la temperatura. Il ritmo del posto è dettato dai pescatori e dal loro avvicendarsi nel porto. Percorro il tratto di passeggiata che porta al mercato del pesce: c'è già pieno fermento, carichi di pescato ancora agonizzante che passano dalle barche ai banchi sotto gli occhi attenti dei clienti, per lo più anziani con la pelle abbronzata e rugosa di chi ha sempre vissuto a contatto con il mare. Le campane della chiesa suonano senza sosta. I pescivendoli strillano le loro offerte, gli aiutanti puliscono il pesce con precisione balistica. I pescatori si azzufano per ormeggiare il proprio luzzu il più vicino possibile ai banchi: "Il posto è mio!", "No mio!!", o almeno è quanto immagino si dicano in maltese. I pochi viaggiatori che come me curiosano tra la folla locale osservano le scene, ipnotizzati dallo smalto di ritualità che le avvolge.

I luzzu, le imbarcazioni da pesca maltesi, sono sgargianti e formano un puzzle di colori sulla superficie calmissima del mare. Il mercato si rivela essere estesissimo: banco dopo banco si esce dal paese e si prosegue lungo la strada che si inerpica verso l'interno. La domenica non c''è altra attività concepibile diversa dalla Messa delle 10.30 e del giro al mercato: i bar e le strade interne del villaggio sono più deserte di Milano a ferragosto. Pesce e non solo: tessuti lavorati all'uncinetto, artigianato locale, frutta e verdura, improbabili capi d'abbigliamento e calzature, gli immancabili gadget per turisti targati "I love Malta" o croce a otto punte, alimentari e bevande di varia natura. Verso l'ora di pranzo il villaggio perde un po' di tranquillità per l'arrivo di autobus zeppi di gruppi di inglesi ed italiani urlanti venuti fino al capo meridionale del meridione d'Europa per un paio d'ore di pranzo a base di pesce in un ristorante. E' il momento di ripercorrere la strada a ritroso ed aspettare che il mitico Bentford numero 27 ripassi a prendermi: Marsaxlokk vale molto di più di una spigola al cartoccio e l'ho capito nelle ore che hanno preceduto l'invasione barbarica. Per una volta il trillo della sveglia alle tragiche 7 del mattino mi ha dato più vantaggi che svantaggi, penso soddisfatta, rivolgendo un ultimo sguardo alla Baia dello Scirocco ed alla sua costellazione di "baby-luzzus". Poi mi salto sul Bentford per La Valletta, che parte con un cigolio lungo la strada statale: il tempo, che a Marsaxlokk scorre ad un ritmo asincrono rispetto al quello metropolitano cui sono abituata, si rimette a correre al suo passo sostenuto, secondo dopo secondo.

Malta - La Valletta

2010-05-27T12:04:00.001+02:00

Xlokk (Scirocco): polveroso, africano, irruento. Oppure lbic (Libeccio): anch'esso altrettanto africano, sfacciato come l'estate in cui arriva dalla Libia a soffocare il Mediterraneo. L'orientamento dei maltesi è dettata dal quadrante esterno della bussola: dalla rosa dei venti. E' stata la fredda tramontana, che dal nord tira schiaffi gelati, a suggerirmi la mia posizione nei labirintici vicoli de La Valletta. La placca toponomastica mi diceva che stavo transitando nel vicolo "Triq-i-tramuntan", giustamente tradotto North Street in inglese. Alle spalle mi ero lasciata le alte mura con cui i cavalieri di San Giovanni avevano saggiamente circondato la nuova città, edificata dopo il Grande Assedio dell'isola del 1565. Il cavaliere La Vallette aveva eroicamente resistito all'assalto ottomano, difendendo la porta meridionale d'Europa, ma l'isola, posizionata nel Mediterraneo come una piccola perla, è rimasta una fortezza da difendere con il sangue, nel corso dei secoli.

Un saliscendi candido, panni stesi, frammenti di conversazioni, botteghe: questi sono i vicoli della Valletta. Tre lunghe direttrici portano dalla porta d'ingresso della città al mare, che luccica al lato opposto delle mura. Tra il caotico ingresso, preceduto dalla "marqueziana" stazione delle corriere, ed il mare si snoda la storia, che attraversa da ponente a levante ogni recanto. La Valletta celebra la vittoria dell'Europa cattolica sull'impero ottomano guidato da Pascià e Corano. I cavalieri e l'isola furono ricompensati del proprio coraggio durante il Grande Assedio con l'immortalità dell'arte: dalle corti europee infatti confluirono architetti, artisti e denaro a sostegno della costruzione di una maestosa città, che fosse simbolo splendente della supremazia cattolica. La co-cattedrale di San Giovanni lungo Triq-i-republica cela i suoi tesori all'interno di un costruzione bianca e semplice. L'interno è un'esplosione barocca: ai lati della navata centrale, otto capelle ricordano la babilonia di lingue parlate dall'ordine dei cavalieri nel corso dei secoli. Le più importanti - italiana, francese e aragonese - sono quelle più vicine all'altare. Una pavimentazione di lapidi marmoree ricordano i cavalieri che hanno lasciato un segno nella storia. Ci si trova ad acanzare in punta di piedi, per non offendere il ricordo di uomini del passato ed imprese storiche.
Il nostro Caravaggio, tra i profumi dei fiori colorati di questa città, ha avuto l'ispirazione per "La decapitazione di San Giovanni", esposto nell'oratorio della cattedrale.

Sulla piazza accanto ospita il palazzo presidenziale, alla cui cima svetta la bandiera bianco e rossa della Repubblica. Sul lato orientale, oltre Triq-i-mercanti, una passeggiata porta verso Fort St Elmo, ulteriore punto difensivo di importanza notevole durante la seconda guerra mondiale. Malta rivisse il ruolo strategico del passato come avamposto britannico, da cui la RAF planava a bombardare le postazioni tedesche in nord Africa.
Lungo questo percorso, un braccio di mare apre la vista sulla città di Vittoriosa, ex Birgu, vera protagonista Grande assedio: fu appunto in questo borgo che si racchiuse la popolazione maltese, stretta attorno al valore dei Cavalieri e della fede cattolica. Il vento non abbandona il girovagare, fa caldo, si tratterà dello xlokk? Qualunque vento sia, porta con se gli aromi della fioritura. Tutti mediterranei. Le fraganze si fanno distinte, sempre più delineate, quasi consistenti, nel percorso a ritroso: da Saint Elmo, sù lungo il vicolo dell'altra cattedrale, Saint Paul, incrociando l'antico teatro - il Manoel Theater - tenendo la sinistra, sempre, salendo. Si arriva ai Bukkara Gardens. Una piccola oasi di fiori, tanto colorati da sembrare dipinti dal pennello impressionista di Monet. Fucsia, blu. Blu, il colore dominante, ovviamente. I giardini terminano con una terrazza. Altro blu, quello che si staglia fino all'orizzonte. Quello che ti si incolla dentro e ti porti via. O forse, ti porta via.

Repubblika ta' Malta

2010-05-27T10:51:00.000+02:00

L'aereo atterra finalmente, con qualche sussulto, il finestrino rigato di pioggia. Cielo grigio e nuvole. Giù dalla scaletta un vento gelato ribalta quell'immagine mediterranea nutrita dall'attesa del viaggio. Sono forse salita sul volo per Brighton? Corro nel terminal. Chi porterebbe un ombrello a Malta?
All'uscita un freddo clamoroso ed il traffico al contrario: devo essere decisamente finita a Brighton, penso, dirigendomi verso il capolinea dell'autobus numero 8, che collega l'areoporto a La Valletta.

Il cuore mi si scalda all'istante, quando compare al fondo della strada il mitologico bus: un ginnico Bedford anni '50 si ferma cigolante al capolinea. Salgo disorientata: "Valletta, City Gate", abbozzo al conducente, seduto sul suo sedile consunto, circondato da immagini di madonne e santini. "0.47 centesimi e non ho il resto" mi dice in un lento inglese. Non ci sono errori, solo uno scherzo di Zeus: sono decisamente nel Mediterraneo, nonostante un po' di alone lasciato dagli inglesi certi dettagli sono quelli inconfondibili di chi è radicato nel bacino e la mia avventura è iniziata!

Mi siedo accanto a due signore. Parlano tra loro una sorta di arabo infarcito di "alright" e puntinato da qualche parola italiana sparsa nelle frasi. Deve essere il famigerato maltese, 60% di derivazione araba, 20% di vocaboli italiani ed il resto anglosassone, per lo più.

Gli avvicendamenti di popolazioni sono state infinite, su questa piccola terra di dolmen e menhir. Crocevia di ogni rotta marittima, Malta è per questo un'esplosione di colori. Tratti bruni quasi mediorientali, occhi azzurri, capelli corvini e pelli chiarissime: i maltesi sono un un caleindoscopio unito dalla lingua ed una fortissima religiosità. Non avevo mai visto chiese tanto piene, anche di giovani, come nelle cappelle, chiesette e cattedrali da Valletta a Marsaxlokk.
Il Mediterraneo che circonda ogni lato, ogni strada, ogni sguardo. Il Mediterraneo così azzurro e calmo, spettatore delle grandi storie, è sempre lì, ad ogni respiro. Ed è quello che fa la differenza.

Tραγῳδία - Tragedia

2010-05-05T20:39:00.000+02:00

Un buco nelle finanze pubblico, nascosto per cinque anni. Il periodo di una legislatura corrotta. Preceduta probabilmente da altre legislature altrettanto corrotte, anche se di colore diverso. A loro volta precedute da una dittatura feroce, quella dei colonnelli. Un regime dai contorni sanguinari, come tanti altri totalitarismi, ma probabilmente meno glamorous. Nel senso che, se ci pensate un attimo: abbiamo mai visto titoloni e reportage, come quelli spesi su Ahmadinejad, Hussein, Pinochet? E prima ancora? L'impero ottomano, i malvagi turchi, che ancora suscitano risentimento, se si osserva a fondo lo sguardo orgoglioso di un greco che parla dell'altra sponda dell'Egeo. Una storia contorta, sofferta, che risulta in un settore pubblico e militare ipertrofici. Praticamente, gli ammortizzatori sociali sono stati concepiti sotto forma di impeghi pubblici. Ovviamente appaltati. A chi poi trucca i conti, che siano del piccolo villagio, che siano della caotica Atene, che siano il temutissimo rapporto debito/prodotto interno lordo.
Perchè salvare questo meccanismo perverso, si chiede l'Europa, capitanata dalla precisa Germania? Oltre tutto in un momento di crisi generalizzata. In fondo, questa Europa a chi fa comodo? E cosa fa di preciso, questa Unione, oltre a coniare euro? E chi sono questi greci, che dovremmo salvare, quando salta l'azienda a conduzione familiare in fondo alla strada? Bruxelles, Strasburgo, Lussemburgo...ma quanti chilometri di distanza ci sono?
Io invece sono martellata da un'altra domanda: perché le persone non sognano? Frontiere invisibili, tracciate dalla storia e solcabili come la strada di fronte a casa. L'inglese, ognuno con il suo accento e gesticolio, ma unico. I lavori flessibili. Un governo che tutela, tutela la moneta, tutela le persone, tutela la cultura. E siede a Bruxelles o Strasburgo. Ed è uno. Perchè alla fine l'Europa è una, almeno in termini di background culturale. Quel background - così "inglese" foneticamente - ma così greco. "Europa" deriva dal greco. "Democrazia" deriva dal greco. "Economia" deriva dal greco. "Sofisticazione" deriva dal greco. Tutto deriva da quel piccolo Paese puntinato di isole, che ora è strozzato dal suo fardello e dal cappio degli speculatori. Anche la base su cui la Germania fonda la sua capacità sfacciata di correre ad una velocità inverosimile, perchè Hegel, Schopenauer e i suoi filosofi, così razionali, così colti, così indispensabili, così noti, sono tali perché prima laggiù in Grecia ha dato vita all'amore per la conoscenza: o philos tas sophias, se la memoria non mi inganna sul genitivo della prima declinazione. Come si può esitare tanto a lanciare il salvagente al Paese a cui chi dobbiamo tutto? Chi sa che non saprà mai abbastanza ha il sangue congelato nelle vene alla vista del Partenone occupato e Atene in fiamme. Atene. Dove è nato tutto quello che ha un senso sapere. Tutto quello che può permettere ad un essere umano di saper cambiare la vita. Atene messa alla stregua di uno dei tanti Paesi in crisi. E' una ferita, per chi è prima europeo e poi tutto il resto, per chi è prima un cervello e poi tutto il resto, per chi da ragazzo tifava una squadra e poi per Ettore o Achille.
Io ho sempre tifato Ettore. Ora tifo anche per la Grecia. Come nel 2004 alla finale degli Europei. Era un sogno, ma si vive appunto per realizzarli.

Bologna

2010-04-18T10:56:00.002+02:00

I dolmadakia. Arrotolati dentro la loro foglia di vite con precisione balistica e adagiati a far da raggi alla circonferenza del piattino. Intorno al punto dove un geometra punterebbe il compasso, un'oliva di kalamata bruna abbrustolita dal sole del Mediterraneo.

Piove a Bologna. Il rosso dei mattoni romanici risalta ancora di più, tra il grigio del cielo ed il verde sfacciato degli alberi, che stanno fiorendo, incuranti della pigrizia di Persefone a salire dagli inferi. Gli archi gotici dei portici svettano verso l'alto. All'interno la gente che si ripara dalla pioggia.
Lindos. Più antico del Partenone. Come l'università di Bologna è la più antica. Ed il Palio di Asti, rispetto a Siena, diciamolo! Lindos te lo conquisti, come tutte le cose stupende. Quando arrivi su, ti chiedi se vedrai ancora qualcosa di così spettacolare nella vita. E la Baia di San Paolo. Non a caso - ti dici - ebbe una visione mistica vedendo questo scorcio.

Bologna ha tanti parchi. Umido e strada scivolosa ma invidi i jogger nel parco dietro a Santo Stefano. Tu il giorno dopo andrai come una deficiente a correre nello smog, con i fazzoletti per il raffreddore che non ti passa da dieci giorni grazie all'incapacità di piantare alberi e di non girare con il cazzo di SUV per sfoggiare i soldi che si hanno e la cultura che no si è mai vista nemmeno per errore. E che non mi vengano a dire che la cultura non ha colore. Ne ha uno e bello intenso in tutto il mondo.

Di fronte alla vecchia borsa è pieno di gente. Felice. E colorata. Dovunque posi gli occhi vedi qualcosa che vorresti portarti via come ricordo. Qualcosa di cui ti chiedi la storia. Chi era lo speziale che aveva la bottega sotto il portico che costeggia la Piazza Maggiore? Che cosa vendeva? E cosa si raccontavano gli studenti dell'università, nel Medioevo?

Agios Foka è invisibile se sei un inglese ubriaco. E magari hai appena finito di speculare sugli spread dei government bond greci come uno squalo. Se sei sulla magica pista ciclabile su una bici vintage che hai contrattato per quaranta minuti al ribasso, lo senti. Perchè il vento secco, il profumo della macchia mediterranea ed Ermes veloce ti hanno messo le ali ai pedali e tiri dritto ad ogni spiaggia che trovi sulla strada. Perchè non si sa mai. Quando inizi a vedere che non ci sono più scandinavi che girano inizi a considerare l'ipotesi di trovarti un angolo per fare il bagno. Anche Agios Foka va conquistata perchè il vento ti mette alla prova. Hai voluto svoltare il capo: sei oltre la Colonna d'Ercole. Come dice il mio amico Stratos ricordando Cavafy, la metà c'è sempre, se sei capace a farti il viaggio per arrivarci. Infatti. Il suono di una chitarra, sulla sinistra. Che cazzo ci fa uno stereo su questa strada statale deserta? Parcheggi la bici. A destra uno strapiombo su cui pascolano pecore. A sinistra, una scaletta. E giù ti si apre la meta: una spiaggina di ciottoli, lambita da acqua cristallina. E la Turchia davanti.

Se fosse sereno a San Luca si vedrebbe un panorama da togliere il fiato. Ma si può immaginare. E poi se non ti lasci qualcosa da vedere, non hai lo stimolo a tornare. E poi c'è da fare il percorso da Bologna fino al santuario lì in cima a piedi, tutto a scalini - scalini medievali a ben vedere - che a salire sembra improponibile ma riflettendoci, è un viaggio anche quello: la meta c'è già, in effetti come sempre, resta la conquista. E io ed il mio amico Stratos siamo due conquistatori.

In certi posti senti che devi tornare a prescindere. Certi posti ti rincorrono, ti inseguono, si fanno sentire mentre sei lontano, quando meno te lo aspetti, ti si materializzano davanti, sotto forma di una poesia, di una canzone, di una Mythos. Come certi amici: te li porti accanto per anni, senza vederli, ma poi quando li incroci ti rendi conto che il tempo è un cerchio e riparti da dove eri rimasto, quasi dieci anni prima alle sei di sera a Mandrachi. O quattro anni prima, tra la folla milanese.

Sono le persone preziose, che a volte la vita mette sul nostro percorso e che rimangono.

Mine Vaganti

2010-03-26T11:46:00.001+01:00

Piovviginava a Istanbul, quell'aprile del 2001. Mi stavo chiedendo quale giro di correnti rendesse il punto geografico che segna la fine dell'Europa climaticamente simile a Lubecca, se non fosse stato per l'aroma mediorientale del bazar in cui stavo curiosando. Mentre mi perdevo ad osservare le negoziazioni tra clienti e commercianti, incrocio lo sguardo di una signora. Corporatura mediorientale quasi quanto il bazar, casacca blu cobalto, taglio di capelli cortissimo e brizzolato. E una meche anch'essa blu cobalto. "Cazzo, ma quella è ...", non ebbi tempo di finire il pensiero che la confusione del bazar si era inghiottita la donna, come un'onda inghiotte una conchiglia abbandonata sul bagnasciuga. Però era lei: Serra Yilmaz, con la meche blu con cui aveva recitato in Le Fate Ignoranti di Ferzan Ozpetek. Il divino regista di origine turca che con una sensibilità femminile scrive e dirige pellicole che fanno ridere, piangere, riflettere ed imparare nel giro di un paio d'ore scarse di proiezione.
Sono ben disposta a priori ai suoi lavori - lo ammetto - da quando sono sbattuta contro Serra nel bazar, a Istanbul. Ma non credo si possa contestare il fatto che Mine Vaganti sia decisamente.."witty".
Tema caro regista: l'omosessualità. Vissuta da due fratelli leccesi, che si scontrano contro il muro di pregiudizio di una società in cui si stenta a riconoscere quella italiana del 2010.
Tommaso (Riccardo Scamarcio) è gay e vuole fare lo scrittore. Antonio (il divimo Alessandro Preziosi) è gay e lavora nel pastificio di famiglia. I Cantone sono borghesi, ma soprattutto verghiani: padre, avido, ottuso, classista, provincialissimo (Ennio Fantatichini), madre oca e dispotica (Lunetta Savino), sorella (Bianca Nappi) sposata ad uno "straniero" di Napoli e già madre di due figlie molto sovrappeso. A trovarsi invitati a cena, l'unica persona per cui varrebbe la pena di non declinare l'invito è la nonna (Ilaria Occhini), che ha vissuto in gioventù una storia d'amore clandestina con il cognato e si rende conto che l'amore non segue i graziosi schemi statici imposti da una società retrogada, ma è un'esplosione che assale nei modi meno attesi. Come le mine vaganti. Conscia della totale irrazionalità dei sentimenti, appoggia i nipoti e li sostiene in modo discreto: stando vicino "da lontano", come solo le persone sensibili riescono a fare.
Il coming out di Antonio provoca l'esplosione della mina. Il padre lo caccia di casa e la famiglia si affanna ad insabbiare la vicenda, temendo che la voce circoli tra gli stretti vicoli della città. Tommaso, rientrato per le vacanze da Roma, dove segretamente vive con il suo compagno, si trova incastrato nella sostituzione del fratello maggiore al pastificio. Lavoro per cui non sente alcuno slancio, se non fosse per la presenza della bella Alba (Nicole Grimaudo), che lo instrada alle magie della gestione aziendale. I sentimenti del ragazzo vacillano. Alba: dolce, sensibile, bellissima e passepartout per essere accettato dai suoi. Andrea (Daniele Pecci): il compagno della sua vita a Roma da scrittore emergente, tenuta segretissima alla famiglia.
La confusione in cui cade Tommaso è dipanata dall'arrivo di Andrea ed un "gaio" gruppo di amici romani a Lecce, per un weekend al mare. Il nuovo ed il vecchio in una collisione totale: da un lato il gruppo di giovani professionisti gay che vivono a trecento all'ora una vita metropolitana, dall'altro la famiglia medievale ferma ai tempi in cui i latifondisti si accanivano sui mezzadri. Tra questi due poli la nonna, che con i suoi spunti di riflessione aiuta il nipotino a capire che la vita deve essere vissuta in base a quello che si sente e non a quello che si deve mostrare. E Tommaso riesce a scegliere la sua strada: Roma, la scrittura. L'omosessualità passa in secondo piano: nessun coming out, nessuna scelta esplicita. Tommaso sceglie in prima battuta se stesso, il resto lo spettatore lo immagina. La scelta migliore: delinearsi il proprio percorso per poi capire con chi vale la pena di percorrerlo, finché una nuova mina vagante non sconcuassa gli equilibri. L'ultima esplosione è la morte della nonna: la scomparsa di chi teneva insieme il sottilissimo tessuto di affetti familiari provoca la reazione della famiglia. Antonio riappare (per fortuna del pubblico femminile) al funerale. E finalmente la famiglia lo vede per quello che è: un fratello, un figlio, un nipote. Insomma lui e basta, a prescindere dai gusti sessuali, a prescindere dalle sue scelte.
La colonna sonora è l'accessorio prezioso che valorizza il tutto, come sempre accade nei film del regista turco. Nina Zilli, Patty Pravo ed i Radiodervish scandiscono i passaggi salienti. Una soundtrack che non si dimentica, come Remedios, come Birdenbires.
Un film da vedere e da capire. Ma io forse sono di parte. E non solo perchè mi sono imbattuta in Serra Yilmaz nel bazar.

L'herisson

2010-01-18T23:33:00.000+01:00

Inseguire le stelle e non finire a vivere nella boccia dei pesci.

Pensateci un momento: non siamo un po' tutti dentro la boccia, da cui vediamo soltanto quello che ci si para vistosamente davanti, "sentendo" il tutto attutito?

La ragazzina di dodici anni che vive al piano di sopra, ad esempio? Magrolina, occhiali e zainetto in spalla. Sembra una dei milioni di suoi coetanei che al mattino sono schiacciati sul tram insieme a voi.

Oppure la portiera del vostro stabile. Sempre chiusa nel suo loculo a guardare quei programmi televisivi a budget stringato della fascia pomeridiana, avvolta come minimo in due maglioni di lana un po' abbondanti, con una pentola sistematicamente sul fuoco contenente qualcosa di sistematicamente puzzolente, con il segno della crescita evidente ed il taglio di capelli poco curato. Questo è quanto appare dal vetro della boccia. Gli orizzonti, però, sono molto limitati quando si vive da pesce rosso e si dà per scontato che la ragazzina bionda del piano di sopra sia un'adolescente divoratrice di Cioé che si trucca di nascosto e che la portiera sia una vecchia signora che si trascina sciattamente attraverso le ore della giornata.

Dietro la piccola vicina di casa, potrebbe nascondersi una Paloma Josse (G. Le Guillermic), che della vita sembra aver colto molto più di tutti gli adulti che la circondano e che è giunta alla conclusione che se crescere vuol dire finire schiavi dell'apparenza, degli antidepressivi e dello psicologo, forse preferisce suicidarsi a tredici anni. Paradossale, ma argutissimo: per provarlo, la ragazzina protagonista della pellicola filma la routine del palazzo in cui vive a dimostrazione di quanto la vita priva di emozioni della sua famiglia e delle altre avvalli la sua decisione.

Paloma non ha fatto i conti con quello che Taleb definirebbe il black swan: la variabile imprevedibile; quella che nessun fisico quantistico riesce ad intrappolare in un modello, né a far girare in una macro; quella che irrompe negli eventi da protagonista assoluta e manda letteralmente a puttane tutto il castello di certezze che vi eravate costruiti.
Il cigno nero di Mona Achache si chiama Renée Michelle (J. Balasko) ed è la portiera dello stabile parigino in cui Paloma vive con la famiglia. Un condominio "bourgeois", di famiglie "bourgeoise" (tradotto con "ricco" in italiano, ma a Parigi essere "bourgeois" ha una connotazione più forte: insomma, "on est pas dans le XX" per citare un tizio che mi aveva mostrato un appartamento nel XVII arrodissement ed era preoccupato che non ne fossi abbastanza all'altezza). Renée assomiglia alla vostra portiera, ma dietro i chili di sovrappeso, i maglioni consunti e la tinta da riprendere, si nasconde un'appassionata di letteratura e filosofia. Una lettrice di classici, che nasconde una stanzetta traboccante di volumi, letti e riletti da saperli a menadito. Una persona che prova emozioni, al contrario degli altezzosi inquilini che le scorrono davanti senza vederla.

Paloma non ha letto Taleb, ma inizia ad intuire che dietro Renée si nasconde qualcosa di magnifico. Come un riccio: fuori punge ed è irsuto, oltre l'apparenza può nascondersi l'eleganza. Ad avvicinare la ragazzina alla donna contribuisce l'arrivo di un nuovo inquilino: il giapponese Kakuro Ozu (T. Igawa). Lui non vive in una boccia dei pesci. Al suo arrivo si sofferma a chiacchierare con Renée e ne resta affascinato: una donna che in una banale conversazione cita un passo di Anna Karenina non può che sbalordire. I tre personaggi si affezionano l'un l'altro e si sostengono. Paloma evade dall'asetticità emotiva della sua famiglia e trova in Renée una persona affettuosa che la ascolta. La portiera a sua volta ama avere la ragazzina intorno e condivide con lei la preoccupazione per i sentimenti che inizia a provare per Kakuro, con cui si frequenta: "una portiera può anche amare?" si chiede la donna. "E' previsto tra quello che la gente che entra ed esce dallo stabile si aspetta di trovare segnalato alla voce "portiera" del suo ristretto dizionario?".

La variabile imprevedibile stravolge i progetti dei protagonisti ed il finale del film: Paloma comprende, ancora una volta grazie a Renée, che il sucidio non è la soluzione, ma la via di fuga sciocca. La vera soluzione è ritagliarsi la propria vita, come lei fa con i suoi precisi disegni sui cartoncini, ed esserne i protagonisti, a prescindere da quello che vuole vedere la platea. La morte è una tragedia e non un evento banale come lei credeva: la ragazzina lo capisce quando le viene a mancare l'unica persona a cui veramente si era legata.

L'hérisson vi mette le mani sulle spalle e vi scuote. Le scene, costruite con una cura che solo la cinematografia francese poteva concepire, sembrano sussurrarvi: uscite dalla boccia dei pesci, spegnete la macro che sta girando con le variabili precise secondo cui dovete vivere su un certo schema, smettete di "vedere" e cercate di "guardare" cosa vi sta intorno.

Looking for Eric

2010-01-18T02:03:00.002+01:00

Leggere che Ken Loach possa aver diretto una commedia, fa pensare in prima battuta ad un refuso lasciato sulla pagina delle critiche cinematografiche che si ha davanti. In realtà, "Il mio amico Eric" non solo ha un finale lieto, ma a tratti fa adirittura sorridere. Per essere "un Ken Loach", si può quasi definire un film divertente.

Eric (S. Evets) è un postino ossessionato dal suo omonimo Cantona (il calciatore interpreta se stesso nel film), che ho scoperto essere stato uno dei centroavanti storici del Manchester United. Da buon eroe loachiano, Eric ha una vita veramente di merda: due volte divorziato, vive in una casa troppo piccola e poco curata con i due figli adolescenti, selvaggi e maleducati - un po' ripresi da Sweet Sixteen - rimasti con lui dopo la fine del secondo matrimonio. La figlia maggiore, Sammie, avuta a diciasette anni dalla prima moglie, vive con la madre e sta per laurearsi. A sua volta è madre di una neonata e questo le impedisce di concentrarsi a fondo sulla tesi. Per riuscire a terminare l'università, Sammie chiede aiuto ai genitori, che non si incontrano da quando lei era in fasce, nonostante vivano nella stessa città. Le esigenze della nipotina costringono Eric a fare i conti con il passato e con Lilly (S. Bishop), con cui aveva rotto per paura, quando erano molto giovani, ma di cui è sempre rimasto innamorato. L'idea di affrontare la donna che ama, ma che prova un atavico rancore verso di lui, causato dall'abbandono improvviso e non spiegato dell'uomo, mette in crisi il protagonista. Insomma, una situazione veramente poco invidiabile, se non fosse che Eric può contare su un gruppo di buoni amici, che cercano di sostenerlo nei continui tentativi di comunicazione con i tre adolescenti difficili che non lo chiamano nemmeno "papà", e sui consigli del suo mito: Cantona.

Come il titubante Sam di Woody Allen immaginava di dialogare con Humphrey Bogart, così Eric segue i fantomatici e raffinati consigli del calciatore per spiegarsi con Lilly e farle capire che l'abbandono di lei e della loro bimba era stato condizionato dal terrore che a diciasette anni aveva provato di fronte a tante responsabilità.

La filosofia francese sembra funzionare anche nella terra di Locke e Humes, ma quando i due giovani nonni sembrano riconciliarsi, Eric dovrà attraversare una vicenda drammatica e risolverla da solo. Il figlio Ryan (G. kearns), attratto dal denaro facile e dalla bella vita, entra nel giro di uno spacciatore di droga, già detenuto in carcere, che lo costringere a nascondere in casa una pistola macchiata di varie sparatorie. Ribellarsi? Gli spacciatori si vendicherebbero su Jess, il figlio minore. Soltanto con l'aiuto degli amici, quelli veri, con cui si sono viste tutte le partite del Manchester da quando si aveva sei anni, Eric riesce a trovare il modo di ricattare la cricca e liberarsi dell'arma. E a ritrovare un po' di serenità, assieme alla sua famiglia.

Il film percorre i temi cari del regista: la condizione tostissima della working class inglese, il problema del bullismo e della delinquenza tra i teen agers, la solidarietà tra chi nuota nella stessa melma ogni giorno. In sintesi, quello che resta a nordovest, oltre lo skyline di Canary Wharf e i billions di ogni valuta che lo attraversano, oltre Oxford Street e la Circle line, dove la vita è tutt'altro che glam. Nonostante lo spessore abituale dei contenuti, il fatto che il protagonista si confidi niente meno che un attaccante della Premier League sdrammatizza la pellicola e la rende apprezzabile da un pubblico più nutrito del solito gruppo di fan radicali del regista: Il mio amico Eric piacerebbe anche ad un semplice amante del calcio, non necessariamente in divisa verde oliva o tunica impregnata di incenso.

The boat that rocked

2010-01-02T12:54:00.005+01:00

What's more fun than an American commedy? A British one!

As I'm waiting for the new Hugh Grant's movie release (and I'm planning to buy a pair of opera glasses to better watch the protagonist's performance), I enjoyed a relaxing dvd night watching "The Boat that rocked", by Richard Curtis.

Back in the 60s, a pirate radio called Radio Rock broadcast rock music from a boat to the U.K. It was the frequency of the pop-longing, rule-breaking youth. Its nonconformist disc-jokeys crew raised the anger of Her Majesty's deputiees, who were concerned about ensuring moral and law-compliant behaviours. Minister Dormandy (Kenneth Branagh) and his assistant Mr Twatt (such a surname tells you much about the character..) declared war to the pirate radio, trying to cut its advertising revenues and searching for a judicial precedent to finally ban broadcasting.

While successfully fighting against government measures, the life on board went on through a caleindoscope of rock music - good one: The Turtles, The Beatles, Jimie Hendrix, David Bowie, The Troggs...- and much sex and drug of course. As I was starting wondering if there was a way to send an application to become a cabin assistant on the Boat, shitty Mr Twatt came up with a quibble that would allow the Parliament to legislate against the pirate radio. It was found that a fishing ferry couldn't indeed send a help call because its frequency clashed against the more powerful radio's one: voilà the ground for the Marine Offensive Act.

No worries, the rocking crew didn't shut down just because of a fucking conservative called Twatt: broadcasting went on illegally thanks to the help of the rock-addict mariners community who hide the positioning of the Boat to government controllers.

The popularity of the Radio was growing enormously among boys with Beatles-like haircuts and girls in coloured miniskirts. People's love for RadioRock ended up saving the crew when it really semt they had come to an end: not because of stupid restrictions but because of continously repositioning on the North Sea. The engines broke down and the Boat began to sink: the last chance was reveiling its coordinates as broadcasting. The audience response saved the disc-jokeys from drowning and young people from being denied the right to listen to their music: that's what one calls consumers loyalty..the movie's ending would make the happyness of strategic marketing scholars around the world!

Sometimes critics really end up talking crap: The boat that rocked was fired at his release in the U.K. last April. Alright, the movie is too long. Ok, the plot is not terrific. Still, the crew captained by Quentin (an extraordinary Bill Nighy) is great fun: witty humour and caricatures of Hippies are accurate and make the movie run quickly. You'll end up thinking that it had to be quite tough to be young at that time, when rock'n'roll was considered agaist the moral. And that the "old generation" embodied by the British Cabinet really sucked! But also that it had to be extremely exciting to constantly break the rules by wearing miniskirts and smoke joints (last ones we know how it feels at least..)!

The true protagonist of the movie is its soundtrack: absolutely gorgeous! You'll just feel like raising your bottoms and twist in the middle of your room: as the dvd was running, I couldn't stop singing and dancing as a fool in my Hello Kitty pijama (nothing better than a British commedy in a warm Hello Kitty pijama to recover from the first wild day of winter sales downtown Milan!).

Believe me, you'll long for being back to the 60s-70s to live the social revolution that was going on and listen to pirate radios'broadcastings!

Sound track:

"Stay with Me Baby" - Duffy - 3:52
"All Day and All of the Night" - The Kinks - 2:23
"Elenore" - The Turtles - 2:30
"Judy in Disguise (With Glasses)" - John Fred and His Playboy Band - 2:52
"Dancing in the Street" - Martha Reeves and the Vandellas - 2:36
"Wouldn't It Be Nice" - The Beach Boys - 2:23
"Ooo Baby Baby" - Smokey Robinson - 2:45
"This Guy's in Love with You" - Herb Alpert & The Tijuana Brass - 4:01
"Crimson and Clover" - Tommy James & The Shondells - 5:24
"Hi Ho Silver Lining" - Jeff Beck - 2:53
"I Can See for Miles" - The Who - 4:07
"With a Girl Like You" - The Troggs - 2:07
"The Letter" - The Box Tops - 1:54
"I'm Alive" - The Hollies - 2:25
"Yesterday Man" - Chris Andrews - 2:32
"I've Been a Bad Bad Boy" - Paul Jones - 2:20
"Silence Is Golden" - The Tremeloes - 3:09
"The End of the World" - Skeeter Davis - 2:39
"Friday on My Mind" - The Easybeats - 2:53
"My Generation" - The Who - 3:19
"I Feel Free" - Cream - 2:54
"The Wind Cries Mary" - Jimi Hendrix - 3:21
"A Whiter Shade of Pale" - Procol Harum - 4:00
"These Arms of Mine" - Otis Redding - 2:33
"Cleo's Mood" - Jr. Walker & The All Stars - 2:42
"The Happening" - The Supremes - 2:50
"She'd Rather Be with Me" - The Turtles - 2:21
"98.6" - The Bystanders - 3:19
"Sunny Afternoon" - The Kinks - 3:34
"Father and Son" - Cat Stevens - 3:42
"Nights in White Satin" - The Moody Blues - 4:26
"You Don't Have to Say You Love Me" - Dusty Springfield - 2:49
"Stay with Me" - Lorraine Ellison - 3:33
"Hang On Sloopy" - The McCoys - 3:52
"This Old Heart of Mine (Is Weak for You)" - The Isley Brothers - 2:51
"Let's Dance" - David Bowie - 4:06

Le chant des mariées

2010-01-01T20:46:00.005+01:00

I nuovi anni dovrebbero iniziare almeno ad aprile o maggio, se non in piena estate.

Invece no: gennaio. Stamattina (in realtà erano le 14), mi sono alzata devastata dalla quantità di dolci ingeriti la notte precedente e con lo scazzo classico che ti viene di fronte al mal di stomaco e alla tua immagine riflessa nello specchio quando stai più di due settimane senza una visita al solarium. Poi apro la finestra e sono investita dal freddo umido di una di quelle giornate classiche dell'inverno padano: quelle che sembra esserci la nebbia e piovere contemporaneamente, contro le leggi della chimica. E' stato troppo, non si può iniziare un anno nuovo così!

In questi casi, non c'è niente di meglio di una visita al magico cinema Centrale in Via Torino: un baluardo anti-multisale, con poltrone scomodissime, posizionate su due file parallele come in una cabina di aereo. Niente pop-corn, niente prenotazioni, niente pubblicità prima della proiezione, niente film d'azione americani del cazzo. In cartellone oggi c'era "Il canto delle spose", di Karin Albou al suo secondo film dopo "La petite Gerusalem" che purtroppo non ho visto.

Questo film mi ha decisamente risollevato la giornata!

E' la storia di un'amicizia tra ragazze nella Tunisi occupata dai nazisti (1942): Myriam e Nour sono adolescenti, hanno voglia di vivere e sono complici come solo le "migliori amiche" sanno essere. Tutto normale, se non fosse che Myriam appartiene alla comunità ebraica, mentre Nour è araba. I loro mondi divergono profondamente: Nour viene fidanzata con un cugino, non va a scuola ed esce velata. Myriam, orfana di padre, va al liceo, esce quando e con chi le pare e gira in bicicletta. La guerra e l'occupazione, arrivate anche in quest'angolo periferico dello scenario bellico, stravolgono la quotidianità delle ragazze ed inaspriscono il conflitto culturale tra le loro comunità. Myriam viene cacciata da scuola, la madre perde il lavoro e per sopravvivere alle crescenti misure antisemite adottate dai nazisti la ragazza è costretta a sposare un ricco medico ebreo. L'amicizia tra le ragazze è messa a repentaglio dall'ostilità verso la comunità ebraica di Khaled, fidanzato di Nour che lavora per il Kommando tedesco. A ciò si aggiunge la propaganda che spinge la popolazione araba all'odio verso gli ebrei, mediamente molto più facoltosi ed istruiti, seppure in minoranza ed è questo soprattutto ad incrinare il rapporto tra Myriam e Nour. "Perchè Myriam studia e va in giro ed io no?", si chiede Nour.

Se due donne sono legate veramente, quando una delle due si allontana, l'altra sa tacere ed aspettare. Aspettare che l'amica si renda conto che la vita senza la complice di mille avventure e colpi di testa, senza la confidente a cui racconti angoscie, paure, innamoramenti e scopate, è insapore come un tajine privo di cumino e curry. Quando ti attanaglia la tristezza per aver ferito l'unica persona di cui ti puoi fidare completamente, ti volti e magicamente la tua amica è lì e con un'alzata di spalle ti fa capire "Sì, sei stata la solita egoista merdosa, ma non importa, a patto che mi presti quegli orecchini azzurri e lilla ogni volta che te lo chiederò e che mi prepari all'istante una tazza di Orzoro senza grumi, come fai tu". Myriam e Nour sono legate da questa alchimia e riescono a ritrovarsi, nonostante la guerra, i mariti saccenti e possessivi ed i fanatismi religiosi.

La colonna sonora di questo film è magica, come solo la musica araba sa esserlo: ti avvolge, ti trascina con sé e ti porta nel suo mondo e nelle sua cultura, fatta di hammam, disegni all'henne e feste di fidanzamento lunghissime, dove donne e uomini vivono su universi paralleli e rigidamente divisi.

Un film ed una sala cinematografica che sono di buon augurio per un anno di viaggi e scoperte.

Se amate il cinema, quello tosto, vero, francesista, se avete una migliore amica, se magari è lontana e vi manca da morire, non perdetevi questa pellicola.

http://dailymotion.virgilio.it/video/x8sckg_interview-de-karin-albou-pour-le-ch_shortfilms

And so this is Christmas

2009-12-23T00:22:00.003+01:00

...And what have we done?
La mia amica Gisela mi faceva notare stamattina che 365 giorni fa eravamo al 126, boulevard Pereire a preparare il trolley per tornare a casa. Parigi era illuminata in azzurro per la presidenza di turno dell'Unione Europea, Obama neoeletto presidente. Noi stavamo scrivendo la tesi ed eravamo stanche da far schifo. Avevo preso il volo dal drammatico terminal 2b di Roissy - Charles de Gaulle e mi ero addormentata al primo metro di pista, sognando di arrivare a casa dei miei e trovare l'albero enorme illuminato, gli occhioni azzurri di Celeste e André colmi di curiosità di fronte ai pacchetti da aprire, Giulia che mi aspettava per farci una lunga chiacchierata. A Linate c'era la neve.
Stamattina, quando ho aperto le finestre ce n'erano adirittura quaranta centimetri: Milano era avvolta da una morbida pelliccia bianca. Il trolley è in fase di preparazione, Obama neopremiato Nobel per la pace a Oslo, il vertice di Copenhagen sui cambiamenti climatici si è chiuso da due giorni in un flop (perchè di ridurre le CO2 emissions oggettivamente non importa nulla a chi era al summit, importano i voti della classe dirigente che prolifera emettendo CO2 emissions). Noi abbiamo entrambe discusso le nostre tesi, io a Milano, Gise a Rotterdam. Entrambe abbiamo lasciato Parigi, cambiato lavoro e continuiamo a scrivere un blog. Lei per i suoi magici scatti fotografici, io per riversare le frasi che a volte mi bombardano il cervello.
Anche ora sto contando i minuti per vedere l'albero gigante a casa dei miei, giocare a palle di neve con Giulia e farmi una lunga chiacchierata con il giovane Monticone. Non lo vedo da marzo, quindi sono ben nove mesi che non faccio un discorso di vero spessore culturale.
Gisela stamattina mi ha anche chiesto un forecast su dove saremo tra 365, il prossimo Natale.

...and a new one's just begun.
Da anni ormai esprimo sistematicamente lo stesso desiderio, non importa se spegnendo le candeline, rompendo il bracciale afro o vedendo le stelle cadenti (mi è successo sul serio a maggio di vederne una! Ero in Provenza e ci sono altri testimoni oculari del fenomeno. C'era anche un po' di "maria" , ma io da quando non indosso la kefya non riesco più a fumarla, quindi quella che ho visto era "davvero" una stella cadente). Ogni gennaio mi chiedo se avrò una chance per avverarlo, il mio desiderio: mi basterebbe una fucking chance - poi ce la farei da sola trasformarlo in realtà.
Chissà se tra 365 giorni ci sarà una diminuzione delle CO2 emissions? Calcolando che siamo una manciata di sfigati che non usano la macchina quasi mai e chiudono banalmente il rubinetto mentre si fan la doccia, mah...
Su dove sarò io, "mah" elevato al cubo, la vita è troppo un casino, i sentimenti troppo in bilico su una roulette russa (almeno i miei), il mondo troppo grande e io ho troppa voglia di conoscermelo tutto: impossibile effettuare un forecasting accurato. Sono certa però che in questo periodo sarò in attesa di vedere l'albero enorme con le luci, a casa dei miei, di passare a prendere Giulia sotto casa sua in centro, dove una volta c'era un ristorante messicano e continua ad esserci una libreria (ma quella è un po' come il Partenone ad Atene, c'è da quasi sempre). Sarò anche in attesa di ascoltare il giovane Monticone ed imparar qualcosa.

And so happy Xmas, for black and for white, for the yellow and red ones, let's stop all the fights!
Ogni giorno cerco di leggere vari quotidiani on-line. Adoro l'nytonline e le figaro, oltre all'ever green repubblica.it. Non hanno niente a che vedere tra loro (bhè..forse qualcosina, chiamamolo "taglio"), per questo mi piace leggerli insieme (con la fantastica opzione di navigazione a schede: Bill Gates ha avuto una grande idea..). E son giunta alla conclusione che purtroppo le parole di John Lennon sono avverabili come vedere Babbo Natale in persona scendere dal camino (che quasi nessuno ha) e mettere i pacchetti sotto l'albero domani notte. Io continuo però a sperare di poter ringraziare "Santa" dal vivo per i miei regali, anche quelli degli anni scorsi, e soprattutto continuo a sperare che si realizzi l'augurio di John.

And so happy Xmas, we hope u had fun (...)
I did! Quest'anno, nonostante un po' di turbolenza, I definitely did. E secondo me è l'unico buon proposito per il 2010. Questo è il mio augurio, insieme a quelli "tradizionali" per chi legge questo blog: have fun! E un grazie smisurato per non lasciare che smetta di scrivere. ...Eventually wishes will come true as we are busy having fun.

Magico 2010!

Dodecaneso

2009-12-15T22:13:00.002+01:00

Nelle versioni di greco si trovava sistematicamente la parola "δοδεκανησος" in una delle sue declinazioni, inserita nel bel mezzo di una frase, come una pennellata fuori posto al centro di un dipinto. Partiva immediatamente il "totocaso". Genitivo: "del Dodecaneso"? O forse dativo: "al Dodecaneso"? Se poi si intravedeva una qualche preposizione seminata nel raggio di dieci parole prima e dieci parole dopo, si entrava ufficialmente nel campo della divinazione: "δοδεκανησος" associato ad una preposizione poteva infatti significare di tutto. "Dal Dodecaneso, verso il Dodecaneso, attraverso il Dodecaneso, originario del Dodecaneso, per qualcuno che si trova nel Dodecaneso...". C'era chi a quel punto iniziava a lanciare la moneta da 500 lire in aria per decidere cosa scrivere, altri passavano le due ore incollati al Rocci (il dizionario di greco antico che opera semimonopolisticamente sul mercato italiano) sperando di trovare una frase fatta (invano: non si trattava dell'accondiscendente "IL" di latino, ma del famigerato Rocci, incubo di generazioni di studenti dalla conquista romana dell'Ellade); molti offrivano soldi per un fogliettino con la traduzione; alcuni tentavano la sorte e si inventavano una "propria" interpretazione dei fatti. Io ero tra questi: adoravo il greco antico perchè, al contrario del latino, permetteva molta più creatività. Non accettavo l'idea di tradurre le versioni degli altri: io volevo scrivere la "mia" versione, che cazzo!
Mi lanciavo quindi a costruire una storia in cui mercanti di spezie e tessuti, incuranti delle bizze di Poseidon, solcavano il Mar Egeo per portare i prodotti d'Asia minore e Creta agli empori di Rodi, Kos e Patmos, dove venivano accolti dalla popolazione locale desiderosa di acquistare olii profumati e ascoltare i loro racconti: si narrava che il re di Creta nascondesse nello sfarzoso palazzo reale il figlio mostruoso e cannibale, che tra il Bosforo e lo stretto dei Dardanelli i valorosi greci dalle navi veloci avessero combattuto una guerra infinita con il popolo di re Priamo per strappare ai troiani dalle armature scintillanti la bellissima Elena, che le prodezze di Achille Pelide erano state inutili e soltanto il multiforme ingegno del divino Ulisse aveva assicurato la vittoria agli Atridi, che nella democratica Atene un filosofo rivoluzionario affermasse che è saggio colui che sa di non sapere e che navigando verso nord si incontrasse un'isola verdeggiante dove una poetessa dai capelli neri corvino e le sue amanti vivevano componendo versi e suonando la cetra.
Per noi studenti del famigerato liceo Alfieri, torturati dalle perfide versioni appiopateci dalla storica prof. Zunino, questi luoghi erano un po' come l'isola-che-non c'è o Paperopoli: non li immaginavamo come posti veri, ma come "non-luoghi".

Agosto 2003, un mese dopo la maturità: mi trovavo al check-in con il mio zaino in spalla ed un biglietto dell'Aegean per Rodi in mano. Mi sentivo euforica: stavo andando nel mitologico Dodecaneso, lambito dalle acque dell'epico Mar Egeo, all'estremità orientale della filosofica terra di Grecia! Quando l'aereo iniziò la discesa, iniziai a scorgere la costellazione di dodici isole circondate di blu. Oltrepassai l'uscita dell'aereomobile accompagnata da un sorridente "Welcome to Greece" della hostess e fui investita dal caldo secco e ventoso dell'isola di Rodi e dal suo intenso profumo di macchia mediterranea. La bandiera bianca e blu sventolava allegra in fondo alla pista, dove si stagliava il piccolo terminal dell'aereoporto - il più piccolo che avessi mai visto: dietro all'edificio ed ai suoi lati un'altura brulla, di fronte- oltre alla pista - uno strapiombo si lanciava nell'Egeo. Erano le tre del pomeriggio, le cicale facevano un chiasso notevole ed io ero nel Dodecanneso: realizzai all'istante che quello sarebbe stato un viaggio speciale e che stavo già amando quel posto, come avevo amato la letteratura greca e le versioni creative e come avrei amato Creta, Santorini, Kos, Kalimnos e Patmos negli anni seguenti.

Viversi queste isole è al tempo stesso emozionante e doloroso.

La parte razionale di noi non può che essere messa a dura prova: il corso della storia ha portato la Grecia ad essere uno dei Paesi con il più alto tasso di corruzione in Europa e nel 2009 registerà crescita negativa. Atene non ha un piano regolatore, le aree rurali della Grecia peninsulare sono mal connesse tra loro, le strade sono definibili in molti modi, ma non "europee" ed il sistema burocratico pesa sulle finanze elleniche come un macigno sul dorso di una piccola coccinella. La Grecia ha undici milioni di abitanti ed il greco moderno è decisamente meno parlato dell'italiano. La sua letteratura e musica ha ormai un ruolo marginale all'estero. Quello che fa più male è capire che per favorire il turismo sulle isole, i greci hanno creato centri di villeggiatura "ad-hoc" per turisti nordeuropei assettati di birra, che sbarcano come barbari e passano vacanze tra un pub e l'altro a far risse notturne da ubriachi. Ignorando ovviamente di trovarsi nella terra di Platone ed Aristotele. Del resto il turismo è la risorsa economica principale (da solo contribuisce al 15% del PIL) e sicuramente si crea maggior valore da un adolescente inglese in cerca di discoteche e chupitos che dalla manciata di backpackers che hanno studiato greco antico e passano il viaggio a fotografare ogni pietra dei siti archeologici e a leggere i cartelli perchè si ricordano l'alfabeto.

Al di là dei dati statistici e delle "evidenze", esiste il risvolto irrazionale di un viaggio in Grecia. Lo vive chi si muove in punta di piedi verso la "zona d'ombra" che non si vede e chiede se per favore può entrare nella Grecia dei greci. Chi si lascia prendere per mano dai greci sentirà che la storia a volte è un cerchio e quando ti sembra di essere alla fine, stai in realtà partendo dall'inizio. Basta un "Eυφχαριστό πολί" tentennante alla signora che vi sta prenotando un posto sul traghetto per l'isola vicina per scoperchiare il Vaso di Pandora e tuffarvi nel mondo classico. I greci sono orgogliosi del loro passato e non esiteranno a condividerlo con voi se vi mostrerete interessati a capirlo: ad esempio, vi verrà spiegato che a Rodi molti anziani parlano italiano correttamente perchè lo studiarono durante l'occupazione fascista dell'isola. Apprenderete che gli ortodossi fanno il segno della croce in verticale, che il ritmo unico della musica greca è dato da una specie di chitarra chiamata bouzouki, che San Giovanni ha avuto la rivelazione a Patmos in una caverna, dove un prete ortodosso accoglie i visitatori e tramanda la storia in sola lingua greca. Si impara che la piazza principale di Kos è stata edificata dagli italiani, che ancora oggi i ragazzi invitano le ragazze a ballare lanciando loro boccioli di rose, che l'ospite in Grecia è sacro ancora oggi, come ai tempi delle peregrinazioni dell'astuto Ulisse, che le divinità olimpiche erano venerate nei punti più alti delle isole: tra l'azzurro del cielo ed il blu intenso dell'Egeo. Tra le rovine delle acropoli e dei templi il cerchio della storia parte dall'inizio, da quando un misterioso poeta cieco ispirato da una Musa componeva i versi più belli che siano stati scritti e da quando si passeggiava in un cortile rettangolare immaginando un motore immobile. La mia Grecia è quella del biondo Apollo e del valoroso Achille e si ritrova nell'eleganza aristocratica dei greci, nella loro pacatezza, nell'entusiasmo con cui sanno accogliere. La mia Grecia è quella di una signora attempata in una stretta bottega sulla costa meridionale di Kos, che mi ha spiegato, mentre le pagavo una Pepsi ghiacciata, che "Peripatos" non vuol dire "passeggiare o passeggiata" come avevo supposto io vedendo la scritta su un giornale. Vuol dire "viaggio" in greco moderno. Il viaggio, che porta alla scoperta, all'apprendimento. Che è il senso della filosofia. Quella filosofia che si faceva al "Peripatos" di Aristotele.

E in un soffio, ti trovi all'inizio del cerchio.

Stockholm

2009-12-10T23:20:00.005+01:00

Da piccola avevo un libro illustrato delle fiabe dei fratelli Grimm. La mia preferita era Hansel e Gretel: ogni sera volevo che mi venisse letta e ne avevo imparato le parole che corrispondevano alle pagine illustrate. Mi chiedevo se esistessero veramente foreste così enormi da perdersi all'interno e case con tetti tanto aguzzi e grandi finestre come quella della strega che viveva nel bosco. E la sua era adirittura di biscotto allo zenzero! Che cosa fosse lo zenzero non mi era chiarissimo, nonostante mia madre mi avesse vagamente spiegato che era simile allo zafferano ma più scuro e con un gusto più intenso.

Molti anni dopo ho trovato la risposta a tutte le domande che mi ponevo ascoltando la fiaba di Hansel e Gretel: ho finalmente capito cosa immaginavano i Grimm quando mi sono trovata di fronte per la prima volta un sobborgo residenziale di Stoccolma, immerso nel verde e costellato da bellissime case con tetti spioventi.

La capitale della Svezia è la città, tra quelle che ho visto, che ha maggiormente superato le mie attese. Quando sono atterrata ad Arlanda la prima volta per affrontare la mia prima settimana svedese, pensavo di trovare una pseudo Copenhagen: niente a che vedere con la seduta e troppo turistica cugina danese. Stoccolma si sviluppa su un arcipelago di isole, ognuna connotata da caratteristiche archittettoniche ed attrattive proprie: Sodermalm - il distretto giovane in stile liberty; Skansen - un vero "gioco da ragazzi" o meglio da bambini, Gamla Stan - il cuore della città risalente al XIII secolo; Ostermalm - il volto moderno della Svezia.

Il ritmo della città ha un incredibile potere rilassante, almeno per me. Amo in particolare Sodermalm, il quartiere residenziale meridionale decisamente meno turistico. Di giorno è affollato di ragazzi e persone che lavorano o studiano in zona e che la sera affollano i molti pub e ristoranti. Usciti dalla metro (Slussen) ci si trova su una grande piazza dove regna sovrana una Rokeri - un affumicatoio di pesce (ai veri non-global consiglio caldamente una consumazione "alla cieca", cioè evitando il banale salmone: io ad esempio amo lo "stromming smorbrot"...). Non c'è nulla da vedere, nulla da fotografare a Sodermalm: c'è soltanto da osservare ed imparare. Per questo è il mio posto preferito a Stoccolma: qui ho scoperto che molti uffici sono collegati ai centri commerciali da tunnel sotterranei per evitare di uscire al freddo in inverno; ho provato a tirare con la mazza da hockey in un negozio di articoli sportivi; mi è stato detto che i "leggings" sono solo estivi, d'inverno si indossano le "tights".

Per chi non accetta il fatto diventare adulto, Stoccolma è il luogo più divertente possibile: tutto quello che le grigissime e tristi persone "cresciute" dicono che "non esiste" perchè è "frutto della fantasia" a Stoccolma c'è.

Ricordate quando desideravate che le giornate non finissero per continuare a giocare? A Stoccolma d'estate il sole resta alto fino a notte fonda.

Avreste fatto di tutto per vedere l'albero cavo di Pippi Calzelunghe da cui uscivano le gazzose e le brioche alla cannella? A Djurgarden - Skansen - troverete il parco dedicato ad Astrid Linger, dove non solo vedrete l'albero cavo, ma incontrerete anche il cavallo a pois di Pippi. Amavate arrampicarvi su tutto quello che era più alto di voi? Nei parchi di Stoccolma vi potrete lanciare in arrampicate selvaggie sulle pareti artificiali aperte al pubblico.
Avete letto almeno tre volte "Pattini d'argento"? Prendetevi un momento per voi stessi in inverno e volate a Stoccolma per una pattinata in centro città: la pista ghiacciata, i palazzi storici intorno, la sorridente popolazione svedese che pratica lo sport nazionale vi faranno tuffare nelle pagine del vostro libro.

Gli svedesi hanno mantenuto un forte attaccamento alle loro tradizioni.

Il 21 giugno si festeggia il giorno che non finisce mai con concerti più o meno improvvisati in strada e picnic notturni nei sobborghi al mare. In estate si fa sport all'aperto anche in città: chi è abituato al rito "auto-idroscalo-corsetta tra un mare di gente-auto-casa doccia" si sentirà stordito quando vedrà la quantità di aree verdi presenti a Stoccolma. Volete fare Nordic walking? Andata al Karlsberg Slottpark. Volete pattinare? Vanadislunden park. Volete prendere il sole? Humlegarden, in centro, perchè dopo potrebbe venirvi voglia di far shopping e sarete comodi ai malls dei negozi.

A dicembre le luminarie della città sembrano un abito da sera luccicante che la rende luminosa nonostante il buio dell'inverno nordico. La gente si incontra nei mercatini di addobbi natalizi ed artigianato locale e si riunisce a chiacchierare alle estremità di questi, dove vengono accesi piccoli falò attorno a cui si può sostare senza essere travolti dal freddo. Ci si scalda anche con un buon bicchiere di Glogg caldo, un estratto di bacche scandinave servito con uvetta e mandorle sgusciate ed accompagnato dai biscotti di Natale. Lo offrono ai coraggiosi che si avventurano nei mercatini dopo le quattro del pomeriggio: se il clima è algido, la vitalità degli svedesi e la loro gentilezza compensano abbondantemente. Vi troverete a ballare le Christmas carols intorno agli imponenti alberi di Natale insieme a loro, la tradizione vuole che si danzi in cerchio per mano e nessuno si tira indietro: vi troverete per mano a signore in costume scandinavo, giovani punk, immigrati srilanchesi e bambini biondissimi. Stoccolma è armonica: non si grida, non si alzano i toni eccessivamente, non ci si perde nello stress perchè la vita è concepita a misura di bambino anche per gli adulti e quindi non si perde la voglia di sognare.

A Stoccolma, adirittura, troverete le casette fatte di biscotti allo zenzero delle fiabe.

La casetta nella fotografia è costruita con i Pepperkakor - biscotti natalizi molto speziati sfornati nelle forme più disparate ed immancabili con il Glogg. E' usanza inserire le "casette biscottate" tra i tanti addobbi natalizi che adornano le case degli svedesi a dicembre (ad esempio sotto gli alberi di Natale).

Suggerimenti e idee:

http://www.stockholmpass.com/

http://www.stockholmmuseum.com/museums/

http://www.luxuryspa.se/

http://www.worldtravelguide.net/city/120/sport/Europe/Stockholm.html

http://www.sverigeturism.se/smorgasbord/smorgasbord/culture/lifestyle/food.html

http://www.sl.se/Templates/SubStart.aspx?id=1906

Paris

2009-12-08T20:57:00.004+01:00

Non ho mai capito come la padrona della lavanderia in rue Lebon potesse dirmi "mademoiselle, vous etes toujours belle comme un coeur" ogni sabato mattina, quando sul far delle undici mi presentavo a ritirare le giacche: avevo addosso una settimana di trading nella più tremenda recessione dal 1929, mangiavo e dormivo male, ero molto nervosa per la tesi, non facevo una lampada da mesi e normalmente avevo addosso un paio di jeans modello hip hop ed una felpa. Data la sua età non troppo avanzata ho da subito escluso a priori che fosse cieca, il ché voleva dire che mi stava prendendo per il culo, con quel suo sorriso radioso.

Ricordatelo: i parigini sono falsamente gentili e adorano prendere per il culo, vi dovete adattare.

Iniziai ben presto a controbattere: "Je vous remercie madame. Et vous, vous etes toujours en pleine forme". Considerate che la mia interlocutrice era alta più o meno 1.60 e doveva pesare un'ottantina di chili, arrotondando per difetto.

Da rue Lebon, proseguivo per rue Rennequin, dove mi perdevo tra il vociare della gente tra i banchetti del mercato settimanale.

Parigi ha una tradizione molto antica di grandi mercati: leggete almeno alcune parti de "Le Ventre de Paris" di Zola e poi visitate il mercato di Belleville (13 arr) e la rue de Montorgeuil (1 arr): capirete che l'atmosfera "chez les marchands" è ancora quella descritta dal grande autore francese. Se come me amate la commistione culturale consiglio in particolare Belleville, che rappresenta il trionfo della Francia multietnica. Si trovano spezie e cibi maghrebini, artigianato africano, qualunque tipo di oggetto vi possa servire, anche il più strano. E' disarmante la cura estetica che i marchand mettono nell'esporre la merce: trovo che i banchi del pesce siano i più spettacolari, con il loro trabordare di coquillage atlantiche. Ogni sabato il vecchio del banchetto del pesce mi ripeteva che "Moi je suis pas d'ici, je suis breton, vous connaissez la Bretagne?". Rispondevo ogni sabato di sì, che ero stata da piccola e proseguivo verso rue de Courcelles dove mi aspettava il momento dolce della settimana: colazione al Parc Monceau. Starete pensando: "Sul tema parchi Londra batte Parigi 10 a 0". In effetti le aree verdi sono più ridotte, meno imponenti e decisamente meno "divertenti": non si possono fare grandiose pedalate o pattinate se non al Bois de Boulogne, all'estremo ovest della città. Tuttavia, i parchi parigini sono come il resto della città: tenuti alla perfezione, circondati da palazzi bellissimi, sfacciatamente belli. Merita una passeggiata soprattutto le Jardin du Luxembourg (6 arr.), voluto da Maria de Medici. Tra fontane, statue e fiori non vi mancheranno le lunghe distese d'erba di Hyde Park o del Regent. E soprattutto se ci andrete per uno spuntino non vi mancheranno gli orridi sandwich di Subway.

Abbandonate l´idea della dieta proteica a Parigi. In realtá, conviene abbandonare qualunque idea di dieta a Parigi: nessuna persona di buon senso potrebbe resistere di fronte alle fragranze emanate dalla prima boulangerie sul proprio percorso. A Parigi non sfornano brioche, ma opere d´arte, specie in alcune location storiche (Pain de sucre, rue Rambuteau; Alsace, rue Guillaume Tell; Strorher, rue de Montorgeuil; i vari Paul sparsi in città e la piccola boulangerie dei coniugi Guet in rue de Courcelles). Rue de Courcelles e´ stretta, costellata di lampioni vieux Paris e di edifici mansardati. Da decenni i coniugi Guet deliziano i palati dell´arrodissement in una bottega stretta all´angolo con rue Demours. Affrontavo l´onnipresente coda di parigini in lotta per la famigerata baguette campagnarde, l´ammiraglia dei prodotti dei coniugi: avremmo atteso tutti ore per accapararci un pain aux raisins e una baguette. Siete a Parigi: dimenticate le norme igieniche e quando arriva il vostro turno in una boulangerie, non indugiate, prendete la baguette di un metro avvolta in dieci centimetri quadri di tovagliolo senza tentare di farvela tagliare e mettere in una busta del pane come si fa nel resto del primo mondo. Eviterete di farvi insultare e di innervosirvi inultimente: uscite e gustatevi la baguette croccante e tiepida come sanno creare soltanto a Parigi, se non gioverá troppo all´indice di massa corporeo di sicuro vi rafforzerá il sistema immunitario.

Se sosterete abbastanza a lungo a Parigi capirete che é essenziale imparare ad essere aggressivi in francese. Io sono un soggetto incapace di discutere e di alzare la voce, ma a Parigi ho dovuto sforzarmi e dopo molti sforzi posso dire di aver raggiunto notevoli risultati. Ho superato il test del "mandare a cagare un parigino" in un negozio Darty sull´Avenue de Wagram. Ogni sabato per un paio di mesi, io e la mia coloc Gisela a turno cercavamo di risolvere il problema piú grave che puó succedere a due persone all´estero che devono consegnare una tesi di laurea il semestre successivo: essere prive di connessione veloce a internet. Non avevamo la lavatrice, il riscaldamento andava a singhiozzi e dividevamo l´appartamente con tre messicane a cui la civiltá non era mai passata vicino. Ci si adatta a tutto: lavanderie a gettoni, bucati a scrocco dai vicini, pigiami di pail abbatti-libido, guacamole lasciato giorni e giorni fuori dal frigo (non aggiungo altro), botillones organizzati dalle tre di notte in poi rigorosamente in settimana..ma senza internet non potevamo vivere, considerando che avevamo in teoria sottoscritto un abbonamento per wireless e adsl con l´operatore Darty. Rendetevi conto che non potevo vedere la Littizzetto su youtube! Ogni sabato cercavamo disperatamente di capire perché il modem non desse segnali e perché dovessimo pagare per non avere connessione, se non il segnale wifi sul mio pc craccato alla sera tardi dalle gentili vicine del terzo piano (avevo italianamente segnato di nascosto la password un giorno che ero salita implorando di fare una lavatrice con la mia faccia d´angelo scandinaveggiante). La situazione era: chiamavamo il numero d´assistenza, dicevano di andare in un negozio. Al negozio dicevano di chiamare l´assistenza. Un sabato, Gisela ed io affrontammo la situazione dopo un dolcissimo pain aux raisin dei coniugi Guet che ci aveva ben disposte al dialogo pacifico. L´impiegato a cui spiegammo per la milionesima volta la situazione sollevó un sopracciglio (tipico dei parigini che stanno per mandarti a cagare) e ci mitraglió con un "Jpeux rien faire lá, fautqvous appeliez l´assistance". Tentammo di spiegargli che avevamo chiamato una cinquantina di volte e che fooooorse il modem era da sostituire. I parigini amano ripetere: "Mesdemoiselle, jpeux rien faire lá, fautqvous appeliez l´assistance". Per la prima volta ho risposto da nervosa a qualcuno: "Mais putain, l'operateur i'madit qui'fautqjvienne chercher un nouveau modem! C'est vous qui va mdonner ça car jvais sortir d'ici seulement avec" (il tutto con la dovuta impennata di timbro sull'"avec"). In sequenza: il tizio scatta al magazzino a prendermi il modem, Gisela si gira, mi guarda a bocca aperta e commenta "Joder, parecias parisina". Da quel sabato abbiamo finalmente iniziato a scrivere le nostre tesi.

Il mio final paper- un copypaste imbarazzante delle note degli analisti della mia banca- veniva scritto nelle brevi pause che mi concedevo da mostre, cinema e musei. Qualunque guida compriate spenderà pagine ad illustrare i musei di punta della capitale, per non parlare dei monumenti. Io non sono per il turismo "da guida", tanti luoghi possono essere visitati in modo alternativo se si hanno a disposizioni un po' di giorni.
Al posto del giro sul batello, andate a bervi un drink o a cena su una "péniche": si tratta di batelli attraccati lungo la Senna adibiti a locale. Una serata al Charleston ad esempio - quai de la Gare (13 arr.) - non ha un "fair value" definibile in valuta. Invece di salire sulla Tour Eiffel insieme ad altri migliaia di persone, comprate un "bouquin" lungo la Senna (un libro usato)- ad esempio "Les fleurs du mal" - e prendetevi un paio d'ore per leggerlo sul prato dei Champs de Mars, con les Invalides alle spalle e rive droite di fronte. Non perdete tempo sugli Champs Elysées: sono assolutamente banali, dato tutto quello che offre la città. Piuttosto perdetevi a passeggiare tra il 16 ed 8 arr ed il 17 arr.: la Parigi dei parigini di nascita. Troverete banchi di fiori, negozietti e botteghe lontani anni luce dai megastores degli Champs, piccoli cafè e bistrots non assaltati dai turisti, dove godervi le pagine di un libro o un po' di musica. Una pausa imperdibile per gli amanti delle tisane è Mariage Frères sul Faubourg de Saint-Honoré (8 arr.): la famiglia Mariage apparteneva alla casta dei "hommes honorables" del XVII secolo, in quanto intrattenevano commerci di thè e spezie con la Persia e le Indie. I discendenti dei Mariage aprirono il primo salon de thé a Parigi nel 1854: un thé dai Mariage insomma, avvicina più alla storia di una foto scattata all'Arc de Triomphe da esibire come trofeo una volta rientrati a casa.

Ci sono due luoghi di Parigi che credo non sazino mai: il quinto piano del Musée d'Orsay e la Maison Européenne de la photographie (nel Marais). Il primo non ha bisogno di presentazioni: l'ala impressionista che racchiude i capolavori di Monet, Degas, Manet, Gauguin e compagni. Ho passato lunghi momenti imbambolata di fronte alle ballerine di Degas ed alla Provenza di Monet: il tempo passati a guardarli è sempre poco, anche se resti ore a lasciarti invadere da quei colori. Così come è possibile uscire dalla "Maison de photo" prima che un inserviente faccia gentilmente notare che stanno chiudendo: si tratta della raccolta di foto giornalistiche più incredibili che ho visto. L'ho scoperta con la mia migliore amica una domenica pomeriggio e ci sono tornata diversi pomeriggi, a togliermi di dosso la stanchezza. Questi due posti, più di ogni altro, vi fanno capire Parigi davvero: una città umanamente glaciale, dai ritmi selvaggi, connotata dalla solitudine. Ma affascinante oltre ogni descrivibilità e dunque, da conquistarsi.

Suggerimenti e idee:

http://www.appartager.com/

http://www.paris.fr/portail/accueil/Portal.lut?page_id=1

http://www.musee-orsay.fr/
http://www.leparisien.fr/info-paris-ile-de-france-oise
http://www.clubmedgym.com/
http://www.ratp.fr/
http://www.restoaparis.com/accueil.html
http://o-kari.com/hammam-paris/

Diari di viaggio

2009-12-04T12:09:00.002+01:00

Amo viaggiare alla follia. E per viaggiare intendo giungere in un luogo, lasciarsi prendere per mano dai suoi abitanti ed immergersi a fondo nella loro cultura e nelle loro abitudini.
E' in queste preziosissime parentesi dalla vita di tutti i giorni che ho imparato quel poco di davvero importante che so. Non ricordo quale autore di letteratura di viaggio ha scritto "La vita è come un libro. Se non viaggi ne leggi soltanto la prima pagina".
Diari di viaggio è dedicato ai miei due nonni, che mi hanno insegnato ad essere curiosa, a non convincermi di sapere abbastanza, ad ascoltare la gente di ogni colore. E' anche dedicato a mia madre, che mi ha insegnato a stare in piedi sulle mie gambe ma che mi aiuta a rialzarmi dalle cadute ancora adesso e che è la persona a cui, più di tutte, vorrei assomigliare almeno un po'.
Diari di viaggio è un invito a leggere le pagine di vite che seguono la prima, ad appassionarsi al proprio romanzo personale e scorrerlo con avidità, parola dopo parola, frase dopo frase, chilometro dopo chilometro.

Diarios de motocicleta

2009-12-01T22:07:00.000+01:00

Le stazioni radiofoniche passavano "This Love" dei Maroon 5 ad ogni ora del giorno. Io e la mia migliore amica abbiamo sempre amato cantare in macchina quando fa caldo e puoi tenere giù i finestrini. Nelle scorribande di quel periodo - era maggio 2004 - stavamo cercando di perfezionare l'interpretazione di quel brano: dopo aver stabilito che il ritornello diceva "this love has taken its toll on me" e non "it's taking it all from me" io stavo tentando di americanizzare il più possibile il mio accento da east-ender mentre Giulia era lanciatissima sulla prima strofa con il suo inglese da high-school student del Michigan. Prese dalla nostra performance canora ci accorgemmo di esserci lasciate il cinema Colosseo alle spalle quando intravedemmo l'incrocio in Porta Venezia. Dovevamo vedere l'appena uscito Diarios de Motocicleta, di Salles: il film sul Che prima di essere il Che, tratto dall'omonimo diario di viaggio di Ernesto Guevara, nonchè mio libro preferito.

Nel 1952, diversi anni prima della rivoluzione cubana, Ernesto Guevara De La Serna (Gabriel Garcia Bernal), studente di medicina, ed Alberto Granado (Rodrigo De La Serna), biochimico, partono da Buenos Aires con l'obiettivo di raggiungere Caracas. Avrebbero viaggiato per oltre 14,000 chilometri attraversando l'America Latina, in sella alla "Poderosa": la fedele motocicletta Norton 500 classe 1939 di Granado. Si dirigono verso sud, alla volta della Patagonia cilena, da dove risalgono lungo la Cordigliera delle Ande verso il Perù. Sulle strade sterrate della "Maiuscola America" ogni chilometro percorso sulla vechia moto è una conquista. I due affrontano il disarmante silenzio della Patagonia, le sue distese disabitate e le pianure schiaffeggiate dal vento che all'orizzonte sembrano convergere con il cielo. Attraversano il Cile e le sue variazioni cromatiche in equilibrio tra le Ande ed il Pacifico. Giungono in Perù, dove lavorano per tre settimane come volontari in un lebbrosario. Ripartono poi per Caracas, ultima tappa ed ultima pacca sulla spalla tra i due amici: Ernesto torna in Argentina, Alberto si ferma per lavoro in Venezuela. Non sono gli stessi ragazzi partiti nove mesi prima da Buenos Aires: le persone conosciute, con le loro storie e la loro vita, hanno contribuito ad arricchire il bagaglio di entrambi lasciando un segno indelebile di quell'avventura. Perchè questo è il film: avventura e amicizia.

Nel 2004, quando ho visto Diarios de motocicleta e i Marooon Five erano primi nelle hits mondiali, avevo "letto" soltanto il primo aspetto. Siamo uscite dalla sala, Giulia ed io, promettendoci che avremmo trovato il momento giusto per partire zaino spalla per nove mesi. Ovunque fosse, con o senza Poderosa. E ad entrambe sembrava ancora di sentirne il rumore, della Poderosa, mentre sfrecciavamo a finestrini abbassati su Viale Bligny per recuperare due kebab. Nel 2004 avrei venduto l'anima al diavolo - benchè sia atea - per seguire le orme di Ernesto ed Alberto e ritrovare la bussola di me stessa.

A fine 2009 mi trovo a ripensare a questo film. Ho ritrovato la mia bussola nonostante l'unica avventura che ho avuto il fegato di affrontare siano stati nove mesi di lavoro a Parigi. E mai come in questo momento venderei decisamente ancora l'anima al diavolo per poter partire con uno zaino ed una macchina fotografica. Nonostante questo, vedo in Diarios de motocicleta il risvolto dell'amicizia soprattutto. Lo sento distintamente, ora che Giulia ed io viviamo a un paio d'ore di aereo e non cantiamo più le hits con i finestrini abbassati ogni volta che ci pare, né facciamo la siesta dopo pranzo tra una lezione e l'altra o cinema più kebab house alla sera. Lo sento perchè nella vita non c'è niente di più rassicurante della presenza di qualcuno che ha esattamente le tue radici ma anche esattamente il tuo desiderio di scoprire. Con cui riesci a perderti in viale papiniano, ad escogitare un sistema assurdo per incrociarsi su rue de Rivoli, a farti gli stessi ragazzi restando sempre amiche, a lasciare emergere il tuo lato peggiore sapendo che l'altro è lì, pronto a tirarti per i capelli ed impedirti di fare cazzate. Oggi per lei è un giorno speciale e vorrei soltanto poter prendere un caffè insieme dopo per raccontarsi tutto, così come ci sono giorni in cui vorrei soltanto che la mia migliore amica fosse qui. Questo è il film ed anche la vita: viaggiare di fianco alle persone che contano, soffrire per le separazioni da loro, aspettare con ansia l'occasione di rivedersi, al Ligure per il marocchino di rito.

Public Enemies

2009-11-26T23:20:00.001+01:00

Film uscito tra grandiosi clamori.

Lancio un appello, se mai qualcuno di competente dovesse per sbaglio leggere questi post: mi potreste cortesemente spiegare perchè vedere un film del genere dovrebbe essere nella short-list delle cose da fare? A leggere le critiche si rischia di postporre attività molto più importanti, come farsi una maschera rilassante o andare a fare jogging? Non pensiate di cavarvela con un semplice "perchè il protagonista è Johnny Depp": non era al top del suo fascino, nel look di gangster d'alto rango anni trenta con capello corto e vestiti distinti: se almeno il signor Mann ci avesse proposto riprese di Depp versione maudite allora sarei stata quasi d'accordo con le critiche positive.

Quasi, perchè il film resta quello che è: sparatoie hollywood-style, incongruenze notevoli, coups de theatre un po' forzati per mandare avanti la storia del gangster Jonn Dillinger (Johnny Depp), svaligiatore "free-lance" delle principali banche della Confederazione, con base nella malavitosa Chicago anni trenta.

Sulle sue tracce Melvin Purvis (Christian Bale), nel ruolo classico dello sbirro statunitense con relativi super poteri: intercetta sempre le telefonate giuste, spara senza essere mai colpito negli scontri a fuoco in cui fronteggia da solo una quarantina di gansters, riesce a prendere la mira precisa e stendere con una pallottola nel buio pesto di un bosco sperduto nell'Illinois o dell'Indiana (non ricordo di preciso ma il raggio d'azione della trama era quello). Purvis è supportato da un team di agenti come Charles Winstead, integerrimo difensore della legge in grado di assicurare l'arresto dei "nemici pubblici" vivi o morti.
Tra le sue scorribande, Dillinger riesce a far evadere un nutrito gruppo di suoi collaboratori, con cui si interfaccia ai padrini di Chicago. Durante un'uscita nella "città del vento" incontra l'immancabile pupa del gangster Billie Frechette (Marion Cotillard), che lo segue nelle sue trasferte di lavoro: nonostante non si tratasse del Depp migliore che si sia visto, in effetti la decisione di Billie è più che condivisibile.

Dillinger e Purvis capitanano le due squadre che si fronteggiano a "guardie e ladri" fino all'arresto dei nemici pubblici in un'imboscata nella torrida Tucson.

Johnny Depp non è il tipo di attore che può permettersi il ruolo del condannato all'ergastolo poi rilasciato per buona condotta: viene trasferito in un carcere di sicurezza nell'Indiana, da cui era già comodamente evaso, dove inizia il processo a suo carico. I tempi della giustizia sono lunghi - noi italiani lo sappiamo bene specie di questi tempi - e tra un aggiornamento e l'altro della Corte Dillinger trova il modo di organizzare una fuga e tornare a Chicago. Non entro nei dettagli del sistema con cui i prigionieri sono evasi: vi basti sapere che era tanto surreale che fuori da un set di riprese non avrebbe permesso nemmeno ad un gruppo di studenti di bigiare la versione di greco della terza ora.

Il public enemy è di nuovo a piede libero per le strade della ventosa Chicago, ma si trova isolato dal resto della malavita: nuove leggi federali rendono i crimini commessi in uno Stato perseguibili all'interno dell'intera Confederazione. Questo non piace ai boss mafiosi che controllano i racket a Chicago e non vogliono trovarsi coinvolti con i furti di banche commessi al di fuori dell'Illinois.

Senza la copertura della mafia, Purvis e compagni si mettono velocemente sulle tracce di Dillinger. Un primo tentativo di imboscata finisce miseramente. La scena: circa duecento sbirri arrivano in una piazzetta delle dimensioni di San Babila, ma aperta al traffico. Dillinger è comodamente seduto sull'unica auto parcheggiata nella piazza, sotto casa di Billie Frechette. Purvis e un paio d'altri agenti entrano nell'edificio dove vive la donna: i restanti centonovantasette circondano la piazza in modo che "nessuno si muova, FBI". Nessuno tranne Dillinger, che esce elegantemente dalla macchina, attraversa inosservato la piazza e svolta in un vicolo, mentre la polizia porta via Billie. A quel punto ho iniziato a darmi una spiegazione sul perchè Osama Bin Laden non sia stato ancora catturato.

Alla polizia non resta che corrompere una signora romena, unica copertura rimasta al gangster. L'imboscata si svolge all'uscita di un teatro dove Dillinger si era recato con la donna. Non c'è transigenza con il gangster: lo vogliono morto. E' Winstead, con il suo sguardo glaciale, a premere il griletto con la precisione balistica di chi uccide uomini per routine. La pallottola strappa via la vita al gangster, lasciandogli un ultimo attimo lungo una breve frase al suo carnefice:"Tell Billie for me, Bye bye Black bird"(*).

Un film che non ho amato, se non fosse per l'ultimo dettaglio: questa manciata di parole rivelano l'uomo al di là di ogni cliché e la nostalgia per quanto resta sospeso, senza essere vissuto. Bye bye black bird. E' una settimana che queste quattro parole ogni tanto si fanno strada nella mia mente. Non so perchè: forse mi ricordano le persone che sono volate via e che vorrei riportare da me. Forse mi ricordano le rinunce, le decisioni che ho preso tirando una moneta in aria, il non-vissuto per insicurezza e paura, i "bye bye" che ho detto.

Forse è solo il mio amore per il mind gaming.

(*) Bye Bye Blackbird è il titolo di una famosa canzone scritta da Ray Henderson e Mort Dixon nel 1926 ed interpretata per la prima volta da Gene Austin nello stesso anno (Wikipedia).

Coco Avant Chanel

2009-11-19T10:51:00.003+01:00

Ho atteso di vedere questo film per mesi. Quando è uscito a Parigi, io stavo per tornare a Milano ed ero presa ad uscire con tutti gli amici che non avrei rivisto per un po' ed a metabolizzare la fine di un ciclo. Non avevo voglia di cinema e decisi che l'avrei visto in una sala milanese, benchè tradotto. Quando è arrivato nelle sale in Italia, stesso copione: ero presa ad uscire con tutti gli amici che non vedevo da un po' ed a metabolizzare l'inizio di un nuovo ciclo. Non avevo, di nuovo, voglia di cinema e pensai che il dvd sarebbe stato un fantastico compromesso: non è il cinema ma sarebbe stato in lingua originale!

Nel frattempo, quest'estate ho fatto il drammatico errore di leggere la biografia di Chanel di Signorini. Il libro era divertente e scorrevole, ma soprattutto delineava dettagliatamente il carattere imprenditoriale della protagonista che dal nulla investe su se stessa e crea allo stesso tempo arte e business. Ogni donna normale si appassionerebbe ad una storia di trionfo femminile di questo genere, in un periodo in cui le pari opportunità erano forse più lontane dell'ipod.

Quando finalmente un mio amico è riuscito a prendere il dvd di Coco Avant Chanel, mi sono immaginata la carinissima Tatou nei panni di Coco, che libera il suo estro, si fa strada nella Parigi anni venti e ne diventa la regina, con i suoi capi rivoluzionari. Insomma, come sempre accade, mi aspettavo che il film fosse stato girato da me in base a quello che ho immaginato leggendo il libro.

E come sempre accade, il regista di solito non è il nostro clone e non ha letto la biografia di Signorini.

Non dico che il film non sia piacevole. Sicuramente è un po' approssimativo e soprattutto vuole in effetti essere il racconto dell'avant, come suggerisce il titolo, senza fare un minimo cenno all'après. La trama si riassume nelle relazioni sentimentali della protagonista: quella di convenienza con Etien Balsan, un maschilista schifoso che la tiene come sua concubina, e poi l'amore vero con "Boy" Chapel (amore vero da parte di lei, dato che lui sposa un'altra. Ha però il merito di averle finanziato la prima boutique di cappelli). Credo di non riuscire a dare un giudizio obiettivo, avevo aspettative troppo alte o comunque diverse: verso la fine del film, Coco lascia intendere a Chapel che benchè sia azionista delle boutique a lei non stanno bene le sue intromissioni. Io ho pensato che finalmente sarebbe iniziato il mio film: lei ripaga il debito e da unica imprenditrice alla base delle boutique dà origine a "Chanel". Il tubino nero, il tailleur, Chanel numero (ò) 5, le sfilate, il successo in America...insomma, stiamo parlando della regina dell'haute couture del secolo scorso. Nulla. Solo una serie di immagini veloci in cui si intuisce la storia nota del personaggio. Quando ho visto i titoli di coda sono rimasta malissimo: "ma il film dov'é? " ho pensato. E poi scopro che la regista è una donna ed è francese: credo sia uno scherzo. In quanto donna, mi sarei aspettata di vedere qualcosa di un po' femminista, almeno un po', tanto per svegliarsi il lunedì mattina galvanizzate dall'idea che Chanel ce l'ha fatta e che tutte possiamo per traslato farcela nelle nostre carriere. In quanto francese, conoscendo il modus pensandi, mi sarei aspettata un minimo di elogio all'artista compatriota, punta diamante dell'industria della moda gallica, un minimo di quell'orgoglio antipatico che mostrano sempre e almeno un paio di inquadrature delle boutique del sedicesimo arrodissement. Nulla di tutto questo: Anne Fontaine dovrebbe leggere Signorini e poi reshootare tutto. Ragazze, leggetelo anche voi, è didattico: il mondo ha bisogno di tante Coco!

Los Abrazos Rotos de Pedro Almodovar

2009-11-18T23:40:00.002+01:00

Ero curiosa di vedere qeusto film dal titolo strano. Abbracci spezzati. Da cosa, da chi, perchè?

In Spagna è uscito all'inizio dell'anno e la mia amica Gaya, che viveva a Barcellona fino a pochi mesi fa lo aveva visto, parlandomene benissimo.

Film costruito a flashback: inizia nella Madrid dei giorni nostri, in cui vive lo sceneggiatore cieco Harry Caine(Lluis Homar). Dietro l'apparentemente tranquilla routine della sua vita, scandita dalle visite della socia in affari Judit (Blanca Portillo) e del figlio Diego (Tamar Novas), si cela un'esistenza precedente che Harry nasconde da un decennio nel tentativo di dimenticare.

Madrid, anni novanta: Mateo Blanco, regista e sceneggiatore, si innamora dell'attrice Lena (Penelope Cruz). Lei è amante per convenienza di un magnate del ramo trasporti che finanzia la produzione della commedia. Quando si ama qualcuno non lo si riesce a nascondere a lungo: Lena e Mateo vengono scoperti dal gelosissimo produttore di lei, che si accanisce sulla donna compromettendo l'esito delle riprese del film. I due amanti fuggono a Lanzarote, lasciandosi alle spalle i deliri del vecchio marito. Almeno per qualche settimana. E' il destino a spezzare i loro abbracci, sotto forma di un'incidente d'auto in cui Lena perde la vita e Mateo la vista. Oltre che lo slancio vitale.

Mateo si trasforma in Harry Caine, pseudonimo con cui firma le sue sceneggiature e cerca così di cancellare la tragedia vissuta. Ad anni di distanza, Harry, con l'aiuto di Judit, ripercorre le tappe degli eventi passati, iniziati durante la ripresa della commedia. L'incontro con il figlio del marito di Lena porta a galla le prove che l'incidente di Lanzarote non è stato che un brutto scherzo della sorte, senza alcuna premeditazione da parte di chi li avrebbe voluti separare.

Al riemergere del dolore per la perdita della persona amata, Harry-Mateo risponde con un omaggio alla gioia di vivere: dopo anni, riprende i ciack della commedia "Chicas y Maletas", in cui recitava Lena, a suo tempo uscita in un flop. Li rimonta con maestria, regalando un finale comico ad una storia triste (con immancabile gazpacho avvelenato e partita di coca trovata per caso, come da copione dell'Almodovar comico di inizio carriera).

Se si ama il cinema, il primo aggettivo che si assoccia al film è "elegante". E' come per un vestito da cocktail: la differenza tra un capo elegante ed il resto della produzione tessile in commercio sta nel taglio che lo delinea; per un film, il taglio sono le riprese che lo compongono. E Almodovar "taglia" capi di alta moda.

Non si può che restare a bocca aperta di fronte alla genialità di alcuni dettagli: una lacrima che si infrange sulla superficie rossa di un pomodoro, i primipiano ed il ticchettare di decolletées, il sottosopra di inquadrature verticali su soggetti orizzontali. La cura dei dettagli fa la differenza in questo film, dalla trama non eccelsa a mio avviso rispetto agli ultimi lavori di Almodovar (Mala educacion, Volver, per non parlare del premio Oscar Todo sobre mi madre).
Altro merito del "guionista" spagnolo è l'aver rappresentato in una pellicola quello che è lo stato del vivere: un percorso fatto di passione e tragedia, di episodi da dimenticare che tornano immancabilmente a galla e ci impongono di guardarli in faccia. Guardarli e affrontarli con lo spirito della commedia, dell'autoironia, perchè alla fine cos'è la vita? "E' un brivido che vola via, è tutto un equilibrio sopra la follia" (Vasco Rossi).

Inglorious basterds

2009-11-17T23:47:00.002+01:00

Pulp Fiction sta ad Inglorious basterds come il blu intenso del mare Egeo sta alle poco invitanti sfumature della riviera romagnola (non se ne vogliano eventuali lettori di quelle zone, popolate da gente simpaticissima e cordiale e molto organizzate turisticamente se uno non parte dal presupposto di andare al mare per fare anche il bagno).
La fantatrama su cui sono costruite le due ore abbondanti di pellicola mostra le "gesta" di un gruppo di soldati americani in Normandia, la cui missione è spargere il terrore tra le truppe d'occupazione nazista attraverso imboscate a cui seguono torture di vario genere. La strada dei basterds capitanati da un crudelissimo ed antipatico Brad Pitt si incrocia con quella di una ragazza ebrea, unica superstite della sua famiglia all'occupazione ed in particolare allo spietato colonello nazista Landa. Sushanna gestisce un cinema a Parigi sotto falsa identità e reincrocia il carnefice della sua famiglia quando il suo cinema viene scelto per la proiezione della première di un filmetto di propaganda del regime, a cui presenzia lo stesso Hitler.
L'evento offre la situazione perfetta per ordire un attentato ai vertici tedeschi: i basterds, in contatto con alcune spie, presenziano alla prima spacciandosi per improbabili italiani. Il colonello Landa, giustamente insospettito dall'italianità di Brad Pitt scopre il plot e scende a compromessi con gil americani: loro avrebbero portato a termine l'operazione, assassinando Hitler e in cambio lui avrebbe patteggiato una cospicua resa. Qui l'unico messaggio che ho tratto dal film: tra bastardi senza gloria si parla la stessa lingua e si crede nella stessa ideologia.
Parallelamente, Sushanna stessa ha organizzato la sua vendetta personale verso il nazismo antisemita, riempendo di tritolo la sala. Il filmetto propagandistico infatti si chiude con una ripresa inserita da lei, in cui svela agli attoniti presenti che saranno uccisi da un'ebrea. Il cinema salta in aria e anacronisticamente si compie il fantadestino dei vertici delle S.S.
Il cerchio si chiude con la fuga dal luogo del massacro dei basterds con Landa al seguito. Quest'ultimo si arrende agli ormai vincitori della guerra, confidando nel rispetto del loro impegno nell'assicurargli la resa patuita. Il rispetto della parola data, tuttavia, implicherebbe gloria: a Landa viene marchiato a fuoco sulla fronte il simbolo della svastika, come consuetudine dei basterds con i nemici catturati.
La violenza gratuita di diverse scene mi ha lasciato molto perplessa, così come la totale astoricità della trama. Nota positiva: ho visto il film abbracciata ad un enorme cuscino, dietro cui ho potuto nascondermi durante le scene più crude, quindi non ho avuto incubi postumi.

Julie&Julia

2009-11-15T11:11:00.005+01:00

Meryl Streep è una grandissima.

Ma dio, che film lento.

Premetto che l'ho visto in condizioni pessime: era un sabato sera in cui sono uscita con un tipo per la prima volta, per un "date". Il classico amico di amici che ci prova, ci prova, ci prova e alla fine cedi e dici, "Va bè, proviamo ad uscirci, dato che in questo periodo con il mio pseudo-ragazzo non gira proprio! Io di sicuro non ho bisogno di aspettare lui per uscire". Attenzione alle ripicche di questo stile: con buone probabilità vi troverete in una situazione di una noiosità imbarazzante.

Il prefilm è stata una cena nell'ottimo messicano in viale Montenero. Avevo poi proposto un cinema perchè stavo leggendo da una settimana critiche fantastiche su questo film, presentato al festival di Roma. Le fajitas miste del Cueva Maya ed il pensiero di una pellicola piacevole ad attendermi mi hanno dato lo slancio necessario a sopportare, con un mezzo sorriso stoico stampato addosso, il monologo del tipo: due ore circa. Il contenuto a grandissime linee verteva sulla sua sensibilità, amore verso il prossimo, e, in sintesi, vocazione al martirio. Per un'ex trader tanto buonismo prodigato in una sola dose ha l'effetto di un'intera Sacher sul picco insulinico di un diabetico: ma l'ora del film si avvicinava e sarei stata salva.

Quando finalmente sono partiti i titoli iniziali sullo schermo, mi sono rallegrata: benché fossi stordita dal monologo, mi sarei vista un bel film e io sono sempre felice quando si tratta di vedere un bel film.

Julie&Julia verte su due storie sviluppate parallelamente in due dimensioni temporali diverse (ricordate il bellissimo "The Hours"?), in cui la comunque magnifica Meryl si alterna ad una simpatichina Amy Adams nella narrazione della vita della celebre cuoca Julia Child e di una sorta di avvicinamento alla buona cucina da parte di una coppia newyorchese - si intuisce - cresciuta a burger and fries in un anonimo isolato del Queens.

Ricette e gag in cucina costituiscono la trama, che sarebbe anche stata divertente, se fosse durata la metà. Alla quarantesima ricetta - mi sembra fosse una crema pasticciera o forse un arrosto- non se ne poteva più: e ne mancavano ancora un centinaio.

Personalmente ho apprezzato moltissimo la Parigi anni cinquanta in cui era ambientata la vicenda di Julia Child e la nascita del suo manuale di cucina. I boulevards, i negozietti, les boulangeries, enfin Paris vaut bien un film ennuyant. E la Streep è camaleontica a livelli impressionanti: veste i panni di un'americana un po' goffa trovandosi a suo totale agio tra gli improbabili arnesi da cucina che si usavano all'epoca. Per me resta una delle migliori attrici contemporanee.

La storia di Julie, che per sfida con se stessa cucina in due mesi 180 ricette mi ha lasciato perplessa. Ma che sfida è mai questa? E se uno una sera in quel periodo avesse voglia di mangiare un panino al salmone affumicato o una tazza di latte e cereali? Che fretta c'è di fare gli chef ogni giorno per due mesi, quando oltre tutto si sono mangiati burger&fries per trent'anni?

Quando il film è finito io ero contetissima: avevo visto talmente tanto cibo che mi sembrava di aver nausea nonostante la porzione poco abbondante di fajitas e mi pregustavo la fine di quell'improbabile serata. Il pensiero del taxi che mi avrebbe strappata via dalle chiacchiere del tipo mi ha lì per lì impedito di pormi troppe domande sul film. A posteriori però, mi chiedo: Julie, oltre ad avere come minimo preso dieci chili e ad essersi sputtanata gli esami del sangue, cosa che negli USA non è così problematica forse..ma il giorno dopo l'ultima ricetta cosa avrà fatto? Forse la dieta della tisana drenante per i due mesi successivi.

E poi per favore: ridateci Miranda Presley, abbiate pietà!

Lebanon

2009-11-15T10:04:00.004+01:00

Sono della generazione fortunata che ha sentito della guerra "relata audendo": La Guerra per noi sono in prima battuta le storie dei nonni partigiani, poi, da più grandi, alcuni di noi si sono sensibilizzati maggiormente ai drammi che purtroppo si vivono in altri paesi. Le conosciamo attraverso i media, internet in primis. Comunque, relata audemus, per nostra fortuna.

Io sono di quelli che a proposito di questo tema sta sempre dalla parte di quelli senza divisa, perchè nel mio immaginario sono quelli che - diciamolo - non ne possono un cazzo se chi siede nei vari parlamenti decide a cena di sganciare un po' di bombe qui e là e nemmeno sono pagati per sganciarle, come quelli in divisa.

A metà di Lebanon, leone d'oro 2009 a Venezia, mi è sembrato che mi venisse posta una domanda a cui non avevo mai pensato: e se i tizi in divisa - gli antagonisti - non fossero sempre contenti del loro lavoro? Insomma, tantissimi di noi non lo sono! Quante volte sul tram il lunedì vedi facce che sembrano destinate alla ghigliottina!

Guerra del Libano, anni 80. La storia si svolge nello spazio soffocante di un carro armato israeliano. L'unico contatto con l'esterno è il diametro del mirino per colpire. Shmuel è il tizio in divisa che dovrebbe colpire. Ed è alla prima volta. E non vuole, non vuole mirare a quelle persone spaventate là fuori, perchè dovrebbe? Perchè sono musulmani? E allora? Perchè il suo Paese è in guerra? Perchè deve? Perchè quello è il suo ruolo? Queste domande non emergono nella sceneggiatura: restano lì appese come panni stesi dietro le continue esitazioni del soldato a prendere la mira, a sparare, a centrare i bersagli che il comandante del mezzo gli urla di colpire.

Saltano i nervi nello spazio ristretto del carro armato. Si vorrebbe vedere i soldati uscire fuori e scappare via. Si vorrebbe che Obama, premio Nobel per la pace riuscisse finalmente a porre fine al conflitto palestinese, si vorrebbe proiettare il film in Iraq, Etiopia, Colombia, e in ogni luogo in cui non è chiaro che i conflitti non portano la pace: l'istruzione porta la pace, nutrire i bambini porta la pace, la libertà personale porta la pace. E pensi a quanto tu sei fortunata, con la tua vita vissuta dalla parte giusta della terra, con la tua connessione a internet per soddisfare ogni dubbio ti viene, con i tuoi libri, la tua libertà, la tua libertà ancora una volta perchè sei una donna.

Mi sbagliavo. Non si riesce a stare veramente dalla parte di qualcuno nei conflitti, non esistono veri buoni e cattivi, esistono solo persone beffate dal destino: messe lì come pedine su una perversa scacchiera.
Molto meritato il premio a questa coraggiosa produzione israeliana. Israeliana sì: si sono messi dalla parte dei cattivi per farci capire.

He's just not that into you

2009-10-20T23:30:00.001+02:00

Wake up: la verità è che non gli piaci abbastanza!Film illuminante, propedeutico ad una pronta reazione nel momento in cui dovremo affrontare l'ennesima delusione d'amore.

Quante volte ci siamo ritrovati a fissare invano il cellulare nella speranza che l'infatuazione del momento si facesse vivo? Quante volte abbiamo ripetuto a noi stessi che "se non chiama e non mi propone di uscire è solo perchè sta lavorando tantissimo ed è molto stressato? Quante volte ci siamo convinti che se non lascia il/la partner ufficiale per amare noi alla luce del sole è soltanto perchè è tanto sensibile e non vuole far soffrire nessuno, ma che è soltanto questione di settimane?

Il finale è quasi sempre riassumibile nel messaggio di questa simpatica commedia ad episodi: la verità è che non gli piaci abbastanza. Se dopo il primo "date" passano settimane senza che l'oggetto dei nostri desideri si faccia sentire, iniziate a prendere in considerazione di accettare l'invito a cena dell'amico della vostra collega, che da quando vi ha conosciuti vi intasa la casella di posta elettronica con i posts di cartoni della Disney che vi piacciono tanto. Sebbene vi sembri un personaggio poco tenebroso e non abbastanza "maledetto", forse dimostra uno spirito di iniziativa meritevole di attenzione, nonchè un interesse verso di voi decisamente più spiccato del bello-e-impossibile da cui state aspettando un segnale.

Se non ricordate più da quanti mesi siete diventati l'amante nascosto di una persona sposata, toglietevi dalla testa che quest'ultima lasci tutto e bussi alla vostra porta in sella ad un cavallo bianco per portarvi via con sé. Anche se continua a promettere che le carte del divorzio sono pronte, ma si preoccupa per la reazione dei figli, non lasciatevi ingannare: avete maggiori probabilità di successo se decideste di aprire una distilleria di alcolici in Iran.

E concludiamo con il "caso dei casi": il vostro partner e voi non andate a letto da un po' di tempo. Non entrate nel tunnel del "è molto stressato e io sono stata assente". Non fate l'errore di andare in deficit di autostima con pensieri del tipo "Forse la mia seconda scarsa con il push-up non è abbastanza", "Dovrei metterlo a dieta di ostriche", "Se facessi l'enorme sacrificio di rinunciare al mio pigiamino hello-kitty e mi travestissi da escort forse smuoverei qualcosa"...stronzate! La seconda scarsa è quella che vi permette di comprare bulimicamente tutti i top carini che vedete nei negozi, senza farvi il problema che potrebbero non reggere "le ragazze". Dimenticate le ostriche: ad una coppia che funziona di solito la fame viene dopo (u get what I mean). Toglietevi dalla testa il mito della biancheria: normalmente dovrebbe rimanervi addosso dai due ai tre secondi, dunque spendereste cifre folli che potreste tranquillamente investire in una fantastica pulizia del viso. Se tra due persone esiste un minimo di attrazione, scatta il desiderio di andare a letto insieme. E' chimico, quindi scientifico, quindi incofutabile: il primo fattore che rende promettente una relazione è la presenza di intesa sessuale, altrimenti conviene che vi reiscriviate al corso serale di yoga per occupare il tempo libero. Fate dunque attenzione alle continue contratture durante gli allenamenti o alle frequenti emicranie del partner: ad un'analisi più accurata potreste scoprire che si accompagnano a misteriose uscite serali per motivi di lavoro o con il "migliore-amico-a cui -è appena - morto il gatto - e si sente tanto depresso". Potrebbe per contro essere giunto il momento di appellarvi alla famosa pausa di riflessione e di partire per quel viaggio in Siria che sognate da una vita.

Consiglio la visione di questa commedia in compagnia degli amici del cuore, per capirsi quelli che chiamate nel cuore della notte perchè volete mandare un messaggino carino alla persona che vi piace e non sapete se chiuderlo con "bacio" o con "ti abbraccio": vi troverete a ridere sia per la comicità del film in sé, sia per il fatto che vi sembrerà di rivivere episodi vissuti tra amici o amiche. Insomma, chi di noi non ha tre amiche con cui si ritrova il terzo mercoledì del mese per una cena in cui l'argomento principe sono i rispettivi love affairs? Se l'amore è delicato come un cristallo di Boemia, l'amicizia complice - per fortuna - è lineare e solida come il marmo di Carrara.

Whatever works - Basta che funzioni

2009-10-16T09:12:00.004+02:00

Se avete otto euro in tasca e decidete di spenderli bene, dimenticatevi dei leggings lucidi che avete visto alla Alcott. Se c'è nella vostra vita un uomo bellissimo che fa lo stronzo (e di solito è così), resistete alla tentazione di utilizzare il capitale per un vassoio di fantastici biscotti al cacao e frutta secca sfornati da quel terrorista del panettiere di fronte, affogando i drammi sentimentali nella maestria dell'arte bianca: tanto i belli sono stronzi per definizione e voi vi sentireste ancora in colpa dopo sei ore passate nella sala cardio della vostra palestra. Controllatevi sul tasto più difficile: ignorate quegli orecchini ovaleggianti viola che si intonerebbero alla perfezione con il vostro nuovo pullover scollato e che vi stanno ipnotizzando dal vetro di una vetrina. Dire di no ad un paio di orecchini vistosi è un sacrificio incommensurabile ma per una volta provateci, pensando al vostro beauty-case che non si chiude più perchè è pieno di bigiotteria.

Dirigetevi verso il primo cinema sul vostro percorso (vi auguro che non sia uno di quei multisala che puzzano di pop-corn) ed investite il capitale in un biglietto per la proiezione di "Whatever works". Basta che funzioni, Woody Allen 2009.

Woody Allen finalmente è tornato in se stesso e ci ha regalato una pellicola sullo stile di Harry ti presento Sally, Pallottole su Broadway, Criminali da strapazzo.

La trama è un pretesto per liberare il sarcasmo cinico del protagonista - alter ego del director(Larry David): un eccentrico professore di fisica newyorchese (sì, tranquilli, è ambientato a New York) si sposa con un'improbabile teenager texana scappata di casa (Evan Rachel Wood). La vita della coppia scorre a suon di frecciate al veleno contro i pregiudizi dell'America delle provincie, finchè i genitori della ragazza bussano alla porta dell'appartamento di Brooklyn in cui vivono i due per riportare la figlia a casa.

La travolgente vita newyorchese (iniziate ad organizzarvi per il passaporto elettronico) libera la vacillante "American happy couple" dai clichés imposti dal perbenismo texano. Lei (Patricia Clarckson) scopre una vena artistica sopita ed un'inclinazione alla bigamia e lui (Ed Begley jr) capisce dopo anni il motivo della sua passione adolescenziale per gli sport di squadra: la doccia nello spogliatoio con i compagni di squadra.

Canovaccio per veri Alleniani insomma, zeppo di quelle battute atee, anticon ed antidem allo stesso tempo, qualunquiste e radicali, per cui personalmente da anni rido come una scema sentendole. Dopo la passabile saga londinese (Matchpoint, Scoop) e lo pseudo Almodovar del 2008 (Vicky, Cristina, Barcelona mi aveva abbastanza disorientata), dopo un anno e mezzo di recessione e crisi sui mercati finanziari, di congiunture economiche pessime e ricapitalizzazioni bancarie, questo film rappresenta la frontiera perduta dell'investimento nel titolo privo di rischio! Non indugiate, dunque, a posizionare i vostri otto euro "long" su questo film: il ritorno sull'investimento a fine proiezione farebbe impallidire di vergogna qualunque gestore di fondi.

Si esce infatti dalla sala con un fantastico senso di allegria addosso. Come aver comprato un paio di orecchini vistosi.

Diari cinematografici

2009-10-05T09:44:00.000+02:00

La vita reale è un casino per una reporter mancata che cerca di trovarsi a proprio agio nella stretta casella del metro-boulot-dodo versione milanese (che in realtà è uguale in tutto il globo ma dirlo alla parigina è by definition più chic).
In mancanza della possibilità di vivere viaggiando con un zaino ed una macchina fotografica, negli anni ho mandato giù il boccone amaro e mi sono messa a seguire il consiglio di John Lennon. Mind Gaming.
E' in una seduta fantastica di mind gaming, in un ufficio grigissimo di una noiosissima banca d'affari che un anno fa è nato questo blog.
Ed è in un pomeriggio piovosissimo che ho realizzato che, mind gaming, molto spesso il mio aereo è una sala cinematografica milanese: mi allaccio cinture invisibili seduta sulle poltrone bordeaux e viaggio attraverso le immagine di una bella pellicola.
Quindi perchè non raccontarlo, in attesa di trovare finalmente il sistema di essere una reporter (o meno poeticamente i soldi ed il coraggio per farlo).
Diari cinematografici è dedicato a C, che come me è uno incazzato nero ed ama il cinema. Nel senso che quando gli pare esce, va al botteghino e vede il film. Senza trasformarlo in un ennesimo rito sociale solo perchè qualche rompipalle un giorno ha deciso che al cinema si deve andare solo ed esclusivamente con qualcuno se no sei da assstente sociale.
Buona lettura, buona visione, merry mind gaming.

Amargura

2009-09-16T21:16:00.000+02:00

Un attentato alla Bocconi di Milano? "Ma figurati", ho pensato lì per lì, quando ho visto il titolo su Repubblica.it. Purtroppo avevo letto bene: una bomba posizionata nei corridoi sotterranei che portano tra un edificio e l'altro del campus. Per fortuna esplosa solo in parte, senza danni da rotocalco. I i figli di puttana non hanno preso bene "le misure" evidentemente.
La rivendicazione del gruppo anarchico che ha concepito la cosa dice che il motivo era colpire "un avamposto del dominio, (...) dove si affilano le armi che taglieranno la gola agli sfruttati".
Mi chiedo se questi abbiano mai avuto uno scambio di battute con uno chiunque di noi: uno dei tanti che passa da lezione, alla biblioteca, al Parco Ravizza a giocare a freesbee nell'erba; uno a caso, che si sta angosciando perchè dopo capodanno ha cinque esami da dare in quindici giorni e non considera nemmeno lontanamente l'ipotesi di lasciare qualcosa alla sessione dopo, no, perchè è da sfigati e perchè il daddy ha sganciato novemila euro, per un corso in inglese con professori americani magari, oppure perchè teme che gli salti la borsa di studio. E anche perchè non vede l'ora di vestirsi "da adulto" in giacca e cravatta e lavorare, avere responsabilità, costruire qualcosa, andare all'estero, investire in un proprio progetto. Mi chiedo se abbiano mai visto le partite a calcetto a nazioni: questo gruppo di stronzi non lo sa, ma "nell'avamposto del dominio" costruiscono le proprie basi ragazzi di ogni Paese, specie quelli più arretrati, dove chi è bravo deve partire a diciotto anni per avere una chance. Non gli è chiaro che quasi nessuno di noi ha voglia di stare in questa Italia di vecchi retrogradi, nessuno pensa di stare tutta la vita a marcire in questo schifo, chi è qui è in attesa di un job qualunque all'estero e di tagliare la gola agli sfruttati non gliene frega un cazzo!
I figli di puttana hanno piazzato la bomba senza fermarsi un secondo in quel tunnel, dove ogni giorno passano un casino di persone. Se no avrebbero sentito che nei corridoi della nostra università si parlano tutte le lingue, avrebbero visto che gira chiunque.
E non si venga a dire che l'ordigno doveva esplodere in piena notte e quindi non far male, non è accettabile, un gesto del genere fa male e basta, anche senza esplosione, anche senza "vittime". Fa male, perchè in quel campus si cerca soltanto di dare il massimo ogni giorno. Fa male, perchè se a uno di noi, che in quei corridoi ha vissuto o vivrà anni, rimanesse il dubbio che forse se ce ne andiamo tutti qui non si progredirà mai, bhè, sicuramente dopo questo episodio possono star sereni i figli di puttana: resteremo in pochissimi qui, a farci dare degli sgozzatori di teste soltanto perchè siamo molto più bravi di loro.

Il grande sogno

2009-09-12T20:25:00.000+02:00

Sono tra quelli che ha visto "seriamente" La meglio gioventù: una puntata dietro l'altra, in un cineforum piccolissimo in cui girano sempre le stesse facce e finisce per salutarti anche se ignori il nome dell'interlocutore. Quando ho letto la trama de "Il grande sogno", l'associazione di idee è stata immediata. Ho visto il capolavoro di Marco Tulio Giordana con gli occhi di chi non perde una manifestazione studentesca, che contesta fino alla morte - o meglio fino alla vittoria sempre- e che ha un cassetto zeppo di sogni da realizzare. Mi chiedevo come sarebbe stato vedere il film di Michele Placido ad anni di distanza dall'ultima volta in cui ho indossato una kefya.

A chi nel profondo crede in certi principi, nonostante abbia chiuso a chiave il cassetto dei sogni, questo film tocca le corde del cuore dalle primisse scene.

Il grande sogno è la storia di un gruppo di ventenni che in modo diverso vivono le contestazioni del '68 e nelle loro differenti reazioni e posizioni riassumono l'essenza di una generazione: appunto quella di chi "ha fatto il '68".

Riccardo Scamarcio interpreta il ruolo di Nicola, poliziotto pugliese che sogna di diventare attore. Viene trasferito a Roma per infiltrarsi all'interno del movimento universitario studentesco che sta occupando le facoltà. Nel corso dell'occupazione si innamora del "nemico": Laura (Jasmine Trinca), studentessa brillante che aderisce al movimento insieme ai fratelli minori, andando incontro alle ostilità dei genitori. Tra i due nasce una relazione, nonostante la ragazza non sia insensibile al fascino del leader nazionale del movimento: Libero, interpretato da un fantastico Luca Argentero.

Sullo sfondo delle contestazioni Laura si trova a vivere un periodo emotivamente intenso: il coinvolgimento politico da un lato, le vicende sentimentali dall'altro. Nicola è il ragazzo dolce e presente che si sogna da piccole, ma che non riesce a far accelerare i battiti cardiaci. Libero, per contro, è innamorato della causa. Prima la politica, poi lei. Ma è questa carica entusiastica, questa fiducia cieca negli ideali, che lo rendono il ragazzo che desidera davvero.

La vera identità di Nicola viene presto a galla e questo segna la rottura definitiva con Laura, nonostante la sincerità dei sentimenti di lui. Mentre Laura e Libero vivono la loro passione tra manifestazioni e cortei, Nicola si iscrive ad una scuola di teatro dove cerca di inseguire il suo sogno, senza troppo successo. La sua strada si reincrocera con quella di Laura quando il fratello di lei viene ricercato dalla polizia per un attentato e lui cerca di aiutarlo attraverso le sue conoscenze. I loro due mondi continuano comunque a viaggiare su binari diversi: è la storia di quel periodo, fatta da due schieramenti nettamente divisi.

Non ci sono prese di posizione, non è necessario, ognuno di noi sente dentro di sé a quale realtà appartiene: a quella della borghesia stordita e confusa dalla rivoluzione dei costumi o a quella dei sognatori annebbiati totalmente dal tentativo di sovvertire gli ordini.

Se si appartiene alla prima realtà, si simpatizza per i genitori di Laura e per il fascino della divisa di Scamarcio.

Chi invece fa parte della seconda sarà trascinato in un vortice di emozione dall'annuncio della morte del Che che apre il film, fino ai titoli di coda. Ripenserà al suo basco con la stella sull'ultimo ripiano dell'armadio, ai milioni di libri divorati sul Cile, alle provocazioni plateali, a quel cassetto chiuso a chiave, ma ancora colmo di sogni da lasciare uscire.

Paris Paris

2009-09-01T10:01:00.000+02:00

E' incredibile. Mi manca un po' Parigi.
Mi manca salire le scale della metro e intravedere ad ogni scalino uno scorcio sempre più ampio di città che ti si para di fronte in tutta la sua disumana bellezza.
Mi manca il giro tra i banchetti di rue de Rennequin il sabato mattina, Gise ed io, stravolte dalla settimana di lavoro, dall'angoscia delle rispettive tesi da scrivere, dalla dieta che non iniziavamo mai e soprattutto, incazzate con le due terroriste messicane che avevamo in casa come due ultrà la domenica allo stadio.
Mi manca il jogging al Parc Monceau: correre nel verde circondati dai batiments parisien, con le loro soffitte vetrate. Correre ed immaginare la vita delle persone in quelle chambres de bonne.
Mi manca il bistrot la domenica mattina, sul boulevard MacMahon, ancora zona non toccata dai turisti, ancora parisienne e solo parisienne, dove anche tu vai con un libro e ti siedi al tavolino piccolissimo per un paio d'ore a leggere, come se fossi parisienne anche tu. E ordini un café au lait-come loro-non il café crème dei turisti sugli Champs, che sperano di vedersi presentare un cappuccino, ignari di pagare qualche centesimo extra per nulla.
Mi mancano le vetrine degli atelier dietro Saint-Eustache e il casino infernale in rue de Montorgueil. Mi manca la gallette libanaise al Beaubourg.
Mi manca il cinema a Saint Michel, nel cuore del quartiere latino. Sono stata due volte a vedere film francesi lunghissimi e assolutamente non esportabili oltre i confini dell'Esagono. Sono stata al pomeriggio da sola. A Parigi andare soli al cinema non è da extra terrestri, forse perchè è la città della solitudine. A Parigi il cinema da soli è un momento per se stessi, un momento di cultura.
E poi mi manca da morire seguire il ritmo accelerato dei discorsi fatti da parole sincopate. Il francese e la sua maledetta langue courrente! Ti lascia stordito i primi mesi per la sua velocità, resti sospeso nelle situazioni più comuni perchè non stai capendo una virgola, chiedi di ripetere, s'il-vous-plait, ma non capisci comunque perchè intendevi dire ripetere "moins vite" ma Parigi non rallenta il ritmo. Allora tenti invano di aggrapparti alla speranza dell'inglese senza frontiere. Invano, perchè sei a Parigi, e lei non parlerà mai la tua lingua, sei tu a dover piano piano imparare la sua. Maledici tutto per settimane, ma poi alla tua prima frase "Chai pas là.. Je bosse demain..mais peut-etre on va déj ou prendre un verre..ça te dit quoi?" ti senti come quando al mare rimani a galla senza braccioli per la prima volta.
Mi manca soprattutto una cosa. La sensazione ce la stai facendo da sola. E anche se maledici i milioni di cose che non vanno, anche se ti senti bombardato da una realtà diversa, anche se non capisci nulla e vorresti essere al Ravizza a prendere il sole con i tuoi amici, sai dentro di te che ce la stai facendo e che i braccioli non ti serviranno più.

Thinking randomlessly

2009-07-11T20:55:00.003+02:00

When one is feverishing, he/she might get inspired. You finally stop and take a while to think.
What about conceiving a way to spread information to a broader audience. The "paper press" is a dying concept. We use the web. We do have social networks (God bless the Facebook and Twitter). When they are not filtered of course. Still...you need to consciuosly connect and be willing to search for news. Or at least to have a look. What if we could get informed while consuming another service? We would save the most precious item of Western Countries's modern life: time. What if we could go shopping, travel on public transports, have a meal at the cafeteria down the road, visit the estethician...in one word enjoy our free time, and get news at the same time?
How comes? At a first glance, one could imagine a platform connecting worldwide press agencies to be spread on movable plasma screen of different sizes.
Perhaps I'm too feverish and got a worse flue than I thought. Still. I think I would really enjoy to watch the news early in the morning on my underground train to the office..